Sob o Monte dos Cinco Elementos

Pela manhã, numa trilha montanhosa e acidentada, um jovem monge cavalgava resoluto.
Com uma das mãos enrolava as rédeas, enquanto na outra empunhava firme o bastão dourado; sua ampla túnica esvoaçava ruidosamente ao vento, e sob si, o imponente cavalo branco ostentava crinas ao léu.
Aquela energia impetuosa evocava a de um bravo general avançando em meio à batalha.
Diferente dos monges errantes habituais, era jovem, de feições belas, olhos incisivos fitando o horizonte, destemido e resoluto. No rosto, não se via traço de emoção — nem alegria, nem ira —, não ostentava o semblante compassivo dos outros monges, mas sim uma vontade indizível e férrea.

— Eis aqui a Montanha dos Cinco Elementos — murmurou, puxando firmemente as rédeas. O cavalo branco freou abruptamente, relinchando e pisoteando o solo pedregoso.
Seu olhar vasculhava atento as encostas.

— Quem está aí? — De um recanto ermo da montanha, onde raramente passava qualquer vivente, uma mão peluda irrompeu dentre os arbustos. Dividindo o matagal, revelou-se uma cabeça de macaco salpicada de palha seca.

— Tsc! —
Cuspiu duas hastes de capim que mastigava, inspirou fundo, e bradou com força contida:
— Perturbar o sono alheio? Cai fora, miserável!

O eco do urro do macaco reverberou pelo desolado ermo, prolongando-se entre as rochas.

— Está ali? — O monge seguiu o som, esporeando o cavalo que avançou a passo lento.

Logo, monge e macaco se encontraram.

Ao divisar o macaco, o monge sorriu. O macaco, ao notar o monge, também sorriu — mas com desdém.

— Então é você? — Bastou um olhar à vestimenta para que o macaco reconhecesse não apenas a identidade, mas também a intenção do outro. A história muda, mas repete-se de modo assombrosamente similar.
O rosto antes lânguido retorceu-se num sorriso gélido:
— A que veio? Quer que eu vá buscar escrituras ao Ocidente?

O monge nada disse, apoiando-se no bastão, e começou a subir o aclive entre as pedras, ágil e silencioso.

— Volte para onde veio. Foram vocês que me aprisionaram, agora vêm me libertar? Discurso de iluminação, de buscar escrituras e atingir o Nirvana? Que papel queres que eu desempenhe? — O macaco gargalhou roucamente, expondo dentes afiados em meio a um sorriso insano.

— Por que perseverar no sofrimento? Acaso desejas passar aqui mais quinhentos anos? — suspirou o monge, sem deter os passos.

— Se quiser passar dez mil anos, é problema meu, não teu, monge careca! — O macaco, com sua única mão livre, tateou ao redor à procura de uma pedra para arremessar, mas, após quinhentos anos, todas as pedras das redondezas já haviam sido jogadas ao léu para matar o tédio. Restava-lhe apenas um punhado de terra.

Terra serve! O macaco atirou-a: — Some daqui!

No ar, a terra se dissipou como uma névoa cinzenta, mas ao tocar o manto do monge, desviou-se como se possuísse vontade própria. O macaco se surpreendeu e passou a observar o monge com mais atenção.

A cerca de dois metros do macaco, o monge fincou o bastão, detendo-se. Sorria, fitando o macaco.

— Macaco, vamos conversar — disse o monge.

Seus olhos, arqueados como luas crescentes, pareciam sondar o âmago do outro, o que fez o macaco estremecer por dentro.

— Não há o que conversar. Estou cansado, quero dormir de novo. Não te impedirei de buscar escrituras, não me perturbes no meu sono. Cada um no seu caminho, não é melhor assim? — O macaco coçou a orelha e virou-se de costas, evitando o olhar do monge.

— Não desejas a liberdade? — perguntou o monge.

— É claro que desejo.

— Se eu te libertar, e protegeres minha jornada ao Ocidente, serás livre — disse o monge, abrindo as mãos.

— Isso é liberdade? Posso fazer tudo o que eu quiser?

— O que desejas fazer?

— Quero romper os céus, quero ver o fogo celestial consumir todos os palácios do firmamento! — vociferou o macaco.

— Isso não posso permitir — respondeu o monge, inexpressivo.

— Então não mudou nada! Aqui não sou livre, fora também não serei. Antes aqui, sem precisar engolir humilhações!

O monge suspirou em silêncio, unindo as mãos em prece:
— Amitābha... Já sabia de tua índole insubmissa, macaco, e previa que não virias facilmente comigo ao Ocidente. Vejo que não me enganei.

Dito isto, avançou e, sacudindo as vestes, sentou-se junto ao macaco, recostando o bastão ao pé do penhasco. Colheu um fruto silvestre próximo — uma pequena tangerina —, partiu-a e depositou diante do macaco:
— Possuis habilidades celestiais, cultivaste-te por anos. Conformas-te mesmo a permanecer aprisionado aqui?

Ao sentir o aroma levemente ácido da fruta, o macaco salivou.

Havia décadas que não provava um fruto. Da última vez, uma criança que por ali passou ofertou-lhe dois. Comeu-os com avidez e, cheio de esperança, plantou as sementes ao seu lado.

Mas o solo ali era árido demais, e as sementes jamais germinaram.

Ano passado, por fim, uma árvore frutífera começou a brotar não muito longe, estendendo-lhe um galho. Mas, crescendo, o galho parou de avançar.
As árvores não crescem para onde não há luz...

Assim, o macaco via as flores e os frutos surgirem e apodrecerem, sem poder fazer mais que engolir em seco.

Virando-se, apanhou a tangerina e mastigou-a devagar, enquanto devolvia:
— E que adiantaria não me conformar? Dominei céus e terras, cultivei-me para buscar a longevidade e a plena liberdade. No fim, nem no céu nem na terra há lugar para mim. Habilidades celestiais... e de que servem?

Aquele vórtice interminável, nunca mais desejava nele entrar.

O monge permaneceu em silêncio, sorrindo serenamente para o macaco.

Diante de um oponente que não se irritava e persistia pacientemente, o macaco sentiu-se desanimado. Podia espernear quanto quisesse, podia desferir um golpe com toda a força, mas era como bater no vazio.

— Por isso, o que mais detesto no mundo são monges carecas.

— Conte-me — pediu o monge.

— Hmm?

— Imagino que aqui deves sentir solidão. Pensa em mim como um viajante de passagem; conte-me tua história. Se não quiseres ir comigo ao Ocidente, não te forçarei.

— Contar o quê? Não há nada a dizer — mal terminara a frase, viu o monge unir as mãos em um gesto arcano e tocar-lhe a testa.

— Que fazes? — gritou o macaco.

— Se não contas, resta ao pobre monge descobrir por si.

O canto das cigarras outonais ecoava, gansos solitários migravam no céu, um besouro abriu as asas e lançou-se ao longe, restando apenas as folhas que balançavam ao vento.

E o macaco sentiu as cenas diante dos olhos se tornarem cada vez mais indistintas...

Oitocentos anos — como um sonho fugaz.