Eu, um homem de Song, Imperador do Grande Jin!

No solstício de inverno, caía uma nevasca de penas de ganso.

No Reino de Jin, em Bianjing.

“Tenham pena de nós!”

“Não comemos há três dias; deem-nos alguma comida!”

Fora dos muros da cidade, incontáveis famintos, em farrapos, ajoelhavam-se dos dois lados da estrada oficial, implorando por esmolas.

E, nas carruagens que entravam na cidade, as jovens ricas, ainda tocadas por alguma compaixão, não suportavam ver aquilo e lançavam alguns pãezinhos para baixo.

Mas, num instante, tudo era saqueado. Se por acaso caísse uma ou duas pratas quebradas, até mesmo do campo de refugiados ao longe havia quem, olhos vermelhos de cobiça, corresse para disputar à força.

Ming Xun também estava em trapos; o cabelo, sujo a ponto de ninguém saber há quanto tempo não era lavado, e todo o corpo exalava um fedor igual ao de um barril de restos de comida. Ainda assim, o que predominava em seu olhar era uma frieza distante.

Somente agora começava, aos poucos, a aceitar o fato de que havia atravessado para este mundo.

Ele havia ido parar na dinastia Jin.

Mas parecia não ser a mesma Jin de suas memórias.

Os altos muros da cidade ao longe, e os soldados de guarda de armadura, postados nas torres de vigia e patrulhando sem cessar, pareciam lembrá-lo de que aquele era justamente o território bárbaro que, em sua lembrança, oprimira o povo han por mais de cem anos!

Ainda assim, se pudesse escolher um lugar para ir, ele certamente seria para o sul, para aquela terra chamada Song do Sul.

Era lá que ele deveria estar: um lugar que