Capítulo Sessenta e Dois – O Carneiro de Bronze das Montanhas

Pullman cavalgava atrás das densas fileiras do exército, segurando um longo telescópio com o qual observava atentamente o adversário. Vestia uma armadura negra, sobre a qual caía uma capa azul-escura, e seus músculos robustos eram evidentes sob a armadura.

— Temos mesmo que lutar aqui, Pullman? — perguntou um homem de traços belos que vinha ao seu lado, montado em um cavalo branco.

— Claro que sim — respondeu Pullman, baixando o telescópio e chamando um mensageiro para transmitir algumas ordens.

Quando terminou, voltou-se para o companheiro e perguntou:

— Não confia na minha decisão?

— Um pouco — admitiu o outro, sereno. — Dadas as circunstâncias, se recuássemos para as montanhas, desgastando e perturbando a retaguarda deles, para depois emboscar, as baixas seriam muito menores.

— Entendo o que quer dizer. Aposto que está me chamando de tolo por dentro, achando que busco apenas glória e fama, ignorando a vida de todos.

Pullman sorriu para o amigo.

— Mas a guerra não é só guerra. Mais do que tudo, ela é a extensão da vontade.

— Desde que nos erguemos, enviamos pessoas a todas as províncias para proclamar nossa causa, para falar com aqueles que vivem na miséria e sob opressão, contando-lhes sobre esse ideal — para que se levantassem e lutassem, juntos, por um país igualitário e feliz.

— Mas o resultado... você sabe, não foi bom.

— Toran, você deve ter presenciado tais cenas: pessoas que trabalham de sol a sol, sem descanso, apenas para sobreviver, até tombarem, exaustas, em valas pútridas. Mesmo assim, suportam todo sofrimento sem esboçar reação.

— Sim.

— Não é burrice, mas desespero profundo. Bastaria um fio de esperança e não seriam tão apáticos.

— O problema é que os nobres detêm os caminhos para as sequências sobrenaturais, têm acesso a muitos recursos. Um único combatente de sequência um é capaz de enfrentar dezenas de homens comuns. Rebelião, para eles, é morte ainda mais rápida. Experiências repetidas por anos prenderam-lhes o espírito como um feitiço, tornando-os dóceis.

— E mesmo que derrotemos esses nobres nas florestas, de que adiantará? Isso só passaria a mensagem de que, em campo aberto, não podemos vencê-los; só conseguimos vitória graças ao terreno e à surpresa. Pensariam que, no fim, perderíamos de qualquer forma.

— Talvez eu e você saibamos que não é assim. Mas, para os outros, é isso que parecerá.

— Só derrotando os nobres do Vento Oeste em campo aberto, estando eles plenamente preparados, poderemos silenciar todos os que duvidam.

— Uma vitória assim será um trovão retumbante, incendiando a chama adormecida no coração das pessoas.

— Por isso, não importa o sacrifício, não daremos um passo atrás.

— Avançar, sempre avançar, até a morte. Eis nossa crença, nossa escolha, nosso destino.

— Então, vamos começar — disse Pullman, erguendo a mão.

Soaram os chifres antigos, emitindo um brado grave e ancestral. Eram feitos de ossos de bestas e ninguém sabia há quantas gerações passavam de mão em mão. Quando o toque ecoou no centro do exército, as alas da tropa rebelde também começaram a anunciar o ataque com seus chifres.

Sob as bandeiras azuladas, os guerreiros empunhavam lanças longas e escudos redondos. As lanças tinham mais de três metros e apontavam para o céu como densas florestas; quem estava nas fileiras via apenas os cabos alinhados à frente, tapando qualquer vislumbre do céu. Essas fileiras se estendiam por quase cinco quilômetros e tinham a profundidade de uma centena de metros.

O exército formal do Vento Oeste somava cerca de centovinte mil homens, além de dez mil camponeses convocados às pressas para cuidar da logística e serviços. Do lado rebelde, havia pouco mais de setenta mil soldados, apoiados por outros vinte mil auxiliares.

Com as ordens transmitidas, os oficiais intermediários faziam o último discurso de motivação. Eles próprios não tinham certeza do que estavam prestes a enfrentar — era a primeira vez que viam um campo de batalha tão grandioso. Mesmo assim, não demonstravam nervosismo; eram o esqueleto e a espinha dorsal da tropa, a coragem dos soldados.

— Todos vocês! — bradava um oficial, rouco.

— Peito erguido, olhos à frente!

— Apertem os escudos, mantenham as lanças firmes!

— Em uníssono, avancem!

Esses oficiais não iludiam os soldados dizendo que sobreviveriam se vencessem. Isso só traria hesitação e incerteza.

A guerra é feita de mortes incontáveis, e qualquer ilusão ingênua é despedaçada pelo realismo sangrento do combate. Melhor que se habituem à brutalidade do destino desde o início, do que se iludam com esperanças vãs.

Mas, apesar de tudo, havia ali razões para avançar. Diferente das tropas mercenárias dos nobres, esses guerreiros de roupas simples já partiam para a luta com a certeza do sacrifício.

A formação avançava em silêncio, bradando palavras de ordem que marcavam o compasso dos passos. As longas lanças avançavam como muralhas, armaduras toscas e pontas de lança reluziam sob a luz, formando um mar cintilante.

Do outro lado, o exército do Vento Oeste contemplava aquela marcha assustadoramente disciplinada, sentindo a terra tremer sob os pés. Um calafrio percorreu as fileiras.

— Ei, não é possível... Eles não passam de camponeses das montanhas, não é? — murmurou um veterano de armadura completa, inquieto. Não era só uma revolta comum de camponeses? Todo ano eles se rebelam, levamos uma surra e logo se acalmam... Por que este ano estão tão diferentes? Ao redor, as pequenas casas nobres vacilavam, suas linhas se desorganizavam.

— Arqueiros, fogo!

A ordem foi dada entre os arqueiros do Vento Oeste. Setas foram lançadas em parábolas largas, caindo como chuvas pesadas sobre os rebeldes.

— Escudos acima!

Os oficiais gritavam, e os grandes escudos de ferro negro se erguiam sobre as cabeças, sobrepondo-se como escamas de peixe. O trovão das flechas batendo nos escudos ecoava pelo campo. A maioria das setas era bloqueada; algumas poucas encontravam passagem pelas frestas, cravando-se em braços e ombros. Mesmo atingidos, os soldados permaneciam estoicos, sem largar os escudos.

Após a chuva de flechas, alguns tombaram, mas logo eram substituídos pelos que vinham atrás, mantendo o avanço.

Com passos sincronizados, os guerreiros marchavam sob a tempestade de flechas.

— Ignorantes... — murmurou o velho duque, antes de ordenar que sua cavalaria se preparasse.

O exército do Vento Oeste abriu caminho ao centro, por onde avançavam cavaleiros com armaduras de bronze das montanhas. Os detalhes dourados reluziam ao sol, e os cavalos relinchavam ferozes.

As longas lanças de bronze ostentavam bandeirolas triangulares, vermelhas com a cabeça dourada de um bode — o brasão dos Duques do Penhasco, símbolo de sua ferocidade e dos grandes chifres capazes de romper rochas, sem jamais recuar.

Os cavaleiros vestiam armaduras de bronze maciço, e até os cavalos estavam protegidos por placas resistentes que tilintavam ao se chocar, como sinos fúnebres anunciando a morte.

O comandante ergueu a espada dourada, apontou para o céu e a baixou com força.

— Carneiros de Bronze, avante!

O som dos sinos misturou-se ao estrondo dos cascos, e a cavalaria disparou como uma tempestade.