Capítulo Sessenta e Um: O Campo de Batalha do Norte

“Como você se chama?”
“Meu nome é Bard, venho do Condado dos Espinhos Cinzentos.”
Num beco amplo à beira da rua, o garoto já havia parado de chorar, cabeça baixa, respondeu de forma tranquila.
Loranxil olhava para o menino, sem dizer nenhuma palavra de consolo.
“Você odeia aquela pessoa?”
“Eu... eu não sei, realmente fui eu quem errou.” Sua voz estava um tanto abatida.
“Sim, você errou.” A jovem não negou.
Ao ouvir Loranxil confirmar suas palavras, o garoto abaixou ainda mais a cabeça, as mãos ao lado do corpo, sem saber onde colocá-las.
“No futuro, se enfrentar algo assim, o que pretende fazer?”
“Eu... irei calcular cada conta, não vou errar de novo.”
“Já ouviu falar de alguém que nunca cometeu um erro na vida?”
“...Não.”
“E então, o que vai fazer da próxima vez? Vai continuar parado esperando que algum bondoso venha te salvar?”
“...Eu não sei.”
Loranxil olhou para o menino e, de repente, compreendeu o sentimento que outrora abalou o coração do mestre Lu Xun: lamentar a infelicidade alheia e indignar-se com sua apatia.
Ela não era uma santa que desejava salvar todo mundo; no fim, cada um trilha seu próprio caminho. Ajudar demais, às vezes, só traz rancor, e o outro ainda pode dizer que não pediu nada, que foi você quem forçou.
Basta. A jovem se preparava para virar as costas e partir.
“Obrigado!” A voz do garoto ecoou às suas costas, abafada, ansiosa, como um carro que acelera ao mesmo tempo que freia.

Loranxil virou-se e viu o menino, ansioso, o rosto corado, querendo dizer algo, mas sem saber o quê.
“Se algum dia o peso no peito for insuportável, imagine que você é uma pedra sem sentimentos. Assim, talvez alivie um pouco.”
Loranxil deixou o beco calçando suas botas cinzentas, o manto negro ondulando no vento marinho, subindo e descendo, deixando ao menino apenas a visão de suas costas.

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No norte do Reino do Vento Oeste, camadas de nuvens passavam pelo céu. Na árida estepe, apenas algumas ervas daninhas cresciam esparsas. O vento constante do sul, após atravessar montanhas e planícies, chegava ali já seco e impregnado de poeira, despido da umidade do mar.
O sol escaldante pairava alto, seus raios abrasadores torravam a terra. Soldados marchavam em formação regular à frente do campo de batalha, depois paravam em posição. O estandarte azul de espigas estreladas ondulava ao vento, e o som do pano se retorcendo soava de tempos em tempos.
Na vasta planície, dois exércitos estavam dispostos, somando cerca de duzentos mil homens. As linhas se estendiam do extremo de uma ponta da estepe até onde os olhos não alcançavam, os soldados parecendo formigas negras a cobrir o campo inteiro, preenchendo todo o horizonte.

De um lado, a coalizão nobre do Reino do Vento Oeste, comandada pelo Duque das Rochas do Norte, Vabuk, reunia tropas de trinta e sete famílias do norte. Diversas bandeiras tremulavam sobre as fileiras, e os soldados vestiam armaduras variadas: alguns com malhas, outros com simples couros, e poucos ostentavam armaduras de aço completas.
Eles se dividiam, grosso modo, por família, cada uma responsável por parte da linha de frente. No geral, o centro e as extremidades das asas eram mais fortes, e o restante, mais fraco.

Atrás da coalizão, estava o exército privado do Duque das Rochas, seus soldados trajando armaduras metálicas acobreadas que, sob o sol, refletiam dourado. Este era o famoso Exército do Bronze das Montanhas do Norte. Suas armaduras eram feitas de aço misturado com bronze de montanha — pesadas, mas extremamente resistentes, de defesa incomparável. As lanças e escudos que empunhavam também continham bronze de montanha, atingindo o nível de prata extraordinária.
O território do Duque das Rochas continha uma rara mina desse bronze, ideal para forjar armaduras de excelência. Mesmo artesãos comuns conseguiam produzir peças de nível prata, mas o minério era escasso. O duque levou mais de uma década para reunir esse exército de elite com pouco mais de mil soldados.
Todos os membros do Exército do Bronze das Montanhas eram de nível dois ou superior, motivo de maior orgulho do duque. Com extorsão e tributos no norte, ele acumulou grandes riquezas para sustentar uma tropa tão poderosa.

Do outro lado do campo, as bandeiras eram uniformes, todas com o símbolo das espigas sob a luz das estrelas. Suas armaduras eram de aço, mas revelavam, pelas imperfeições e rebarbas nas bordas, que haviam sido forjadas às pressas. Os rostos dos guerreiros eram escurecidos pelo sol, as mãos calejadas de tanto trabalho, e as roupas sob as armaduras, gastas e esbranquiçadas de tanto lavar.
Na frente, os soldados portavam lanças e escudos em formações impecáveis, com poucos arqueiros na retaguarda — ao contrário da coalizão nobre, que possuía muitas bestas.
O Duque das Rochas, dessa geração, montava um cavalo alto e, ao ver o exército rebelde adiante, esboçou um sorriso sob a barba entrecortada de fios brancos.
“Quem diria que o líder rebelde do outro lado é um acadêmico”, ele disse, com um tom de escárnio e ironia.
“Wilief, quando você for comandar tropas, não faça igual a ele.”
“Por quê, pai? Eu acho que a formação deles está tão ordenada, devem ser muito fortes em batalha.”
“Forte coisa nenhuma”, resmungou o velho duque, com desdém. “Não suporto esses estudiosos idiotas.”
“Quando eu era jovem, na guerra contra os bárbaros, o comandante enviado pela corte era um desses acadêmicos formado em Emmenas.”
“Só falava de planos de batalha, de logística, de divisão de tarefas, queria até treinar os soldados em fila — uma tolice sem tamanho.”
“Ele achava que estava onde? Aqueles recrutas só queriam o pão de cada dia, você fala de honra, eles só pensam em como lucrar e ir atrás de mulheres.”
“E não deu outra. Ninguém obedecia, ordens iam e vinham, só faziam se ele estivesse presente, para não desagradar o rei. Se não estava, ninguém ficava sob o sol cumprindo ordens.”
“E depois?” Wilief, o filho, perguntou curioso.
“Depois, ele aprendeu. Pediu ao rei uma equipe de supervisão para fiscalizar os treinamentos e as formações, e assim, aos trancos e barrancos, conseguiu treinar o exército.”
“Mas de pouco adiantou. No campo de batalha, a vida ou a morte se decidem num instante. Quem liga para formação? Se eu estou levando a melhor, corto mais uns quantos; se sou ferido, corro. O importante é manter a linha coesa, cercar o inimigo e, devagar, vencer.”
“E se não der para vencer?”
“Então foge, meu filho”, respondeu o velho olhando para o filho como se ele fosse tolo.
Wilief ficou em silêncio, olhando para o exército oponente, e só depois de um tempo perguntou: “Como venceram os bárbaros, afinal?”
“Apesar das ideias ingênuas do comandante, não se pode negar o talento: ele era um gênio de nível sete. Invadiu sozinho as fileiras inimigas, espetou a cabeça do chefe bárbaro na ponta da lança, e então eles fugiram em debandada. Se não fosse isso, a batalha teria tido outro desfecho.”
“Por isso digo, ensine seu neto direito, mande-o estudar em Emmenas. Não repita seus erros, de se perder em truques e vaidades. Força é a única verdade.”
“Quanto ao líder rebelde ali na frente, não passa de um pretensioso. Leu alguns livros, inventa formações. Espere e verá: quando a luta começar, será uma confusão, todos atropelando uns aos outros. Quem vai ficar parado, levando golpe, só para manter a formação? Hahahaha.”