Capítulo sessenta e um: As preocupações de Snape (segunda atualização, por favor, assine)

Tarde da noite, na sala do diretor.

— Aquela garota quase morreu.

Após um longo silêncio, Snape, sentado em uma cadeira, disse de repente. O tom de voz, alto demais, acabou por "acordar" os diretores retratados nos quadros, que fixaram olhares de desaprovação sobre o ríspido mestre de poções. Snape, contudo, ignorou os falecidos.

— O senhor não tem nada a dizer sobre isso?

Dumbledore desviou o olhar do exemplar de "Transfiguração para o Dia a Dia" que segurava e respondeu calmamente:
— Lembro-me de que você sempre detestou a Hermione. Começou a se preocupar com ela agora?

— São coisas distintas! — retrucou Snape, irritado. — Se um aluno morre, esta escola será fechada, e eu ainda não quero... ficar desempregado.

Dumbledore semicerrou os olhos, lembrando-se de um certo aluno... alguém que também afirmara, no passado, não querer o fechamento de Hogwarts, mas que, ao final, incriminara um inocente.

Percebendo o devaneio do diretor, Snape ficou ainda mais descontente. Ele bateu na mesa e ironizou:
— Não acredito que o grande Dumbledore não tenha notado a invasão do trasgo!

— Severo, você me superestima — disse Dumbledore com serenidade. — Também sou humano e sujeito a lapsos de atenção.

Snape, evidentemente descrente, encarou o diretor.
— Isso não parece um acidente.

— Certamente não foi um acidente. — Dumbledore fechou o livro e ajustou seus óculos de meia-lua. — À noite, fui investigar a Floresta Proibida. Grugru me informou que um de seus membros havia desaparecido.

— Grugru? — Snape hesitou. — Quem é esse?

— O líder da tribo de trasgos que vive na parte da Floresta Proibida mais próxima de Hogwarts — respondeu Dumbledore. — Ele me contou que, há algum tempo, um bruxo de manto negro apareceu de repente e levou um de seus membros.

— Espere... — Snape olhou para Dumbledore com suspeita. — O senhor consegue se comunicar com trasgos?

Na mente de Snape, trasgos apenas emitiam grunhidos guturais.

— Bem, apenas uma comunicação cotidiana simples. Eu não lhe contei? — Dumbledore sorriu. — Além da língua dos trasgos, também entendo sereiano, duende e até compreendo... a língua das cobras.

Snape observou Dumbledore, chocado. Sabia que o diretor era formidável, mas não imaginava que possuísse tamanha erudição.

— Espere... disse que entende a língua das cobras?

— Eu só consigo entender, não sei falar — Dumbledore piscou. — Não me olhe dessa maneira. Aprender um novo idioma nunca é demais. Se tiver interesse, posso lhe ensinar línguas estrangeiras em particular.

— Não tenho interesse — recusou Snape friamente, o que deixou Dumbledore um tanto desapontado.

— Então, esse idiota chamado Grugru lhe disse que faltava um membro... — Snape hesitou por um momento. — Diretor, sem querer ofender, mas o senhor sabe que trasgos não são lá muito inteligentes. Eles sabem contar?

Dumbledore recostou-se na cadeira e tomou um gole de chá.
— Não seja preconceituoso. Sempre há exceções, e existem trasgos inteligentes. Eles conseguem compreender a linguagem humana simples e até proferir algumas palavras.

Snape disse impaciente:
— Isso é verdade. Acho que se colocássemos Longbottom entre os trasgos, ele se encaixaria perfeitamente como líder deles.

— Severo, tenha mais paciência, inclusive com aquele garoto. Você sabe o motivo da memória de Neville ser tão falha — disse Dumbledore com severidade.

Snape bufou.
— Faltava um membro, e seria justamente este aqui em Hogwarts?

— Exatamente. De acordo com a descrição de Grugru e com as memórias que extraí de sua mente, um bruxo atacou a tribo e capturou um trasgo. Ele compartilha do seu preconceito de que trasgos têm pouca inteligência, por isso não se preocupou em ocultar sua aparência.

— Quem era o homem?

— Quirrell.

— Era ele mesmo? — Snape semicerrou os olhos. Dumbledore já o havia advertido anteriormente para ficar de olho em Quirrell. — Será que o bruxo de manto negro que atacou Gringotes também era ele? — perguntou-se Snape, lembrando-se de Tywin no ano anterior.

— Talvez seja ele, talvez não.

Havia algo nas entrelinhas de Dumbledore, mas Snape não compreendeu. Ele perguntou com seriedade:
— Diretor, se já tem certeza de que é Quirrell, por que deixá-lo livre na escola?

— Harry! — Dumbledore encarou Snape diretamente. — Nós o protegemos, mas também precisamos instruí-lo e cultivá-lo, permitindo que ele aprimore suas próprias habilidades. Por isso preparei os desafios e deixei algo no final, atraindo Quirrell e, consequentemente, atraindo Harry.

— Que coisa?

— Severo, ainda não posso lhe contar.

Snape permaneceu em silêncio por um momento antes de se levantar.
— Não tenho o menor interesse nos seus segredos. Só espero que não ocorram mais acidentes.

Dumbledore não respondeu. Em sua disputa estratégica contra Voldemort, ele não podia garantir que imprevistos não ocorreriam. Afinal, ele não era Merlin.

Snape saiu mancando. Quando estava prestes a alcançar a porta, Dumbledore tirou um frasco do bolso.
— Os dentes de Fofo contêm toxinas que impedem a cicatrização. Mesmo você e Madame Pomfrey teriam dificuldade em preparar um antídoto rapidamente. Estas são lágrimas de Fawkes... leve-as.

Snape aceitou o frasco em silêncio. Ele costumava passar pela sala do diretor sempre que precisava reabastecer as poções que William roubava dos desafios.

Fofo não o deixava passar. Hoje, devido à urgência, tentou forçar a entrada e acabou sendo mordido. Estava claro que o trasgo enviado por Quirrell era uma armadilha, uma simulação de invasão para testar Dumbledore. Snape não esperava ser atingido. As lágrimas de fênix podiam neutralizar qualquer veneno, sendo a melhor das poções.

Após a saída de Snape, Dumbledore retomou a leitura. No escritório, ouvia-se apenas o som de Fawkes mastigando um osso de choco.

...

O incidente do trasgo no Dia das Bruxas logo se acalmou, sem deixar rastros. Com a chegada de novembro, o clima tornou-se extremamente frio. As montanhas ao redor da escola estavam acinzentadas e cobertas de neve; a superfície do lago parecia aço temperado, frio e rígido. Todas as manhãs, o solo amanhecia coberto de geada.

Das janelas do andar superior, todos podiam ver Hagrid, envolto em seu longo casaco de pele de toupeira, usando luvas de pele de coelho e botas enormes de pele de castor, removendo o gelo das vassouras no campo de Quadribol.

A temporada de Quadribol começava naquele mês. Os treinos da Corvinal tornaram-se mais intensos; todos queriam começar com o pé direito. No entanto, não seria fácil, pois o primeiro adversário era a Lufa-Lufa.

Era uma partida difícil. William, contudo, não estava tão preocupado. Nos seus ciclos temporais, ele conhecia a equipe da Lufa-Lufa profundamente, sabendo das fraquezas e características de cada jogador. O único fator que poderia alterar o resultado era Cedrico. Se ele capturasse o Pomo de Ouro nos primeiros cinco minutos, não importava quantos pontos William marcasse, a vitória seria impossível.

Felizmente, Cho era a apanhadora. Ela tinha um talento extraordinário e também conhecia bem Cedrico, o que dificultaria que ele capturasse o Pomo tão facilmente.

Nesse clima, a primeira partida do ano teve início.