A Begônia Cai no Campo Estrelado

Tang Qingwan atravessou o corredor de cristal, onde luz e sombra se entrelaçavam, vestida num cheongsam cor de rosa-água, deslumbrante e refinado.

Seu contorno era luminoso, e seus olhos frios não revelavam uma única ondulação.

A silhueta de curvas marcantes tornava-se ainda mais sedutora na penumbra.

Parou diante de uma porta e ficou ali, em silêncio.

Atrás dela, uma fileira de seguranças também se deteve; os sapatos de couro pretos refletiam um brilho sombrio.

Seu mutismo contrastava com o riso ruidoso vindo de trás da porta.

— Senhorita Tang, quer que arrebentemos a porta e arrastemos a pessoa para fora?

Ela lançou um olhar gelado.

— Esperem aqui fora.

Empurrou a porta e entrou.

O alvoroço cessou de imediato.

Todos no camarote voltaram o olhar para ela.

Na penumbra, uma mão de dedos longos e ossos bem marcados, que girava uma taça de cristal, estacou por um instante.

Depois da névoa de fumaça, os olhos de um lobo, desatentos e preguiçosos, pousaram sobre ela com frieza, observando-a com atenção.

A fumaça entrou-lhe pelas narinas como uma serpente, descendo pela garganta e queimando o peito.

Tang Qingwan reprimiu a vontade de tossir e, com um sorriso afável, lançou a coleira de cachorro sobre a mesa de centro.

— O cachorrinho de casa se perdeu. Imaginei que, depois de virar gente, eu não o reconheceria mais.

O salão inteiro mergulhou em silêncio.

Ainda assim, todos entenderam, num consenso tácito, quem era o tal “parece gente, mas é um cão”.

O homem no sofá