Capítulo 17: Procurando Por Alguém

Após mais de quatro horas de condução incessante durante a noite, conseguiram finalmente escapar temporariamente da súbita e violenta tempestade de neve. Neste momento, os três veículos estavam cobertos por uma grossa camada de neve congelada, restando apenas dois pequenos arcos de vidro limpos pelas palhetas dos para-brisas, permitindo uma observação limitada.

Por sorte, logo após a partida na noite anterior, o Unimog voltou a funcionar, o que acelerou consideravelmente o ritmo da viagem.

— Já passa das nove, por que ainda está tão escuro? — perguntou Nasha pelo rádio, incapaz de conter a inquietação.

— Porque a tempestade está logo atrás de nós. Precisamos encontrar um abrigo — respondeu Batur, sem esconder a preocupação na voz.

— Como quiseres. Para onde vamos? — perguntou Shiquan, bocejando.

— Há uma base aérea abandonada aqui perto. Vamos para lá, não está longe!

— Uma base aérea abandonada?

Nasha mostrou-se animada ao ouvir isso; era uma surpresa inesperada.

— Foi deixada pela Força Aérea Soviética — explicou Batur, apontando pela janela — Os soviéticos só se retiraram em 1993. No dia seguinte, os pastores da região começaram a usar os hangares como currais de ovelhas. Quando a tempestade chega, muitos conduzem os rebanhos para lá.

— Usar hangares para criar ovelhas? — Ivan parecia incrédulo.

— Vais entender quando chegares — disse Batur, sem entrar em detalhes, guiando Shiquan para uma estrada secundária.

Após mais de meia hora de viagem, finalmente avistaram a base aérea em ruínas.

Mais visíveis que a própria base eram os pastores montados em motas, guiando os rebanhos. Dezenas de milhares de ovelhas, como uma massa amarelo-clara e ondulante, eram levadas para dentro dos hangares semicilíndricos. E havia muitos, talvez uma dúzia ou mais, espalhados pelo vasto complexo abandonado.

— Ivan, achas que aquele teu "base secreta de mísseis" também virou curral de gado? — perguntou Shiquan, divertido.

— Acho que... não — respondeu Ivan, sem convicção.

— Vamos para o hangar mais afastado. É onde os pastores costumam guardar os seus veículos — orientou Batur.

Seguindo as indicações, Shiquan entrou com o veículo no hangar, deparando-se com um cenário singular. Onde outrora repousavam caças MiG, agora estavam alinhadas carrinhas de pastores, motas e até tratores.

— Vamos descansar um pouco aqui. Espero que a tempestade não dure muito — murmurou Batur, olhando apreensivo para o exterior.

Shiquan, por sua vez, só pensava em deitar-se confortavelmente no carro e dormir.

Quando acordou, o hangar outrora vazio estava completamente lotado de veículos. Diante dos três carros, Batur sentava-se de pernas cruzadas diante da sua tenda cónica, escutando o uivo do vento lá fora.

— A tempestade chegou? — perguntou Shiquan, agora restabelecido após uma tarde de sono.

— Sim. Pelo som do vento, haverá muita gente a sofrer esta noite — respondeu Batur.

Shiquan quis dizer algo, mas apenas pousou a mão no ombro do velho Batur, num gesto de conforto.

— Estás com fome? Trouxe alguma comida dos pastores — disse Batur, trazendo um prato de esmalte com carne de carneiro e alguns pães desconhecidos.

— Não, obrigado. Só quero um chá com leite — apontou Shiquan para a vasilha de latão ao lado de Batur. Tinha comida suficiente no carro e ainda não estava com fome.

Batur sorriu e serviu uma tigela, entregando-lhe.

Apesar do nome, o chá era uma versão simplificada do chá de manteiga, mas o sabor era realmente delicioso.

Ao beber a tigela de chá quente, Shiquan despertou completamente, coincidentemente no momento em que Ivan e Nasha também saíam dos carros.

— Tio Batur, conta-nos sobre Taixir. Antes de vir, nem no Google encontrei muitas informações sobre esta cidade.

Batur serviu chá aos dois, sempre sorridente, enquanto explicava:

— Não encontraste porque Taixir é apenas um pequeno e isolado distrito. É menor que os vilarejos próximos a Ulaanbaatar, povoado principalmente por pastores nómadas e mineiros de cobre.

— Há minas de cobre aqui perto? — perguntou Shiquan, curioso.

— Sim, há cobre e ferro, mas são pequenas e só funcionam sete ou oito meses por ano. Quando começa a nevar, fecham.

— Quantas pessoas vivem em Taixir? — quis saber Shiquan.

— Uns poucos milhares, talvez menos. Como os pastores são nómadas, não há um número exato. Mas com certeza há mais ovelhas do que gente.

— Grrr—

Batur nem terminou de falar e a pesada porta de ferro do hangar foi aberta do lado de fora, permitindo a entrada apressada de mais de dez pastores, todos bem agasalhados.

Instintivamente, Shiquan agarrou o rifle que estava ao lado de Batur.

Os pastores, surpresos, pararam indecisos à entrada.

Ivan reagiu logo depois, retirando silenciosamente um rifle municiado da cabine do Unimog.

— Esperem! Não disparem! Deixem-me perguntar o que se passa! — gritou Batur, nervoso.

Os dois irmãos recuaram lentamente até junto ao Unimog, armas em punho, enquanto Batur apressava-se a falar com os pastores.

— Baixem as armas, não vieram para nos atacar — disse Batur, fazendo sinais, e vendo que os dois hesitavam, explicou rapidamente: — O filho de uma pastora perdeu-se a perseguir ovelhas numa moto. Vieram procurá-lo.

— Onde se perdeu? O que pretendem? — Shiquan continuava alerta.

Batur fez a ponte, e logo uma mulher de meia-idade, de olhos vermelhos de tanto chorar, entregou-lhe uma fotografia.

Ivan fez sinal a Nasha para recuar ainda mais, mantendo a arma apontada.

Shiquan passou o rifle a Nasha e pegou na fotografia.

Mostrava um jovem em trajes tradicionais mongóis azul-escuros, com uma moto vermelha chinesa ao lado, num campo verde de verão.

— O rapaz chama-se Bayan, é filho daquela mulher. Ao virem para cá, um grupo de ovelhas perdeu-se, e ele foi procurá-las de moto. Agora vão tentar procurá-lo, indo de carrinha até o pasto dele e algumas cavernas próximas.

Shiquan devolveu a foto a Batur:

— Diz-lhes que não vamos interferir.

— Não deveríamos ajudá-los? — sugeriu Nasha.

— Ajudar como? — Ivan não se comprometeu.

— Nestes tempos, os nossos carros são mais seguros que as carrinhas deles — disse Nasha, guardando o rifle no Unimog. — Se os ajudarmos a encontrar Bayan, podemos criar laços com eles. Quando a tempestade passar, quero tirar algumas fotos.

— Tens mesmo jeito para repórter de guerra — suspirou Ivan, olhando para Shiquan. — E tu, o que achas?

— Se pudermos ajudar, vamos ajudar — respondeu Shiquan, passando a questão a Batur. — Conheces esses pastores?

— Conheço! — Batur apontou para a vasilha de chá — Foi deles que trouxe comida e chá, conheço todos.

Os três trocaram olhares e Ivan tomou a palavra:

— Peçam para dois deles virem connosco, de preferência alguém que conheça Bayan, e que fale russo, inglês ou chinês. Vamos ajudar a procurar, mas precisamos de guia.

Batur traduziu. A mãe de Bayan, emocionada, fez várias vénias e trouxe duas crianças, um rapaz e uma rapariga.

— São irmãos de Bayan, sabem para onde ele foi e estudam russo na escola — explicou Batur.

— Batur, eu, Ivan e Nasha vamos em dois carros ajudar na busca. Tu e o Unimog ficam aqui, atentos ao rádio. Se eles encontrarem alguma coisa, avisa-nos.

— Está bem! Está bem! — Batur agradeceu, radiante.

— Vais comigo! — chamou Shiquan ao rapazito, que não teria mais que treze ou catorze anos. Shiquan não esperava muito do seu russo.

— Tio Batur, diz-lhe que me aponte a direção e, quando quiser parar, bata no vidro.

— Eu entendo o que dizes — respondeu o rapaz, timidamente, num russo com sotaque, mas claro.

— Então vamos já partir.

Shiquan assentiu, levando o rapaz para a cabine.

Do outro lado, Nasha já subia para o MAN com a rapariga. Pelo gesticular animado de ambas, a comunicação parecia funcionar.

Entretanto, alguns pastores abriram o portão de ferro deslizante. Ivan arrancou primeiro com o MAN, seguido de perto por Shiquan e o rapaz. Logo depois, outros pastores, com o canal de rádio fornecido por Batur, lançaram-se na tempestade com as suas carrinhas.

— Para onde vamos? — perguntou Shiquan, falando devagar, num russo correto aprendido na infância entre russos em Manzhouli.

O rapaz pensou, apontando para uma direção diferente da de Ivan:

— Para ali. Ali há cavernas na estepe, o meu irmão deve ter ido para lá.

Mais cavernas, pensou Shiquan. Para estes pastores, elas eram tão familiares quanto supermercados para os chineses.

— Estamos longe dessas cavernas?

— Sem neve, de moto, meia hora.

— Como te chamas?

Shiquan percebeu o nervosismo do rapaz e decidiu conversar para acalmá-lo.

— Sou Siqin. Significa “pessoa com conhecimento”.

— Belo nome — elogiou Shiquan. — E Bayan, que significa?

— Rico!

Sabem mesmo escolher nomes, pensou Shiquan.

Com perguntas e simpatia, conseguiu que o rapaz se descontraísse. A conversa fluiu melhor.

— É ali! — de repente, Siqin levantou-se e apontou uma colina à esquerda.

— Senta-te direito! — avisou Shiquan, ligando todos os faróis de xénon do teto.

A noite escura transformou-se em dia sob os holofotes, revelando à frente uma mancha vermelha.

— É a nossa mota!

— Segura-te! Não te levantes! — ordenou Shiquan, abrandando e parando devagar diante da mota.

— Siqin, onde fica a caverna?

— Ali à frente, uns cem metros! O meu irmão está lá, de certeza! Eu sabia!

Porém, ao estacionar à entrada da caverna e, enfrentando o vento cortante, entrar com Siqin, depararam-se apenas com ovelhas espremidas lá dentro — mas nem sinal de Bayan.