Capítulo Quarenta e Sete: Batalha Sangrenta Sob a Chuva

Loranxil levantou-se dentro da tenda; como já estava preparada, vestia uma roupa de caça justa ao corpo, facilitando os movimentos. Ao erguer a aba da entrada, foi recebida pelo estrondoso barulho da chuva, enquanto os seis cavaleiros de guarda do lado de fora mostravam surpresa ao vê-la surgir. Sem lhes dar tempo para perguntar, Loranxil soou o grande sino de bronze pendurado na entrada da tenda. Os toques graves e ressonantes ecoaram mesmo sob a tempestade noturna, alarmando vários guardas que ainda não dormiam.

A jovem ordenou imediatamente aos cavaleiros ao seu lado que avisassem a todos: era hora de vestir as armaduras e preparar-se para o combate.

Enquanto os guardas da caravana eram despertados um a um, o som de cascos ao longe tornava-se cada vez mais próximo.

Não havia mais tempo: ao contrário do esperado, o avanço do inimigo não fora prejudicado pela chuva, mas acelerado. Tomando uma decisão rápida, Loranxil ordenou que parte dos guardas já prontos formassem três fileiras na estrada principal, deixando três metros de espaço entre elas—assim, mesmo que a primeira linha caísse sob a investida dos cavaleiros, a formação não se desmancharia de imediato e o inimigo ainda enfrentaria lanças e bestas nas linhas de trás.

Os líderes de esquadrão agiram prontamente, e sob o aguaceiro as vozes de comando ecoavam pelo acampamento, misturando-se ao som de passos e preparativos apressados.

Doze lanceiros compunham a linha de frente, postados atrás de uma paliçada de madeira. O trotar das montarias inimigas já era claramente audível, e até mesmo eles pressentiam o perigo iminente. A água gelada escorria pelo elmo e armadura, encharcando roupas e couro, enquanto os cabos das lanças se tornavam escorregadios nas mãos tensas. Observavam ansiosos a cortina escura de chuva à frente, como se a qualquer momento uma fera faminta pudesse surgir dali.

As segunda e terceira fileiras eram também de lanceiros; logo atrás, guerreiros armados de espada e escudo, prontos para o combate corpo a corpo, protegiam os arqueiros e demais membros não combatentes. Alguns criados instalaram seis grandes braseiros, despejando óleo inflamável para que, mesmo sob chuva, o fogo ardesse intensamente.

Loranxil, vestida com o manto negro de capuz, montava seu cavalo, os olhos fixos nas silhuetas indistintas entre as montanhas à distância. Nas mãos, segurava uma besta opaca, presente oferecido pela Casa Jagdilinn antes da partida: a “Besta Negra Fosca” (nível prata superior).

De repente, como narvais rompendo o gelo, um grupo de cavaleiros trajando armaduras negras irrompeu pela curva da estrada, lançando-se em direção ao acampamento.

Usavam máscaras negras de origem desconhecida, especialmente desenhadas para permitir a respiração mesmo sob chuva. Detalhes em vermelho-escuro conferiam-lhes um aspecto ainda mais sinistro. Todos pareciam guerreiros de segundo escalão, com habilidades afinadas para batalhar sob chuva—ao contrário dos homens de Loranxil, que, embora contassem com mais de dez guerreiros de segundo nível, trinta de primeiro e mais de cem no total, estavam debilitados pelos efeitos negativos do tempo.

No centro da formação inimiga, o comandante observou os defensores preparados e seus olhos se estreitaram, mas não hesitou. Um assobio agudo ressoou, e os cavaleiros negros sacaram dardos, lançando-os com precisão através da cortina de chuva.

O ataque foi fulminante. Em instantes, os cavaleiros estavam diante das fileiras: alguns lanceiros da frente tombaram, gemendo, atingidos mortalmente pelos dardos.

O som das bestas disparadas soou em sequência, mas, prejudicados pela chuva, poucos tiros perfuraram as armaduras espessas. Apenas uma flecha encontrou o espaço entre o visor de um inimigo, matando-o instantaneamente enquanto caía do cavalo.

Os primeiros cavaleiros a alcançar a paliçada ergueram suas lanças prontas, circundadas por água turva, e golpearam os troncos de madeira, abrindo caminho para as tropas seguintes.

Os lanceiros sobreviventes da linha de frente avançaram aos gritos, cravando as armas nos peitos dos cavalos inimigos. O impulso das montarias derrubava-os, mas ao caírem, arrastavam consigo cavaleiros inimigos, lançando-os ao chão.

A segunda linha de lanceiros enfrentou o impacto brutal dos cavaleiros: lanças contra lanças, nenhum dos lados recuou ou teve tempo de desviar. O som do aço rasgando carne encheu o ar enquanto alguns cavaleiros eram erguidos das selas e atirados ao chão, sem vida.

Mas também entre os defensores havia baixas—os golpes dos cavaleiros, envoltos em correntes de água, ainda que não letais, causavam danos internos fatais.

Uma segunda saraivada de flechas ecoou, e, devido à proximidade, desta vez vários cavaleiros inimigos foram atingidos no pescoço, tombando sem vida na água da estrada.

A terceira linha de lanceiros foi então atacada. O relinchar dos cavalos, o choque das armaduras, o tinir das lâminas: em meio ao tumulto, a muralha humana vacilou, mas os guerreiros de espada e escudo avançaram para fechar as brechas e impedir que a formação se rompesse.

Quando a fenda estava prestes a ser fechada, o comandante dos inimigos bradou em voz alta. Num raio de quase cem metros, a chuva foi sugada para sua lança, formando um turbilhão de água que girou em espiral e, como um projétil, arremessou-se adiante, abrindo um enorme rasgo na defesa do acampamento.

Assim, arqueiros e pessoas protegidas atrás da linha de frente ficaram expostos aos cavaleiros inimigos.

Tudo aconteceu num piscar de olhos: em apenas dois disparos de besta, a cavalaria negra rompeu a formação e já estava sobre eles.

Diante daquela cena devastadora, Loranxil largou a besta e sacou a espada reluzente da cintura.

Ela não era do tipo que se rendia facilmente. Sua voz clara ressoou acima do aguaceiro:

"Ergam as lanças, avancem comigo!"

Os dez cavaleiros de lança azul ao seu lado baixaram as viseiras do elmo e, seguindo a jovem valente, puseram os cavalos a galope. As pontas das lanças desceram, cintilando em azul gélido.

Os cavaleiros negros à frente não disseram palavra, mas aceleraram o passo. Enquanto os flancos se lançavam sobre os defensores tentando recompor a formação, cerca de vinte cavaleiros do centro prepararam a investida final, suas lanças envoltas em torrentes de água, as armaduras reluzindo sob a chuva.

As duas cavalarias colidiram como trens furiosos. No instante do impacto, dezenas de guerreiros foram arremessados das selas, caindo e rolando pelo chão.

As fileiras cruzaram-se rapidamente, levando quase cem metros para desacelerar e parar. Sob o dilúvio, Loranxil estava pálida; o braço direito exibia um longo corte, o sangue tingindo roupas e manto. Ela arfava, até que tirou do peito um frasco de elixir e o bebeu.

O comandante dos cavaleiros negros, por sua vez, jazia morto numa poça de sangue—e ali, o desfecho daquela batalha foi selado.