Capítulo Oitenta e Um: O Temível Dumbledore (Terceira Atualização)

O professor Flitwick, tomado por uma profunda confusão, observava William atentamente, como se quisesse desvendar algo em seu semblante.

Aquele súbito aumento de poder combativo definitivamente não era normal.

A primeira lição do combate era jamais se distrair, um ensinamento que ele passara a William já no primeiro dia.

Ainda assim, o professor Flitwick precisava, por um breve instante, dispersar o pensamento, de modo a aliviar o espanto que sentia.

Não era apenas uma questão de um jovem bruxo do primeiro ano—mesmo muitos alunos prestes a se formar só sabiam ficar parados, agitando a varinha desordenadamente como babuínos, sem compreender a essência do duelo mágico.

Com bruxos assim, Flitwick resolvia uma multidão com um só feitiço.

O estilo de combate de William, embora limitado pela idade e ainda um tanto imaturo, já era digno de ser considerado o início de uma verdadeira aprendizagem.

Flitwick se permitia distrações durante o treino, mas William, jamais. Foram incontáveis as surras que o alertaram para o preço severo da distração.

William não cessava os movimentos; sua varinha girava, e oito janelas de vidro explodiram, condensando-se como uma bola de neve.

“Rajada de mil estilhaços!”

Os cacos de vidro tomaram a forma de incontáveis pontas aguçadas, disparando como projéteis e, em instantes, tomaram metade do espaço da sala.

Apesar de distraído, Flitwick era dono de vasta experiência em combate. Após a primeira onda de ataques, seu pulso direito se moveu instintivamente.

Um som agudo ressoou pela sala, e sua varinha se ergueu como se fisgasse uma baleia gigante do fundo do mar, atingindo de súbito a massa de vidro pairando no ar.

William pressentiu o perigo. Recuou com tudo o que tinha, os passos desordenados quase o levando ao limite da sala, mas conseguiu se estabilizar, engolindo o sangue que ameaçava subir, sem que sua mão tremesse em momento algum.

Flitwick não se apressou em atacar; manteve-se imóvel, como uma rocha.

Este era o imprevisto: quando Flitwick se distraía, sua reação automática era lançar um feitiço de poder colossal, cuja resposta havia ferido gravemente William.

Após um momento, Flitwick, já recuperado, perguntou entusiasmado:

“Dou-lhe trinta segundos para respirar. Quer continuar?”

Com a varinha firme na mão direita, William assentiu vigorosamente. Era esse tipo de provação que ele buscava.

Não acreditava que combates de simples troca de feitiços, como um duelo de varinhas, pudessem forjar um verdadeiro mestre de batalha.

Ao observar a determinação do jovem, Flitwick sorriu de canto, em aprovação.

“William, sua força supera o que imaginei. Não o tratarei mais como uma criança.”

William não respondeu; lançou-se novamente ao ataque, demonstrando tudo o que havia conquistado em um mês de treinamento. Contudo, seus feitiços eram neutralizados com facilidade por Flitwick.

O professor parecia realmente interessado em testar até onde William poderia ir, limitando-se a uma postura defensiva, aguardando o momento em que o garoto esgotasse suas forças para, então, definir o combate.

Era uma tortura semelhante a ter uma varinha apontada à cabeça, sem direito ao menor descanso.

Mas foi então que o inesperado aconteceu.

A sala não fora projetada para duelos. A viga mestra do cômodo, já abalada por vários feitiços, recebeu o impacto direto de uma flecha mágica lançada por Flitwick, cravando-se meio metro e abrindo uma fenda de dois metros de extensão.

Pelo canto dos olhos, William percebeu o movimento da viga e, ciente do perigo, conteve o impulso de revidar, recuando mais uma vez.

A segunda onda de flechas disparadas por Flitwick já se espalhava como uma tempestade.

O vento se ergueu, e as flechas, em vez de dispersarem, convergiram todas para um mesmo ponto, num gesto quase reverente, como se toda a magia convergisse ali.

Dumbledore surgiu, seu porte irreal e etéreo.

Com um leve gesto, “apanhou” a varinha de William e, ao apontá-la para a rachadura, fez com que a viga se restaurasse por completo, bem como todos os outros estragos ao redor. Era como se nenhum combate tivesse ocorrido.

Dumbledore posicionou-se entre William e Flitwick. Seu manto púrpura ondulava, inflando como um balão, absorvendo o impacto de incontáveis flechas mágicas.

Seus sapatos escuros eram o centro de uma onda de energia que se espalhava em círculos; a poeira se ergueu, a barba flutuava, mas o corpo imponente do velho não se moveu um centímetro. A magia que fluía sob as vestes não só não diminuiu como pareceu se alimentar do ataque, expandindo-se ainda mais.

“Professor Dumbledore, peço desculpas, exagerei um pouco,” apressou-se Flitwick.

Dumbledore sorriu com gentileza; o manto foi se acalmando, ele devolveu a varinha a William e permaneceu ao lado do rapaz.

“Filius, procurei por você por toda parte, não imaginava encontrá-lo aqui.”

“Professor, aconteceu alguma coisa?”

“Sim, um aluno da Corvinal morreu.”

Dumbledore falou com pesar.

“O quê? Como isso é possível?” As mãos de Flitwick começaram a tremer, sua voz tornou-se aguda.

Dumbledore explicou o ocorrido, sem omitir William da conversa.

“Quem foi o responsável?” Por um momento, Flitwick deixou que as lágrimas corressem.

“Ainda não sabemos,” respondeu Dumbledore. “Vá até a Corvinal e mantenha a ordem.”

“Sim, senhor.” Flitwick apressou-se a sair, mas, após dois passos, voltou-se:

“William, venha comigo para a Corvinal. Lá fora está perigoso demais.”

William e Dumbledore responderam ao mesmo tempo:

“Preciso conversar com o diretor.”

“Tenho perguntas para William.”

Sem entender, Flitwick partiu. Dumbledore, com seus olhos azuis profundos, fitou William com atenção.

“William, sua habilidade em defesa contra as artes das trevas é notável.”

“Naturalmente, professor. Estou treinando com o professor Flitwick há mais de um mês,” respondeu William, animado.

Ergueu a mão direita, mostrando ao diretor o anel de bronze em seu dedo indicador.

Dumbledore, com as mãos trêmulas, reconheceu a joia quase de imediato. Bastou um instante de reflexão para compreender tudo, sem precisar que William explicasse mais nada.

A verdade é que, ao presenciar tal cena repetidas vezes, William, nas primeiras ocasiões, achava graça das expressões do diretor, mas agora apenas sentia temor.

Dumbledore era assustador.

Robert havia morrido há pouco, e talvez nem tivessem ainda encontrado o corpo do professor Tywin, mas, com uma simples frase de William, Dumbledore já compreendia tudo.

Era como se Dumbledore soubesse de todas as coisas.

No entanto, ele também estava preso no ciclo e não possuía lembranças.

William suspeitava até que Dumbledore, antes mesmo da morte de Tywin, já tinha uma ideia do ocorrido, mas optara por esperar pelo desfecho.

Conversar com alguém de intelecto quase sobrenatural era menos cansativo, mas exigia cautela. A verdadeira força de Dumbledore não era sua magia, mas sua mente extraordinária.

Após um breve silêncio, Dumbledore perguntou:

“E agora, o que pretende fazer?”

William pensou um pouco antes de responder:

“De acordo com o combinado, pela tarde terei aula de transfiguração com a professora McGonagall, então…”

“Deixarei um recado para a professora McGonagall,” assentiu Dumbledore.

Ele teria de ir ao Ministério da Magia e não poderia permanecer na escola, enquanto McGonagall assumiria a direção temporariamente. Sem o aval de Dumbledore, ela jamais reservaria tempo para ensinar transfiguração a William em um momento tão delicado.

William virou-se e deixou a sala.

“William,” chamou Dumbledore, “eu lhe disse antes, não foi?”

“Sempre diz: ‘Por um bem maior!’”

...

...

(Terceiro capítulo de hoje, peço seus votos de recomendação.)