Capítulo noventa e dois: O Professor de Defesa Contra as Artes das Trevas morto

Em pouco tempo, as chaves cobriram o céu, irradiando um calor escaldante que transformou a sala inteira em uma fornalha.

Nessas circunstâncias, Quirrell era incapaz de distinguir qual delas era a chave da porta, e ele mesmo acabou submerso em um oceano de chaves flutuantes.

Voldemort, com o rosto coberto de bolhas, uivava de dor, ordenando que Quirrell saísse dali imediatamente, sob pena de ser morto.

Uma hora depois, Quirrell, um paciente com queimaduras de terceiro grau, finalmente atravessou com dificuldade a prova da Professora McGonagall.

Naquele momento, com um braço decepado, uma perna manca e o corpo coberto por pele morta de queimaduras, ele se arrastava como um zumbi, agarrado a um fio de vida, até chegar à última sala.

Um longo rastro de sangue era deixado pelo chão.

Quirrell abriu a última porta com as mãos trêmulas. Felizmente, não havia nada de terrível ali, apenas uma mesa sobre a qual estavam dispostos vinte frascos idênticos.

Assim que Quirrell cruzou o limiar, uma chama surgiu atrás dele, bloqueando a saída.

Não era um fogo comum; era roxo. Ao mesmo tempo, chamas negras brotaram na porta que dava continuidade ao caminho.

Ele estava preso entre os dois fogos.

Quirrell caminhou até a mesa, pegou um rolo de pergaminho deixado ali e leu-o atentamente várias vezes. Sem as sobrancelhas, queimadas pelo fogo, seu rosto exibia rugas profundas de preocupação.

"O frasco com o número de Dumbledore, beba-o e ele o levará de volta ao lugar de onde veio; o frasco com o número de Snape, guiá-lo-á para frente... os outros são venenos."

Quirrell ponderou por um longo tempo e, com a voz rouca, perguntou: "Mestre, o senhor sabe em qual frasco está a poção para atravessar as chamas?"

Quirrell mal conseguia pensar; a dor em seu corpo era tamanha que sentia como se sua cabeça fosse explodir.

"Como eu saberia?" Voldemort lançou um olhar de desdém ao pergaminho. "Snape não sabe, Dumbledore não sabe... se Snape soubesse, Dumbledore também saberia... Claramente, Dumbledore usou Legilimência de alto nível!"

"Hipócrita, ele vivia dizendo que nunca usava Legilimência..."

Quirrell ficou sem palavras. Seria aquele o momento para discutir a hipocrisia de Dumbledore?

Sem alternativa, Quirrell conjurou uma pena e começou a fazer cálculos no pergaminho.

Ao final, ele ainda não conseguia determinar se o número de Snape era dois ou quatro!

A poção de Schrödinger!

"O que faremos?" Quirrell estava desesperado.

Com cinquenta por cento de chance, teria ele que apostar tudo?

Mas o preço do fracasso seria beber o veneno e morrer naquele último desafio!

Naquele instante, Quirrell lembrou-se da roleta russa, popular no mundo bruxo do Leste Europeu.

Era um jogo de azar cruel, com regras simples: entre seis varinhas, uma delas tinha a Maldição da Morte conjurada!

O bruxo que apostava a vida devia escolher uma, apontar para a própria cabeça e ativar a magia contida nela.

Quem sobrevivesse levava todo o prêmio; quem perdesse, deixava a vida para trás!

Diziam que Grindelwald, o Lorde das Trevas da geração anterior, era um mestre nisso.

Quando estava na escola de magia Durmstrang, ele constantemente apostava com os alunos, mas nunca perdia!

Mas o fato de Grindelwald nunca ter perdido não significava que Quirrell não pudesse perder.

Diante daquela questão lógica que parecia inofensiva, Quirrell não conseguia sorrir; lágrimas contidas queimavam em seu peito.

"Depressa!" urgiu Voldemort.

"Mas... Mestre, eu posso morrer, e então ninguém o ajudará a pegar a Pedra Filosofal," implorou Quirrell.

"Não morrerá. Eu prometi lhe conceder a vida eterna, e mesmo que morra, poderei ressuscitá-lo."

Voldemort sussurrou suavemente:

"Rápido, Quirrell, escolha uma! O que importa agora é colocar as mãos na Pedra Filosofal; o tempo é precioso."

Quirrell olhou para a fileira de frascos de Snape, hesitou por cinco minutos intermináveis entre os números dois e quatro, e então, com a mão direita trêmula, pegou o frasco de número quatro.

Ele o engoliu de um gole só.

Durante todo aquele semestre, Quirrell sofrera os mais variados tormentos físicos, mas, assim que a poção entrou em seu estômago, o calor abrasador que subiu pelo seu peito trouxe uma sensação muito estranha.

Penetrou em suas entranhas e dilacerou sua alma.

Ele sabia que tinha escolhido errado!

Errado significava a morte.

Quirrell não queria morrer; por que, então, teria ele se arrastado desde as florestas da Albânia até aquele dia?

Mas a sensação da morte era tão real; Quirrell podia sentir sua vida se esvaindo. Não era como a dor física, mas uma agonia quase espiritual.

De repente, Quirrell sentiu mãos retirarem a varinha de seu bolso.

Quirrell caiu no chão, tentando ver quem era, mas as lágrimas que brotavam de seus olhos turvavam sua visão.

Ele ergueu o braço fraco, limpou os olhos e finalmente viu o rosto daquela figura.

— Voldemort.

O corpo de Voldemort era do tamanho de um bebê. Ele ofegava, sentado no chão; seu rosto cruel ocupava quase todo o corpo, com a cor branca como o giz e olhos vermelhos brilhantes, abaixo dos quais se abriam duas narinas estreitas como as de uma serpente.

Voldemort havia se separado do corpo de Quirrell; ele estava de volta ao seu estado da Albânia, sentado no chão, observando Quirrell.

"Infelizmente, Merlin não estava com você, Quirrell," disse Voldemort friamente. "Você escolheu errado e desperdiçou uma chance."

"Mas, enfim, morrer não é ruim. Eu nunca achei que você teria sucesso."

"Sabe, Quirrell? Eu já estava farto de você, farto de sua fraqueza, que me causou tantos danos... você merece morrer!"

Voldemort tagarelava; naquela hora, ele parecia ter muito a dizer.

"Se eu tivesse vindo um ano antes, teria sido melhor. Tywin era um servo excelente, pena que agora esteja em Azkaban..."

Os olhos avermelhados de Quirrell fixaram-se em Voldemort, enquanto lágrimas incessantes escorriam por seu rosto pálido e manchado de sangue.

"O senhor me prometeu," murmurou Quirrell.

A expressão em seu rosto estava contorcida por uma dor extrema. "Mestre, eu sinto muito, mas o senhor me prometeu..."

"Sim, o benevolente Voldemort prometeu conceder-lhe a vida eterna, e não quebrarei minha promessa."

Voldemort pegou a varinha de Quirrell e começou a recitar um feitiço.

Uma luz verde brilhou de repente no corpo de Quirrell; era uma magia que Voldemort havia preparado há muito tempo.

Ele só esperava pela iminência da morte de Quirrell para realizar o sacrifício!

Quirrell era um servo inútil, mas ainda ocupava um lugar nos planos futuros.

À medida que Voldemort lançava o feitiço, uma fumaça começou a sair do corpo de Quirrell.

Deitado no chão gelado, Quirrell sentiu sangue quente fluir de um ferimento abaixo de suas costelas.

Repentinamente, Quirrell sentiu que recuperava um pouco de força. Ele ergueu as mãos manchadas de sangue e sentiu como se ele próprio estivesse se transformando em névoa.

Exatamente, ele sentiu seu corpo derretendo aos poucos na névoa.

Logo, a dor desapareceu por completo.

Quirrell sorriu, feliz.

Voldemort também sorriu.

Sob seu olhar, Quirrell lentamente tornou-se transparente.

Quirrell havia se transformado em um fantasma.