Capítulo Sessenta e Três: O País Ideal Que Se Aproxima

Os cavaleiros vestidos em armaduras de bronze montanhês formavam uma formação em cunha sobre as planícies áridas, começando lentamente e acelerando, até que, ao aumentar o ritmo dos cavalos de guerra, a paisagem ao redor recuava velozmente. As capas negras em suas costas ondulavam ao vento impetuoso, subindo e descendo junto com o galope dos cavalos, tal qual ondas revoltas.

A investida dos cavaleiros erguia nuvens densas de poeira pelo deserto, os cascos de aço golpeavam o solo com violência, abrindo crateras e soando como marteladas em tambores gigantes, um estrondo surdo que reverberava entre os soldados de ambos os lados.

O bronze montanhês era um metal de grande densidade, cada pequena peça mais pesada que o próprio ouro. Todos aqueles cavaleiros pertenciam ao segundo escalão da guerra, conhecidos como Cavaleiros de Bronze Antigo. Este ofício exigia o fortalecimento extremo do corpo e dos ossos; sem isso, seria impossível vestir uma armadura tão pesada. Os cavalos sob suas selas também eram uma raça especial, com sangue de bestas mágicas, capazes de, junto com a habilidade dos cavaleiros, transmitir parte do peso diretamente à terra, evitando que sucumbissem sob tamanha carga.

Um cavaleiro de bronze montanhês em plena carreira possuía uma massa comparável à de uma pequena caminhonete de outrora; tamanha densidade e solidez faziam-no parecer um enorme martelo chocando-se contra as linhas inimigas.

"Retaguarda, diminuam o passo! Cada duas fileiras, mantenham três metros de distância da vanguarda!"

"As alas avancem, centro em marcha lenta, formação em triângulo invertido!"

Com o aceno das bandeiras ao fundo, os oficiais médios do exército de Pullman rapidamente ajustaram as linhas. O centro do fronte assumiu gradualmente a forma de um V invertido, preparando-se melhor para o impacto iminente.

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Entre os piqueiros ao centro do exército rebelde, estava Kevin, um jovem integrante da formação. De pé, olhos fixos à frente, ele via os cavaleiros pesados de bronze crescendo rapidamente em sua visão, levantando tempestades de poeira. O chão tremia, os oficiais urravam, lanças batiam, e sua respiração era ofegante. No ápice da tensão e do medo, sua mente se esvaziou, restando apenas o instinto de imitar os movimentos dos companheiros.

Antes que pudesse reagir, os cavaleiros em fúria colidiram contra as lanças à frente; num instante, várias hastes se partiram com um som que fazia ranger os dentes. A primeira fileira de soldados foi reduzida a polpa sob o impacto, sangue jorrou alto e respingou em seu rosto.

O sangue escorreu das sobrancelhas, desceu pela face e chegou aos lábios, com um gosto metálico.

Em um piscar de olhos, os rostos familiares dos companheiros de treino se desfizeram em carne e ossos diante dele. Sem tempo para sentir tristeza ou terror, os cavaleiros já haviam rompido sete fileiras de muralha humana. Agora, ele distinguia até os detalhes das armaduras inimigas.

"Avante, Clançaria!" gritou um companheiro ao seu lado, tão estridente que seus ouvidos zumbiram.

"Avante, Clançaria!" Kevin também berrou, a voz rouca irrompendo do peito, extravasando o medo e o pavor.

Apertavam as lanças, não recuavam, avançavam. O tilintar de metal ecoava pelo campo de batalha; lanças partiam, corpos eram arremessados, ossos esmagados sob cascos de aço.

Para os cavaleiros de bronze montanhês, aquela era também uma cena impressionante. Muitos já haviam enfrentado tribos bárbaras — mesmo entre esses guerreiros sedentos de sangue, quando perdiam trinta por cento das tropas, restava-lhes apenas o pânico e a debandada, sendo caçados como ovelhas.

Mas desta vez, o inimigo era diferente. Um cavaleiro empalava a cabeça de um piqueiro, sangue e massa encefálica manchando os soldados atrás. Em batalhas anteriores, tal carnificina bastaria para dispersar e render os adversários.

Mas não agora. Nenhum daqueles inimigos se ajoelhava, ninguém pedia clemência. Não eram mortos-vivos sem alma; ainda gritavam, ainda avançavam.

E mesmo assim, que diferença fazia? Se matar um não bastava, matariam três, cem, mil, dez mil, até que o medo os dominasse. Os cavaleiros avançaram.

"Mantenham as lanças erguidas, avancem!"

Os oficiais ainda berravam ordens na retaguarda. Fileiras de soldados se alinhavam, lanças adiante, uma onda sem fim: vencida uma camada, outra surgia.

A formação em V invertido era como uma enorme armadilha, engolindo os cavaleiros. Se eles conseguissem romper o centro e virar os cavalos, teriam espaço para retomar velocidade e, em ataque duplo, as linhas seriam devastadas. Por isso, os soldados do centro lutavam até o fim, pois recuar seria desperdiçar todos os sacrifícios.

Clançaria, a Terra Abençoada pelas Estrelas. Não era um sonho distante e ilusório; nas crônicas deixadas pelo Grande Sábio Loranxil, estava descrito com precisão como a nação se erguera. Desde as eleições livres do povo, a estrutura social, os limites e poderes do Estado, até os direitos, deveres e benefícios de cada cidadão, tudo era descrito em minúcias.

Quem nunca viu a luz, não estranha a escuridão.

Mas naquele dia, um raio de luz atravessou as paredes, iluminando aquele canto podre e sombrio; vidas arruinadas vislumbraram pela primeira vez a paisagem bela e grandiosa além da janela. O aroma das flores entrou de fora, irresistível, sedutor, inspirando desejo.

Assim germinou uma semente. O ímpeto no peito tornou-se incontrolável; nem que fosse apenas um passo a mais, nem que fosse um pouco mais perto, queriam ver aquele mundo iluminado, viver naquela terra de flores, romper as correntes seculares.

"Avante, Clançaria!"

Um soldado rebelde se ergueu com esforço, agarrando com força o casco de um cavalo inimigo. Suas pernas estavam destroçadas, a boca espumava sangue, e ele murmurava rouco.

Ao verem aquela cena, os companheiros ao fundo não contiveram as lágrimas. Apertaram as lanças, avançaram com força, gritando a plenos pulmões.

"Avante, Clançaria!"

Jamais parariam, ainda que cabeças fossem partidas, ainda que sangue cobrisse a terra. Pois, seguindo a inspiração do Grande Sábio Loranxil, o país ideal estava ao alcance dos olhos.

"Avante, Clançaria!"

Os rebeldes tinham os olhos vermelhos de fúria; antigos vizinhos, amigos, parentes tombavam diante deles, mas jamais desistiriam, jamais se ajoelhariam novamente, mesmo que a morte lhes trespassasse como uma lâmina.

O campo de batalha era um moinho de carne, triturando vidas, enquanto a coalizão de Oeste e os rebeldes lutavam lado a lado.

Ondas de lanças, sob disciplina feroz, colhiam vidas em uníssono. Os mercenários das casas nobres, ali apenas pelo soldo, batiam em retirada ao perderem vinte por cento dos seus, sabendo que, passada a tormenta, encontrariam outro senhor para servir.

A linha de Oeste se desfazia pouco a pouco. Sem apoio dos flancos, os cavaleiros de bronze montanhês no centro foram cercados pelos rebeldes; tentaram acelerar para fugir, mas os guerreiros destemidos grudavam-se a eles, impedindo qualquer manobra.

Lanças perfuravam, derrubando cavaleiros das montarias, punhais penetravam pelas fendas das viseiras, sangue escorria sob os elmos.

Ao final, a legião de bronze do Duque das Falésias foi aniquilada, restando apenas alguns cavalos de guerra, relinchando de dor sob a luz do poente.