Capítulo Um - O Ancião do Condado de Devon (Terceira Parte)

Devonshire,
Um casarão isolado.
Por séculos, quase nenhum estranho pôde adentrar ali, nem bruxos, nem trouxas.
No exato centro da propriedade, havia uma sala elegante, perfeita em forma quadrada, com imensas colunas de granito verde, sustentando uma cúpula a dez metros do chão.
Dentro do salão, ecoava a Sexta Sinfonia de Beethoven; essa grande melodia vinha de um espelho retangular diante da parede oeste.
Ao observar atentamente, percebia-se que o espelho mostrava o Teatro de Viena, onde uma vasta orquestra tocava sob o comando de um maestro com cabelos selvagens e indomados como a juba de um leão.
A sala era singular; nas quatro paredes, como num caleidoscópio, estavam inscritos caracteres antigos: egípcios, hebraicos, de astronomia, alquimia e outros símbolos misteriosos.
No alto, seis pinturas circulavam a cúpula, cada figura segurando uma pedra rubra, brilhando como olhos de espectros silenciosos.
Essas seis figuras não se pareciam com os antigos diretores do escritório da escola; não havia diferença entre eles, pois eram todos a mesma pessoa.
Cada retrato, entretanto, mostrava o velho com cem anos de diferença.
Os seis observavam em silêncio o ancião no centro da sala.
Ele vestia um avental moderno de pele de dragão, usava luvas tecidas com penas de unicórnio, curvava-se sobre a bancada, fitando um tubo de ensaio em forma de U, gigantesco.
Ajeitou os óculos de armação preta feitos de chifre de rinoceronte, murmurando frases baixas, pulando de vez em quando, ou mergulhando em reflexão.
"Ah, essa melodia não serve, é suave demais, preciso de paixão!"
Estalou os dedos; Beethoven sumiu do espelho, substituído por Bach.
"Não," resmungou descontente, "Bach já era o estilo de duzentos anos atrás, quero algo mais moderno."
O espelho agora mostrava uma banda de rock, com ritmo frenético.
— Immigrant Song
Se William estivesse ali, saberia que era a trilha sonora de "Thor: Ragnarok". Porém, o álbum já fora lançado em 1970, claramente uma preferência recente do velho.
Ele ficou satisfeito, sacudindo-se ao ritmo.
Quando a música terminou, pôs a faixa em repetição.
Não se sabe quanto tempo passou, até que um som agudo soou; uma estátua de sapo no canto da parede anunciou em voz alta: "Em quinze minutos, Alvo Dumbledore chegará à porta."
O velho ergueu o olhar, fitando a janela próxima, onde repousava uma esfera profética gigante.
Dentro da esfera, a imagem de Dumbledore aparecia, aparatando sozinho fora da mansão; era uma visão do futuro, quinze minutos adiante.
"Ah, esqueci completamente disso," murmurou o velho, batendo levemente na cabeça.
Sentia que experimentara só por alguns instantes, mas a tarde inteira já se fora.
"O tempo nunca é suficiente!" resmungou.
"Experimento número 100083 da Poção Universal fracassado. Registre os dados; destrua o protótipo," ordenou o velho.
"Sim, senhor!"
Um elfo doméstico surgiu, vestindo uma camisa de seda elegante, óculos de sapo cobrindo os olhos verdes do tamanho de bolas de tênis, e as longas orelhas enroladas num turbante árabe.
"Gostei desse visual, Hércules; você se veste melhor que seu pai ou avô, já captou meu estilo," sorriu o velho.
Hércules curvou-se respeitosamente. "Obrigado pelo elogio!"
"Relaxe," sussurrou o velho, lançando um olhar ao fundo da sala. "Tem planos para o fim de semana? Consegui dois ingressos para um desfile de moda... Victoria's Secret..."
Hércules suava frio, respondendo com constrangimento: "Se a senhora descobrir..."
"Ei, se você não contar e eu não contar, quem vai saber?" O velho tirou os óculos, pingou duas gotas de poção, explicando: "Talvez você ainda não saiba, mas meus olhos conseguem enxergar belezas ocultas aos outros.
Veja Van Gogh: ninguém queria suas pinturas na época, mas eu comprei várias. Agora, quanto valem entre os trouxas?
Eu sou bom em identificar tesouros antes que todos os outros os rejeitem. O desfile de moda é só mais um exemplo!"
"Pense bem, ainda há tempo. Vou trocar de roupa para encontrar meu velho amigo. Se você não for, o ingresso vai para Alvo!"
O velho saiu apressado, e a música mudou para disco.
— Querida irmãzinha
Por favor, não chore
Onde está sua casa?
Eu vou te levar de volta...
A sala de estar era iluminada por uma fileira de velas. Sob a luz suave, o velho recostou-se na cadeira, contemplando o cálice dourado em suas mãos, onde o líquido era vermelho intenso.
Depois de um instante, o sorriso de Dumbledore iluminou a escura sala de estar.
"Boa noite, Nicolau. Soube da minha visita esta tarde, ficou surpreso?"
A voz de Dumbledore era suave enquanto se sentava na poltrona de couro de dragão, trabalhada em nogueira escura.
"De fato, uma surpresa. Que vento trouxe você, tão ocupado, até aqui?" Nicolau Flamel sorriu.
A Sinfonia do Destino fluía suavemente.
"Vim em busca do segredo do Espelho Musical," disse Dumbledore, apreciando a melodia.
"Falando sério, trocaria todas as minhas riquezas de Gringotes por esse espelho."
"Nem pense nisso! Ele guarda seiscentos anos de concertos preciosos," piscou Nicolau Flamel.
"Quer limonada gelada?"
Dumbledore assentiu, e uma taça apareceu em sua mão.
"Alvo, há algum motivo especial?" Após a brincadeira, Nicolau Flamel perguntou.
"Estou em uma breve viagem," respondeu Dumbledore, observando a sala luxuosa. "Conheci o novo professor de Defesa Contra as Artes das Trevas, ele esteve na Albânia, carrega um aroma familiar."
"Oh," respondeu Flamel sem alterar a expressão, "então ele está voltando?"
"Talvez, mas ainda levará um tempo." Dumbledore entrelaçou os dedos. "Mas Harry vai ingressar este ano."
Flamel olhou para Dumbledore, aparentemente pouco interessado em Harry Potter.
"Desculpe vir assim, Nicolau, mas preciso pedir um favor."
"Isto é raro," Flamel sorriu.
Não sabia o que um velho que não atuava há quase meio século poderia fazer por alguém no topo do mundo mágico.
"O que seria? Diga," respondeu Flamel.
Dumbledore baixou a voz. "Gostaria que considerasse me emprestar um objeto — a Pedra Filosofal."
Nicolau girou os olhos. "Você sabe que aquela pedra já perdeu quase toda sua magia."
"Mas Tom não sabe."
Flamel encarou Dumbledore, então riu.
"Alvo, lembra da primeira carta que me escreveu?"
Dumbledore ficou momentaneamente distante, uma expressão dolorosa cruzando o rosto.
Naquela época, Dumbledore tinha apenas treze anos, um bruxo do segundo ano, ousando escrever ao famoso Nicolau Flamel pedindo a Pedra Filosofal para salvar a irmã de nove anos.
Pois um Obscurial raramente sobrevivia além dos dez.
E Flamel concordou.
"Saiba que ainda sou grato pela sua decisão," disse Dumbledore, afastando a dor. "Se quiser, posso ajudá-lo a fabricar outra Pedra Filosofal."
"Esqueça isso, você já está velho, não pode mais sacrificar anos de vida."
Dumbledore sorriu, mas ainda parecia inquieto.
"Tome," Flamel tirou um pequeno pacote do bolso e o lançou para Dumbledore.
Era uma caixinha de poucos centímetros, envolta em papel pardo desbotado, atada com um cordel fino.
"Falando sério, Alvo," Flamel ajeitou o novo blazer preto elegante.
"Vivi mais de seiscentos anos e aprendi uma coisa: o mundo pode prescindir de qualquer pessoa, inclusive de você e de mim.
Não desperdice mais sua energia assim, cuide de si mesmo. Não quero participar do seu funeral."
Dumbledore olhou para o pacote e riu alto. "A morte é apenas outra grande aventura."
Flamel sorriu de leve. "Mas eu ainda não vi o suficiente."
"Ah, sobre aquele garoto, escrevi para ele. Muito interessante, talentoso, igualzinho a você em sua juventude."
"Que ótimo."
Flamel contemplou o céu estrelado, ouvindo a Sinfonia do Destino. E, de um só gole, esvaziou o cálice com o líquido rubro.
"Destino..."
...
...
(Terceira atualização do dia. Por favor, recomendem o capítulo, senhores! Obrigado ao 'Tide X' pela doação.)