Capítulo Cinquenta e Seis: A Lenda do Selvagem

Caminhando suavemente sobre a ponte de pedra entre as árvores, pontos de luz salpicavam o bosque, enquanto um pássaro branco desconhecido cruzava o céu. Dois soldados vinham do outro lado da ponte, conversando:

— Que coisa estranha, hein? Estamos treinando na montanha e ainda damos de cara com um sujeito que parece ser mestre em artes marciais. E, veja só, o cara realmente tem habilidades.

— Ele mesmo disse que já foi discípulo no Templo de Shaolin, depois largou tudo e voltou à vida comum.

— Largou nada! Aposto que foi expulso do templo.

Os dois subiram na ponte em meio ao bate-papo, dirigindo-se ao local onde a jovem de aparência serena estava parada. De longe, avistaram a moça de aura distinta e um deles comentou:

— Será que estou enxergando direito? Hoje, só vejo pessoas que parecem de outro mundo.

— Cuidado pra não dizer que viu gente do céu!

— Irmãzinha Lin!

— Deve estar com saudade da sua irmã, não é?

— Vai se danar!

— Ei, você mora por aqui?

— Sim — respondeu ela com um leve sorriso. — Vocês não moram na fábrica? Quase não os vejo.

— Durante o dia treinamos. Tem uma base militar na montanha, lá é nossa moradia.

— E o que fazem vocês dois agora?

— Vamos à cidade resolver umas coisas.

— Ah... — disse ela, e deixou de prestar atenção.

Os dois sorriram de volta e continuaram o caminho. Um deles olhando para o alto disse:

— Sabia que dizem que sementes de choupo são comestíveis?

— Bobagem! — o outro não acreditou, apontando para as sementes penduradas nas árvores. — Se quiser comer, na volta te pego um cesto delas.

— É sério, eu vi gente fritando e comendo.

— E o gosto?

— Comi, mas é bem sem graça. Depois, passei o dia todo com dor de estômago e sem apetite.

— Hahaha! Será que as sementes ficaram voando dentro da sua barriga? Aposto que até no banheiro era só algodão de choupo!

— Repete se tiver coragem.

— Vai fazer o quê?

— Te dou um chute e te jogo da ponte pra comer camarão no rio.

Ela lançou um olhar para eles e, depois, observou os cachos de sementes verdes penduradas nos galhos dos choupos. Eram tão bonitas que ela não resistiu e colheu um ramo, admirando-o nas mãos. Seguiu pela ponte de pedra, desceu os degraus e voltou ao bosque.

Zhang Bing já havia enchido dois sacos, mas não parava de olhar para ela enquanto colhia.

— Chega, não colha mais — ordenou ela.

Zhang Bing se levantou sorrindo para ela.

— O que está olhando? Vamos pra casa!

— Sim! — Zhang Bing gostava daquele jeito altivo e frio da jovem.

Ao saírem do bosque, Zhang Bing apontou para um lugar adiante:

— Olhe, as ameixeiras da margem do riacho estão floridas, e ao longo do rio e das matas é um mar de flores!

— Sério? — Os olhos dela brilharam; era sua flor favorita. Quando floresce, a árvore se cobre só de flores, sem folhas, toda cor-de-rosa, como se vestida de pétalas. — Vamos ver!

— Claro!

Ela seguiu encantada à frente, com Zhang Bing atrás, carregando os sacos de sementes. Ao cruzarem a ponte, logo avistaram um tapete vermelho ao longe, junto ao riacho.

Era abril, a época das ameixeiras em flor. Elas, exuberantes e vívidas, formavam agrupamentos intensos, enquanto o algodão branco do choupo flutuava entre elas, sob a luz, criando um cenário quase etéreo.

Caminhando entre os galhos floridos, ela logo encontrou um riacho e sentou-se à beira d’água. O som borbulhante do córrego misturava-se ao brilho dos seixos submersos. Ela quebrou um ramo e ficou admirando as flores, apaixonada por aquele lugar. Mas logo teria de partir, e já sentia saudade.

As abelhas, apaixonadas pelas flores, zumbiam entre os galhos e pétalas, indo e vindo. Zhang Bing, ao lado dela, exibia um sorriso no rosto pálido e bonito. Ela o olhou com desprezo, e sua alegria diminuiu. Não sabia por quê, mas não suportava aquela presença colada a ela como chiclete.

Zhang Bing sentou-se numa pedra à beira do riacho, onde a água corria forte. Nesse instante, um monge de veste amarela descia pela trilha da montanha. Alto, robusto, de rosto corado, o monge, ao ver o mar de flores, inspirou-se e improvisou:

— Flores sem folhas, parecem um mar; apenas vejo uma bela jovem à beira do rio. Montanhas vazias, águas vazias, tudo vazio...

O tom do monge incomodou a jovem.

Zhang Bing, com um olhar de desdém, murmurou:

— Por aqui sempre tem esses monges...

— Quem sabe, né!

— Nem todo mundo que veste hábito é realmente monge.

— Como assim?

— Muitos vivem de pedir esmolas, enganam os outros, dizem que podem salvar pessoas predestinadas, vendem contas de oração...

— Como você sabe disso? Os soldados que encontramos antes disseram ter visto um monge habilidoso. Será ele?

— Pelo jeito, mesmo sendo bom de luta, é um devasso.

— Vamos embora! — ela se levantou, ordenando.

— Certo!

Desceram a margem do rio. O pai de Zhang Bing passou com uma carroça, avistou o filho e gritou:

— Procurei você em casa, não achei. Agora entendi, está com a moça!

— Estou levando essas sementes de volta.

— Vá lá! — O homem era simples, sorridente, de poucas palavras.

Ela seguia à frente, com um ramo de flores na mão.

— Carroça não é coisa do passado?

— Não temos dinheiro pra trator. Uma carroça serve.

— Mas cavalo é sujo!

— Ecológico, pelo menos.

— Se aparecer esterco na fábrica, você come!

Ele riu alto, ultrapassando-a com os sacos.

Ao passarem pelo bairro Lili, viram muitos fogões grandes na estrada da fábrica — eram usados pelos soldados quando voltavam do treinamento nas montanhas.

Os fogões, feitos de barro e tijolos, eram robustos e bem acabados. Os tijolos vermelhos da fábrica eram tão densos que, mesmo hoje, serviriam para belas construções.

Ela parou sob um grande figueira ao lado de um penhasco, de onde uma nascente caía ruidosa pela fenda da montanha, e dezenas de esquilos saltavam de pedra em pedra.

Ela ficou um tempo ali, até perceber o monge tentando escalar o penhasco com uma rede para capturar esquilos. Eles, de cauda grande como leques, sumiram nas fendas ao perceberem o perigo.

— Ei, o que pensa que está fazendo? — ela gritou irritada.

O monge virou-se e respondeu sorrindo:

— Pegando esquilos!

— Não vai pegar, não permito!

— Garota, isso não depende de você.

Zhang Bing, atrás dela, gritou para o monge:

— Ei, cuidado pra não cair e morrer, hein!

— Moleque insolente! — O monge, furioso, cuspiu e continuou subindo.

— Insolente é você, que nem um esquilo poupa. Que monge nada! É só um besouro de esterco!

— Venha aqui, seu pestinha!

O monge, ofuscado pela água, pulou do penhasco e tentou subir pelo leito do rio.

— Vamos rápido, o monge está vindo! — disse Zhang Bing.

Correram de volta pelo bairro, mas o monge não os alcançou.

Ofegante, ela parou e disse:

— Não aguento mais correr. Você é corajoso, peitou o monge daquele jeito.

— Não tenho medo.

— Por quê?

— Apenas não tenho.

— Hmpf! — Ela começou a admirá-lo.

Ao chegarem ao asilo, a avó Zhang Shànxián varria com uma pá de ferro. Ao ver a neta, perguntou:

— Você ouviu algum barulho no pátio ontem à noite?

— Não... — Ela sentiu um arrepio. — Por quê?

— Perdi alguns coelhos na noite passada, há até marcas de sangue.

A jovem gelou, olhando para o viveiro, imaginando horrores: será que há algum monstro no vale?

Zhang Bing deixou as sacolas no chão. O velho Zhang Qingchen, sentado sob a nogueira, chamou:

— Venha cá.

Zhang Bing foi até ele.

— Ajude-me a levantar.

O rapaz ajudou o idoso a se pôr de pé.

— Passe-me a bengala!

Zhang Bing entregou a bengala e o velho apontou para fora:

— Vamos sair um pouco.

O senhor já estava entediado de ficar sentado a manhã toda.

— Vovó, será que foram lobos? — perguntou a jovem.

— Onde tem lobo? Antigamente diziam que havia lobos enormes, mas nunca vi nenhum.

— Minha mãe disse que o tio XIII viu.

— Só pegadas grandes na neve. Depois, ele adoeceu e morreu. Dizem que foi de susto.

— Sério?

— Que nada! Ele já tinha problema no coração, sempre foi doente. Morreu de velhice, com noventa e três anos.

— Uau, viveu muito!

— Sim, seus outros tios também passaram dos noventa.

— Como o vovô teve tantos irmãos? Já estavam no décimo terceiro, décimo quarto...

— Era costume antigo. Toda família tinha sete, oito, até mais de dez filhos. E ainda casavam de novo... — A avó calou-se, pois a esposa anterior de Zhang Qingchen tivera quatro filhos, e depois ela própria lhe deu mais seis.