Capítulo 5: O Massacre de Katyn e a Carta de Confissão do Carrasco

O rangido da porta de madeira deformada foi seguido por uma fresta se abrindo, empurrada pelo morador da casa. Um homem gordo, de cabeça raspada e vestido com uma jaqueta de couro, espiava com cautela o jovem de ascendência asiática que aguardava do lado de fora.

Ao vê-lo, o coração de Si Chuan deu um salto. Problemas à vista: aquele sujeito era um membro da gangue dos Carecas! Eram fáceis de identificar, e o pingente com a suástica no pescoço era a prova incontestável.

— O que você quer? — perguntou o gordo, depois de um instante de silêncio, com voz fria.

Si Chuan notou que o homem já levava a mão ao cós da cintura, então deu um passo atrás, levantando as mãos num gesto pacificador.

— Calma, amigo. Só quero fazer um pequeno negócio com você.

— É melhor sair da cidade antes que eu atire — ameaçou o outro.

— E se eu pagar 5000 rublos para alugar sua casa por uma hora, apenas para tirar algumas fotos? — Si Chuan manteve as mãos erguidas enquanto recuava.

— 5000? Alugar a casa? — O gordo hesitou, claramente sem entender o propósito.

— Que tal guardar a arma primeiro? — sugeriu Si Chuan com um olhar, tentando transmitir tranquilidade. — Sou amigo do dono da loja de antiguidades Ula, o Grande Ivan. Você conhece o Grande Ivan?

— Você conhece o Grande Ivan? Aquele maldito “bomba de hidrogênio”? — O gordo pareceu compreender de repente. — Já ouvi falar de você, o asiático da loja do Grande Ivan!

Si Chuan suspirou aliviado. O nome do Grande Ivan realmente era útil.

— Meu nome é Lev, pode me chamar assim. O Grande Ivan fala muito de você, diz que você faz um tipo de pastel asiático delicioso... acho que se chama... Baozi?

A atitude de Lev melhorou consideravelmente; pelo menos, guardou a arma.

— Bem... — Si Chuan sorriu sem graça. — Pode me chamar de Yuri, ou pelo meu nome asiático, Si Chuan. Um dia, vá à loja de Ula, eu te ofereço um baozi!

Baozi, pastel recheado de carne de porco e cebola, nada de “belza”... Será que ele não gosta?

— Então, o que exatamente você quer? — Lev ainda não abriu totalmente a porta, mas Si Chuan percebeu claramente a avidez em seus olhos.

— É o seguinte — Si Chuan apontou para a casa, inventando uma desculpa de momento. — Quero filmar um vídeo sobre a arquitetura tradicional rural russa para compartilhar num site chinês. Quando passei por aqui, vi que esta casa tem um estilo e uma atmosfera únicos, então queria fotografar e filmar alguns detalhes.

— Dez mil! Não, vinte mil! — Lev pediu um valor exorbitante.

— Amigo, você sabe que há muitas casas parecidas neste vilarejo — respondeu Si Chuan, gesticulando como se segurasse uma arma. — E, sinceramente, você não parece ser dos mais amigáveis; posso perguntar a outro morador.

Lev mudou de expressão, desviando o assunto abruptamente:

— Primeiro, diga como pretende fotografar! Não acredito que alguém queira ver essa casa decadente.

Si Chuan tirou o celular lentamente.

— Só vou filmar o interior e alguns objetos típicos com o telefone. Não vou invadir sua privacidade.

Ele já desistira de encontrar qualquer tesouro ali; bastava que a seta verde do mapa desaparecesse, e, se encontrasse algo, deixaria para aquele sujeito, oferecendo-lhe uma chance de enriquecer.

— Dez mil rublos! — Lev finalmente abriu a porta. — Dez mil rublos, pode fotografar como quiser. Acredite, esta é a casa mais histórica do vilarejo, foi construída por meu avô.

Será que pareço alguém que se importa com mil e poucos reais?

Si Chuan concordou rapidamente e, diante de Lev, ligou para o Grande Ivan, informando sua localização exata.

Lev, com cara fechada, recebeu os cinco mil rublos de Si Chuan; o restante seria pago após as fotos.

Na verdade, se não fosse aquela ligação, seria difícil garantir que Lev não tentaria um assalto.

Seguindo as indicações do mapa, Si Chuan tirou dezenas de fotos irrelevantes, até que finalmente direcionou a conversa para a velha sanfona empoeirada sobre a geladeira.

— Lev, não sabia que você toca sanfona!

Si Chuan perguntou sabendo a resposta; aquele usuário de drogas, com marcas de agulha no braço, não tocaria instrumento algum nem sob juramento.

Lev corou, mas não hesitou em se gabar:

— Claro! Esta sanfona foi deixada por meu avô. Quando pequeno, eu costumava tocá-la nas festas da escola, especialmente “Katyusha”.

— Que pena! Sendo uma relíquia do seu avô, melhor não mexer — respondeu Si Chuan, fingindo desinteresse, mas aproximando o celular para tirar algumas fotos detalhadas do instrumento.

Mesmo Lev, por mais lento que fosse, percebeu a intenção de Si Chuan.

— Então, você gosta de sanfonas?

— Não sei tocar — lamentou Si Chuan, — mas sempre me impressionei com esse instrumento nos filmes soviéticos. Queria comprá-la, mas sendo uma relíquia do seu avô...

— Cem mil rublos! — Lev esqueceu a modéstia, — Por cem mil rublos, a sanfona é sua.

— Você sabe que trabalho na loja de Ivan, então gosto de objetos históricos, mas não sou bobo — disse Si Chuan, passando os dedos pela sanfona e limpando o pó na roupa. — Não vale cem mil. Mesmo nova, não custa tanto. Veja, o fole está rachado.

— Quanto você está disposto a pagar para levá-la? — Lev perguntou ansioso, finalmente encontrando um “bobo rico” e não querendo perder a oportunidade. Aliás, já tentara vender todos os objetos antigos da casa, e a sanfona nunca passara de dez mil rublos.

— Vinte mil rublos — respondeu Si Chuan, mostrando a Lev um site asiático de compras. — Veja, nova custa pouco mais de dois mil reais, convertendo para rublos...

— Feito! — Lev nem esperou a explicação, pegou a sanfona da geladeira e empurrou apressadamente para Si Chuan, deixando até cair a pistola TT-33 presa na cintura sobre o chão sujo.

— Bem... Com os custos de filmagem, são vinte e cinco mil rublos. Pegue! — concluiu Si Chuan, entregando o dinheiro e saindo com a sanfona nos braços, como se fugisse de um tiroteio; não pretendia ficar para enfrentar balas.

Ao retornar à loja de antiguidades Ula, Si Chuan entrou apressado com a sanfona.

Assim que a pegou, a seta verde do mapa desapareceu. Não era surpresa: aquele instrumento velho escondia algum segredo.

Emprestando as ferramentas de restauração de Ivan, desmontou a sanfona e, no interior do fole, encontrou um pequeno pacote de lona militar verde.

Ao abrir o pacote, o que mais chamou sua atenção foi uma pistola Walther PPK impregnada com óleo de armas!

O revólver escuro tinha empunhadura de marfim, com uma das placas gravada com “1939 Katyn 2762”, e a outra com um emblema oval: um martelo, uma foice e uma espada.

Onde já vira aquele símbolo?

Si Chuan deixou a arma de lado e continuou a explorar o pacote.

Além da pistola, havia um chapéu azul de aba larga, dobrado. Ao abri-lo, um raio de memória o atingiu: agora lembrava de onde conhecia aquele símbolo!

Comissariado do Povo para Assuntos Internos!

O emblema na empunhadura era o símbolo do antigo Comissariado do Povo para Assuntos Internos da União Soviética!

Poucos conhecem o comissariado, mas muitos sabem o que é a KGB; aquele órgão foi seu precursor! Com o tempo, até o atual Ministério do Interior da Federação Russa pode ser considerado herdeiro daquela instituição violenta!

Somando o chapéu azul característico e as inscrições na pistola, Si Chuan sentiu um calafrio.

Será que era mesmo...

Contendo o medo, Si Chuan enfiou a mão trêmula novamente no pacote, retirando um envelope fino de papel couro.

Sem lacre, no lugar do selo, estava presa uma medalha da Primeira Classe da Guerra Patriótica!

Meu Deus! — exclamou Si Chuan, cuidadosamente despejando uma folha amarelada de papel:

“Sou Oleg Blochin, um dos carrascos poloneses no massacre da floresta de Katyn em 1939, também herói condecorado com a Primeira Classe da Guerra Patriótica Soviética; talvez esse título seja a mais cruel ironia diante dos crimes que cometi.

Em 1939, com esta pistola capturada de um espião alemão, matei 2762 poloneses. Alguns eram prisioneiros de guerra, outros espiões, mas a maioria eram inocentes, civis e médicos.

Desde então, mergulhei num remorso sem fim. Ao eliminar poloneses, executei também minha própria consciência.

...

Sinto que meu tempo está acabando. Hoje, guardo esta carta de confissão, junto com todas as lembranças do massacre, dentro da minha querida sanfona. Talvez, após minha morte, meu querido neto Lev descubra que o avô que idolatra como herói é, na verdade, um covarde e um carrasco de mãos ensanguentadas.

Este mundo é mesmo irônico.

Oleg Blochin

13.04.1990”

— Esta é uma arma de verdade... — murmurou Si Chuan, largando a carta amarelada e pegando novamente a pistola impregnada de óleo. Era difícil imaginar: aquela peça delicada, quase uma obra de arte, tirara mais de duas mil vidas.