4. Subindo a Pé ao Monte Sumeru

“Ó Venerável, a essência de todas as coisas é o vazio, não nasce nem morre, não se mancha nem se purifica, não aumenta nem diminui. Por isso, no vazio não há cor, nem sensação, percepção, formação, consciência; não há olhos, ouvidos, nariz, língua, corpo, mente; não há formas, sons, cheiros, sabores, toques, nem objetos mentais; não há domínio dos olhos, até o domínio da consciência...”

Sob a luz azulada da lamparina, no sótão, o príncipe lia os sutras dia após dia. Sua voz era sincera, transparecendo uma calma e desapego próprios de quem verdadeiramente já enxergou além das paixões mundanas.

Isso fazia com que o velho mordomo, sentado no pavilhão a trezentos metros dali, assentisse repetidas vezes. Ele segurava o espanador, cruzava as pernas, sorvia um gole de chá quente e tinha nos lábios um sorriso de leve escárnio.

Afinal, o sétimo príncipe lia os sutras há dois anos; provavelmente sua vontade já fora totalmente consumida. Ontem, a nona princesa certamente lhe contou sobre a união com os povos das Estepes, e mesmo assim o príncipe não se enfureceu. Isso só comprovava que ele realmente se tornara um fraco.

Xia Ji recitou os sutras até a tarde, quando ouviu passos conhecidos do lado de fora. Logo, a porta se abriu. A nona princesa entrou, fechou a porta e então revelou um semblante de tristeza e mágoa.

— Xiao Su, o que houve?

— Irmão, o monge do Templo do Trovão disse que o “Sutra da Luminária do Passado” é um segredo do budismo, guardado pelo templo. Existe uma regra: só quem subir até o nono pico do Pequeno Monte Sumeru e jogar uma partida de xadrez com o antigo abade poderá ter acesso ao sutra, contanto que vença a partida.

O Pequeno Monte Sumeru era uma montanha peculiar nos arredores da capital imperial de Da Shang, sempre envolta em névoa, ainda mais densa quanto mais se adentrava nela. O Templo do Trovão ficava apenas no quinto pico.

Xia Xiao Su continuou:

— Expliquei ao monge que meu irmão está em prisão domiciliar e não pode sair do palácio, que só queria pedir o sutra por devoção ao budismo. Mas ele respondeu que o palácio tem suas regras, o templo também, e que, se não houver destino, não adianta forçar.

Xia Ji refletiu por um instante e, de repente, disse:

— Xiao Su, vá procurá-lo de novo. Diga-lhe que seu filho deseja subir o Monte Sumeru apenas para jogar xadrez, tudo por causa de um sutra. Saímos de manhã e voltamos à noite, sem exceção.

Xia Xiao Su claramente tinha medo do imperador, mas ao pensar que talvez só pudesse passar mais três meses ao lado do irmão — pois depois seria enviada a terras selvagens, ao inferno sem fim —, de repente, perdeu o medo e assentiu:

— Está bem.

Ao entardecer, a nona princesa voltou.

Assim que entrou, abriu um sorriso:

— Irmão, ele aceitou. Amanhã você poderá sair do palácio.

Xia Ji acenou, e Xia Xiao Su aproximou-se.

— Sente-se aqui comigo, Xiao Su.

— Sim!

Os dois irmãos sentaram-se juntos na biblioteca de sutras, envoltos pelo crepúsculo. Xia Xiao Su suspirou suavemente, encostou a cabeça no ombro do irmão, mordeu os lábios, e o sorriso desapareceu dos olhos, dando lugar à tristeza.

Xia Ji estendeu o braço esquerdo e abraçou a irmã pelos ombros, perguntando de repente:

— O que você prometeu a ele?

O corpo de Xia Xiao Su tremeu levemente. Ela desviou o olhar e contemplou o chão escuro.

O pequeno aposento mergulhou em silêncio.

Só quando Xia Xiao Su voltou a falar, a quietude foi rompida:

— Prometi que iria alegremente para as Estepes e que faria todo o possível para promover a aliança entre aquele povo e Da Shang.

Os dedos de Xia Ji mantiveram-se calmos, apenas apertando levemente o abraço. Ele acolheu a irmã no peito. Xia Xiao Su, de súbito, desabou em pranto, perguntando baixinho:

— Por quê? Por que isso? O que fizemos de errado?

Xia Ji deixou que ela chorasse.

Chore.

Depois de muito chorar,

crescerá.

Três meses.

Serão suficientes.

Ele ergueu a cabeça e olhou para o céu além da janela. Os olhos, serenos, pareciam conter a paz primordial antes do caos absoluto.

No dia seguinte.

Neve leve.

O velho mordomo preparou a carruagem, puxando a voz rouca e carregada de sarcasmo:

— Sétimo Príncipe, por aqui.

Xia Ji não disse mais nada, subiu direto na carruagem. Poder sair já era, em si, uma dádiva do imperador; como poderia alguém acompanhá-lo? Quanto ao velho mordomo, estava ali apenas para vigiá-lo, o que era outra história.

O abade do Templo do Trovão já sabia da visita do príncipe, mas não o recebeu pessoalmente. Apenas mandou um jovem monge guiá-lo pela montanha dos fundos.

O jovem monge ia à frente, Xia Ji ao centro, e o velho mordomo seguia em silêncio atrás.

Chegando à entrada do nono pico, o jovem parou diante do portão e juntou as mãos em prece:

— O senhor deve subir sozinho. No topo haverá um tabuleiro de xadrez.

Xia Ji passou direto pelo portão, mas o velho mordomo tentou seguir. O jovem disse apressado:

— Senhor, a regra do templo é clara: apenas quem for jogar pode subir, caso contrário, não é permitido.

O velho mordomo protestou em voz estridente:

— Eu sou enviado do imperador, também devo obedecer às suas regras?

O jovem monge pediu, aflito:

— Por favor, não dificulte...

O velho ignorou e tentou passar, mas Xia Ji interveio:

— Senhor, se o templo tem regras, devemos cumpri-las. Se insistir em subir e me impedir de jogar, mesmo sendo um príncipe em reclusão, ainda posso dizer algumas palavras ao imperador.

O velho mordomo hesitou, ponderando. Não valia a pena se indispor com um príncipe caído; se ele se rebelasse, quem sairia perdendo seria ele. Riu, estridente:

— Então esperarei aqui embaixo pelo príncipe.

O jovem monge suspirou de alívio, sorrindo amistosamente para Xia Ji.

É claro que Xia Ji não fazia isso pelo jovem, mas porque não queria o mordomo atrás de si durante a partida.

Passou pelo portão e avistou a crista coberta de neve, subindo cada vez mais, envolto em névoa.

O príncipe de Da Shang avançava passo a passo, afastando-se do monge e do eunuco, desaparecendo aos poucos no mar de nuvens do inverno profundo.

Viera não em busca do Buda, mas do sutra.

Uma hora depois, Xia Ji chegou ao topo.

Ali, o espaço era amplo e, surpreendentemente, a névoa se dissipara. Mas ao redor, tudo era branco e vazio, como se andasse entre as nuvens, sem vislumbrar o mundo abaixo.

Ergueu o olhar e viu, bem no centro, uma grande rocha que servia de tabuleiro. Do outro lado, estava sentado, de pernas cruzadas, um velho monge.

O ancião não o convidou a sentar, mas disse:

— Ouvi do abade que você deseja emprestar o “Sutra da Luminária do Passado”. Para isso, precisa vencer esta partida. Porém, aqui não se testa habilidade no xadrez, mas sim o coração sereno. Se não possuir serenidade suficiente, pode sair daqui de cabelos brancos, envelhecido décadas, com o coração assombrado por pesadelos, incapaz de encontrar a paz, a menos que dedique a vida a jejuns e recitações, sempre junto à luz da lamparina e às antigas imagens de Buda.

Xia Ji assentiu, indicando que entendia, e se preparou para sentar-se diante do monge.

— Espere.

O velho monge advertiu de novo, sugerindo:

— Talvez ache minhas palavras místicas demais, mera encenação?

Xia Ji parou e balançou a cabeça:

— Não penso assim.

O ancião balançou a cabeça, julgando que o jovem príncipe diante dele era demasiado ingênuo, sem noção do que teria de enfrentar. Suspirou:

— Então, antes de se sentar, ouça uma história. Se, ao término, ainda quiser jogar, será o destino, e nada mais direi.