Capítulo Sessenta e Quatro: Uma Vida Tranquila

Sob o crepúsculo, Pullman permanecia silenciosamente no alto da colina. As manchas de sangue ressequido ainda eram visíveis em sua armadura. Uma grande espada estava fincada ao seu lado, com a lâmina lascada em vários pontos; a faixa de tecido no punho encontrava-se tão desgastada que parte dela se tingira de um vermelho escuro.

Na planície próxima ao pôr do sol, armas dispersas, lanças partidas, bandeiras em chamas e corpos retorcidos compunham um cenário desolador, quase como uma pintura de melancolia. Os insurgentes, identificados por suas bandanas brancas, vasculhavam o campo de batalha. Ao encontrar algum sobrevivente, apressavam-se a colocá-lo numa maca e encaminhá-lo para o posto de socorro, sem distinguir se era aliado ou inimigo: cada vida era preciosa.

— Pullman, nós vencemos? — perguntou, com voz fraca, um jovem deitado numa das macas. Seu torso estava coberto por ataduras e um dos braços pendia inútil ao lado do corpo.

— Sim, vencemos — respondeu Pullman, apertando a mão saudável do rapaz, carregando nas palavras toda a emoção daquele instante.

— Que bom… que maravilhoso — murmurou o jovem, fitando o céu azul-violeta, quase como se falasse consigo mesmo.

— Demos mais um passo em direção ao nosso sonho.

--------------------

No sul do continente, na Aliança Mercantil de Vilga, ficava Hoplaner.

Após resolver os assuntos da guilda, Loranxil finalmente desfrutava de um raro momento de repouso. Estava sozinha num pequeno jardim atrás da mansão; o espaço era modesto, tendo no centro apenas uma pereira de porte baixo.

Ali reinava o silêncio, quebrado apenas pelo canto cristalino dos pássaros. De tempos em tempos, um ou outro descia do beiral, pousava na grama, bicava aqui e ali, e logo alçava voo novamente.

A jovem, trajando um vestido branco, sentava-se numa cadeira de madeira com encosto, posicionada sob o alpendre do jardim, ao lado de algumas colunas de pedra. O musgo esverdeado se espalhava do gramado até as fendas dos degraus.

No colo, repousava um cesto de bambu, contendo algumas vagens de ervilha recém-colhidas. Com a unha, Loranxil rompia a ponta da vagem e, ao abri-la, revelavam-se pequenas ervilhas brilhantes e úmidas, acompanhadas de um leve aroma vegetal.

Com delicadeza, usava os dedos para soltar as ervilhas, que rolavam para a palma alva de sua mão. Depositava-as numa tigela de porcelana à direita, enquanto as vagens abertas iam para outro cesto no chão, à esquerda.

Enquanto descascava as ervilhas, alguns fios dourados de seu cabelo caíam sobre o peito. Às vezes o vento soprava, os pássaros voavam em debandada e as sombras das folhas da pereira dançavam suavemente no pátio.

Nos últimos dias, as criadas serviam a Loranxil em tudo; no início, aquilo fora uma novidade, porém, com o passar do tempo, ela sentiu vontade de realizar pequenas tarefas por conta própria. Sentada serenamente, ela se permitiu recordar o passado: nas férias escolares, costumava visitar os avós maternos, cuja casa, diferente da opressiva residência urbana, ficava nas montanhas.

Quando chovia, era possível ouvir nitidamente o tamborilar das gotas no telhado de cerâmica azul. Loranxil adorava aqueles dias; ali, ninguém a apressava nos estudos, nem havia olhar severo e vigilante sobre si. Os avós eram carinhosos e não lhe impunham restrições; ela podia fazer o que bem entendesse.

Ora lia romances sob as árvores da encosta, ora pescava no rio, assava milho no terreiro, catava amendoins na lavoura ou se refugiava na casa para passar o dia jogando. Os avós nada diziam, contanto que ela comparecesse às refeições.

À noite, nas férias de verão, deitava-se numa cadeira de bambu, contemplando a Via Láctea e a lua, enquanto a avó lhe contava histórias fantásticas, como a dos homens selvagens que devoravam crianças nas montanhas.

Ela também se lembrava das vaga-lumes que vira aos seis anos: revoadas que cintilavam por toda a montanha. Tentou, como nos antigos contos, capturar alguns deles e guardá-los num saco plástico transparente para ler à noite. Porém, logo percebeu que as histórias mentiam: a luz dos vaga-lumes era fraca demais, impossível de iluminar um texto, a menos que centenas se juntassem.

Com o tempo, sem saber por quê, os vaga-lumes rarearam. Depois dos dez anos, nunca mais os viu.

A vida seguia seu curso, e ela passou a gostar de cozinhar sozinha. No início, torrava batata-doce, amendoim, milho, batatas. Depois, aprendeu a preparar sopa com as carpas que pescava no lago. Não sabia cortar legumes e a avó, com medo de que se machucasse, não permitia que manuseasse facas; assim, o avô limpava o peixe, enquanto ela observava, acompanhada de um gato malhado da família.

Como não podia cortar e fritar, dedicava-se a cozinhar: o milho ficava delicioso, as batatas também, e, ocasionalmente, cozinhava ervilhas, o que lhe parecia igualmente bom.

Quando terminou de descascar as ervilhas, seus pensamentos lentamente retornaram ao presente. A tigela de porcelana, antes vazia, agora estava cheia de pequenas esferas verdes, fruto de um paciente acúmulo, trazendo-lhe uma sutil sensação de satisfação.

Ela ergueu o recipiente com ambas as mãos e foi até a pequena cozinha ao lado, um cômodo preparado especialmente para ela por Chelsea, onde só Loranxil se aventurava a cozinhar.

Despejou as ervilhas num pote de barro, tirou uma concha de água fresca do barril e lavou-as, movimentando os dedos em círculos, formando pequenos redemoinhos. Parou e reverteu o movimento, provocando novas ondas e risos silenciosos.

Após algumas voltas, inclinou o pote, bloqueando as ervilhas com a mão como uma barragem, para escorrer a água.

Com o atrito da pederneira, algumas palhas secas se inflamaram. Colocou uma panela de barro funda sobre o fogo, despejou água limpa, juntou as ervilhas descascadas, fechou a tampa, reacendeu a lenha e as chamas, crescendo entre os galhos secos, lambiam o fundo do vaso.

Loranxil arrastou uma cadeira e sentou-se ao lado do fogão. O crepitar da lenha impregnava o ambiente, a luz laranja do fogo refletia em seus olhos, e ela se perdeu em seus pensamentos.

Quando estamos sozinhos, refletimos; a mente vagueia pelo presente, pelo passado e pelo futuro.

Já fazia algum tempo que ela havia chegado àquele mundo. Não havia mais família, amigos ou rostos conhecidos do passado. Agora, Loranxil não era mais refém de amarras. Mas que caminho trilharia dali em diante?

Diferente do que ficou registrado nos anais da posteridade ou nas suposições dos estudiosos, a grande sábia Loranxil — aquela que, por dez vezes, invocou a luz das estrelas salvando o mundo do abismo — no terceiro milênio, no ano 1684 da Marcha das Lanças de Ferro, não nutria grandes ambições ou sonhos de conquista. Naquele tempo, ela só desejava uma vida tranquila e simples, nada além de uma existência comum e sossegada.