Capítulo Trinta e Cinco: O Estopim da Revolta

Loranxil pensava se deveria começar a vender algumas Poções de Circulação Sanguínea, já que a produção dessas poções não exigia habilidades extraordinárias e, para ela, era algo simples.

— Vocês compram poções aqui? — Loranxil retirou um tubo de vidro vermelho-escuro; o líquido puro oscilava suavemente, uma Poção de Circulação Sanguínea de grau bronze perfeito.

Ao ouvir isso, o funcionário da loja teve uma reação sutil no rosto. Achara que era uma cliente importante, mas na verdade era apenas alguém tentando vender poções de procedência duvidosa.

Normalmente, ateliês não compram poções, pois a origem é incerta e, caso algo dê errado, sua reputação pode ser severamente afetada.

— A senhorita possui certificado de alquimista?

— Não... — a jovem balançou a cabeça.

— Então, sinto muito, não compramos produtos sem procedência comprovada — respondeu o funcionário, agora com um tom um tanto arrogante.

— Certo...

A jovem abaixou a cabeça e recolheu a poção. Na verdade, trazia consigo vários outros tipos de poções, inclusive de grau prata e ouro, mas todas haviam sido feitas com poder extraordinário, impossibilitando seu uso para tarefas comuns.

Gente comum tem dificuldade para ganhar dinheiro, pensou ela, suspirando, antes de deixar o ateliê de alquimia.

Melhor ir para Velgar; lá o comércio é mais desenvolvido, há mais ricos e será mais fácil conseguir um capital inicial para começar.

Após conversar com Angus naquele dia, Loranxil compreendeu as diversas mazelas do Reino do Vento Oeste e já não depositava esperanças naquele país afundado em luxo e prazeres.

Três dias depois, a jovem embarcou em uma carruagem rumo à Aliança Comercial de Velgar. Pela janela, via campos semi-abandonados ao lado da estrada; de vez em quando, encontrava alguns camponeses de expressão apática e olhar apagado, remexendo a terra lentamente. Cavaleiros, chicote em punho, supervisionavam e, por vezes, chicoteavam com maldade.

Diante daquela cena sombria, Loranxil balançou a cabeça e desviou o olhar, evitando a janela.

— É triste, não é? — Na carruagem, com sete ou oito passageiros, um jovem sentado à sua frente falou.

— Já vivi assim também — ele olhou para fora, com nostalgia.

— No sul do reino, todo ano muitos atravessam secretamente a fronteira, indo para Velgar.

— Os camponeses que ficam são poucos, e vastas terras acabam abandonadas.

— Os nobres da cidade não se importam; a colheita e os impostos devem ser pagos integralmente todos os anos.

— Os subordinados não trabalham, só supervisionam os camponeses; quem foge do trabalho é punido. Só assim conseguem manter tudo funcionando.

— Isso não pode durar, não acha? Os que restarem sofrerão ainda mais, fugirão ou explodirão em revolta — ponderou a jovem, intrigada.

— Sim, mas essa situação vai mudar em breve — garantiu o rapaz de cabelos negros.

— Como assim? Os nobres não mudam tão fácil, certo?

Loranxil não compreendia o motivo da convicção do jovem.

— Logo você entenderá — respondeu, com um sorriso misterioso e um olhar fanático e admirado.

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Norte do Reino do Vento Oeste, Condado de Nide, madrugada.

No vasto campo, incontáveis torres de madeira foram erguidas, cada uma com uma enorme fogueira ardendo intensamente, a lenha crepitando. Sob as torres, alinhavam-se fileiras de tendas cinzentas, mas o destaque era outro.

No centro da planície, cerca de cinco mil guerreiros vestidos de armaduras negras estavam dispostos em fileiras impecáveis, em silêncio, eretos e à espera de ordens. Bandeiras de várias cores e brasões dançavam na névoa matinal, representando as famílias e povos locais.

Diante do amplo campo de treinamento, um palco de pedra reunia uma dúzia de figuras em armaduras, aguardando em silêncio. Alguns eram pequenos nobres do condado de Nide, outros soldados do reino, mas a maioria era composta por plebeus da região.

Hoje, não estavam ali para diversão, mas para uma decisão de vida ou morte. O futuro das famílias presentes dependia do evento, e o destino de milhões no condado de Nide estava em jogo.

Sim, hoje ergueriam a bandeira da revolta, desafiando séculos de domínio do reino!

Não escolheram o destino; foram escolhidos pelo povo de Nide, montanheses de espírito livre e indomável. Desde que o reino conquistou a região, abriu minas e extraiu pedras, contribuindo com aço e metais preciosos para a ascensão do reino. Mas, após tanto trabalho e sacrifício, nada receberam em troca; os grandes nobres repartiam os lucros, enquanto a carga sobre Nide só aumentava.

Esses trabalhadores, arriscando a vida em minas escuras, só queriam sustentar suas famílias, garantir que seus pais idosos comessem bem. Mas até esse desejo modesto foi destruído. A realeza do Vento Oeste aumentou novamente os impostos, exigindo mais minério e aço para fabricar armaduras e equipar tropas para reprimir revoltas. Se não alcançassem a quantidade, seriam punidos com a morte — e esse foi o golpe final.

Um homem de armadura negra subiu ao palco, retirou o elmo, revelando o rosto marcado por uma cicatriz na bochecha esquerda. Era Pulman.

Pulman, antes um jovem ingênuo, agora era maduro e poderoso. Segurando a espada, cravou-a no palco de pedra e olhou lentamente para os guerreiros de olhar resoluto. Todos, como ele, nasceram e cresceram ali; hoje, apostariam a vida por aquela terra.

Pulman respirou fundo e, com voz forte, ecoou por toda a planície:

— Companheiros do condado de Nide, hoje estamos aqui para mostrar ao mundo!

— Os montanheses das montanhas de Nide são livres e indomáveis, não se curvam nem se submetem; erguem-se e lavarão séculos de opressão com ferro e sangue!

— Desde o nascimento, fomos obrigados a obedecer; o reino nos trata como cães, nada é mais vil e desprezível, atormentados por regras cruéis até hoje.

— Chamados de inferiores, ridicularizados como criaturas sujas de carvão; pois bem, seremos as feras das sombras, recuperando o que nos foi roubado.

— Pisaremos sobre a zombaria e a humilhação.

— Mesmo que nos espere o massacre brutal,

— Lutaremos como feras encurraladas, abrindo um caminho de vida com sangue e dentes!

O pano do palco foi retirado, revelando uma enorme faixa azul com três estrelas douradas da manhã; abaixo, um livro, ladeado por dois ramos de trigo. O sol nascente atravessava a névoa e banhava a nova bandeira em ouro.

Os líderes, todos filhos da terra, estavam atrás de Pulman, observando a cena solene e erguendo a mão direita para jurar junto aos companheiros presentes:

— Aqui juro, ao lado dos irmãos presentes, confiar minha vida e costas a eles, lutar pelo futuro das montanhas de Nide, até a morte!

O som de espadas sendo desembainhadas ressoou, e as vozes dos juramentos ecoaram pelos céus.