Capítulo noventa e um: A fase da escotilha em nível de dificuldade infernal

Quando alguém se acostuma a iguarias requintadas, ocasionalmente pode achar repolho e tofu saborosos, mas jamais chegaria ao ponto de considerar lavagem como uma iguaria. Se alguém ao seu redor pensa assim, meu conselho é levá-lo imediatamente a uma clínica psiquiátrica antes que o caso se agrave.

Embora o canto de Qiu não seja de nível "gourmet", sua voz carrega a vivacidade e a pureza de uma jovem, possuindo um charme singular. Nas palavras de Cedric: "Qiu teria talento de sobra para ser vocalista principal do grupo pop 'Fadas Travessas'." Não se deve levar muito a sério as palavras de um bajulador; eles são mestres em usar hipérboles, transformando algo comum em algo extraordinário. Alguns chegam ao ponto de descrever um tanque de guerra como uma fada. Felizmente, desta vez ele não exagerou: a voz de Qiu era, de fato, muito agradável.

Se você acostumasse um cão de três cabeças ao canto de Qiu e, depois, o submetesse aos rugidos desafinados de Hagrid, ele não apenas perderia o sono, como poderia ter a alma arrancada do corpo. Devemos concluir que Hagrid estava claramente embriagado e bravateando em meio à bebedeira. Gabar-se não é crime, mas o comportamento dele acabou por prejudicar severamente Quirrell.

Fofo, que antes estava sonolento, agora estava completamente desperto, e cada vez mais irritado. Ele encarou Quirrell, soltou um rugido feroz e avançou com as garras à mostra. Antes que Quirrell pudesse reagir, ele foi derrubado de costas, sentindo uma dor lancinante no peito. Fofo cravou os dentes na cabeça de Quirrell, arrastando-o pelo chão como se fosse um brinquedo. Naquele momento, Quirrell desejou estar morto. Não era falta de vontade de resistir, mas o fato de que uma patada daquela besta havia arremessado sua varinha para longe. O pior de tudo era que Fofo nunca escovava os dentes; o hálito da criatura era quase sufocante.

Até mesmo Voldemort, que estava em um sono profundo, foi despertado novamente. Ele estava confuso: o que estava acontecendo? Vinte minutos atrás, ele estava exibindo seu poder na Floresta Proibida, lutando de igual para igual com Dumbledore, e agora, num piscar de olhos, até um cão o humilhava! "Quirrell... você é um agente infiltrado, não é?!"

Não importava o quanto Voldemort praguejasse, Quirrell permanecia imóvel, e Fofo logo perdeu o interesse. Após brincar com seu "brinquedo", o cão o arrastou por um trecho e o jogou no canto da parede como se fosse lixo. Hagrid, aquele manipulador, sabia muito bem como armar uma cilada! Felizmente, Voldemort não era de se entregar. Ele rugiu: "Idiota, comida!"

Este era o plano B. Tratava-se da comida que Hagrid costumava consumir: um pedaço de carne curada pendurado sob o beiral de sua cabana, impregnado com o cheiro do meio-gigante. O cão de três cabeças não aceitava comida de estranhos, mas certamente comeria algo que tivesse o odor de Hagrid. Quirrell levantou-se trêmulo, tirou a carne do bolso e a jogou para longe. Ele havia misturado uma dose cavalar de sonífero, potente o suficiente para apagar um dragão; não havia como Fofo resistir.

Ao sentir o cheiro de Hagrid, Fofo correu na direção da carne e a engoliu de uma só vez. Momentos depois, o cão começou a balançar, como se estivesse embriagado, e finalmente desabou no chão. Quirrell limpou o sangue do rosto e abriu apressadamente o alçapão. Lá dentro, reinava uma escuridão total.

"Você investigou direito?" perguntou Voldemort, desconfiado. Quirrell sorriu: "Sim, mestre. Abaixo daqui deveria estar o Visgo do Diabo da professora Sprout, para amortecer a queda. Não se preocupe, sei exatamente como lidar com plantas assim!"

Sem pensar muito, Quirrell saltou, iniciando uma queda livre. Dois segundos depois, ouviu-se um baque seco! Em seguida, um grito agonizante de Quirrell ecoou pelo local. Não havia Visgo do Diabo, nem poço de água, nem rede de proteção; apenas o frio piso de mármore e uma poça de sangue quente. "Quebrei a perna", soluçou Quirrell, segurando a perna esquerda. Se Quirrell soubesse um pouco de física, teria calculado que a queda era de quase vinte metros. Sobreviver a uma queda dessas, fraturando apenas a perna, era prova de que Merlin ainda olhava por ele.

"Idiota!" rugiu Voldemort. "Você não disse que havia Visgo do Diabo?" Quirrell chorava e implorava: "Mestre, vamos embora? Eu lhe peço..."

"Continue! Já chegamos até aqui, a Pedra Filosofal está logo à frente!" ordenou Voldemort severamente. "Recupere a pedra e eu lhe darei a vida eterna!"

"Mas... minha perna está quebrada", lamentou Quirrell.

"Use a Poção Restauradora logo!"

A varinha de Quirrell iluminou o espaço subterrâneo, revelando duas linhas de texto na parede:
— Adivinhe quem sou eu?
Seguido pelo brasão da Sonserina.
— Snape esteve aqui!

Quirrell praguejou: "Foi o Snape quem roubou o Visgo do Diabo. Eu ouvi a Sprout dizer que Snape é um avarento que quer levar tudo de valor para seu estoque de poções. Maldito! Eu deveria tê-lo matado quando o apaguei." (Era Quirrell quem havia nocauteado o professor Snape na Floresta Proibida, deixando-o pendurado em uma árvore).

Resmungando, Quirrell aplicou a poção na ferida. Contudo, os dentes de Fofo continham toxinas, tornando a poção ineficaz para aquele tipo de lesão, muito menos para curar a perna quebrada. Após algum tempo, Quirrell, arrastando-se, seguiu para a sala seguinte.

Ele logo entrou em uma sala iluminada, onde inúmeras chaves, brilhantes como pedras preciosas, batiam suas asas e voavam por toda parte. Quirrell encontrou algumas vassouras em um canto. Ele ficou sem palavras ao ver que eram as velhas Comet 250, descartadas pela escola! Aquilo era digno de ser montado por um humano? Mas, na falta de algo melhor, e com a perna quebrada, serviria.

Quirrell montou na vassoura, impulsionou-se e voou em direção ao enxame de chaves. Em seus tempos de estudante, Quirrell não era do time de Quadribol da Corvinal, mas era, na verdade, um talento oculto. Ele era apenas discreto e não gostava de se exibir. Era hora de mostrar sua verdadeira habilidade. Quem diria que ele conseguiria capturar a chave em um minuto?

Quirrell avançou como um raio. "Ah!" Ele gritou de dor no momento em que colidiu com uma chave. "Está queimando!" ele gemeu, enquanto sugava o dedo que começara a criar bolhas. "Quem conjurou um Feitiço de Fogo aí?" rugiu Voldemort, furioso. "Deve ter sido aquele anão do Flitwick!" praguejou Quirrell em desespero.

Em seu campo de visão, algo incomum aconteceu. A chave que ele acabara de tocar começou a se multiplicar, gerando mais vinte chaves no ar. Antes, as chaves voavam sem se tocar, mas com o surgimento repentino das novas, elas começaram a se comprimir, desencadeando uma replicação em cadeia, como bonecas russas.

"Eles ainda adicionaram um Feitiço de Duplicação?!" Quirrell enviou respeitosamente suas saudações aos ancestrais do professor Flitwick.