38. Estendeu a mão e acariciou o topo da cabeça do Buda.

Xia Ji permanecia em pé sob o frio cortante, ofegante. O Templo do Trovão possuía dois grandes e ancestrais arranjos místicos que protegiam o monte: eram cartas na manga que garantiam a longevidade do mosteiro, jamais criadas para serem superadas por um só homem. Contudo, um único indivíduo acabara de romper ambas, uma após a outra.

Qualquer um, ao alcançar tal feito, teria motivos de sobra para se orgulhar, para se vangloriar. Xia Ji, porém, não sentia isso. Em seu íntimo, uma voz sussurrava: “Os limites humanos são apenas estes. Esses arranjos não foram feitos para desafiar um só. Já foi grandioso romper de frente o Grande Arranjo de Subjugação de Demônios e o Arranjo dos Arhats.” Mas ele logo abafou esse pensamento, observando as luzes dispersas ao longe, suspirando uma nuvem branca na neve. Não era uma vitória gloriosa. Talvez, ao ser conhecido, fosse elogiado, temido, reverenciado, sua fama crescendo ainda mais neste território, somando-se ao feito de ter repelido o Gigante de Gelo e defendido a capital, assim como aos rumores de sua crueldade e brutalidade, tornando-o uma lenda sombria.

Mas... e daí? Buscava ele fama? Não. Buscava lucro? Talvez. Ainda assim, permanecia preso ao próprio limite; olhava ao redor, tudo era neve, o destino o oprimia, e ele continuava praticamente o mesmo.

Seus olhos varreram o entorno: a maior parte do Templo do Trovão estava em ruínas. Restos de paredes, sangue, incêndios, placas partidas pelo chão – a devastação era completa. Fora do segundo portão ainda restavam casas e pequenos pátios, com monges e mestres budistas tentando, às escondidas, escapar. Mal davam alguns passos em direção à saída, a voz do príncipe ecoou no vento:

— Quem tentar fugir, morre.

Diante disso, todos pararam. Ninguém ousou desobedecer; continham a respiração, o coração em desespero, orando silenciosamente aos seus budas, rogando que aquele demônio tivesse um fim miserável e que sobrevivessem à noite.

Somente então Xia Ji sentou-se de pernas cruzadas, recuperando-se pelo tempo de queimar dois incensos. Depois, sacudiu a neve que lhe cobria o corpo e ergueu-se.

Dentro do segundo portão, tudo estava desmoronado. As estátuas estavam rachadas – exceto três antigas imagens de buda no salão principal, que continuavam de pé. O dourado se fora, restando apenas o negro manchado do material, os rostos indistintos. Ainda assim, Xia Ji percebeu tratar-se de Shakyamuni, Dipankara e Maitreya, correspondendo às três linhagens do Templo do Trovão desde eras ancestrais. O espírito das três eras do budismo impregnava todas as técnicas, relíquias e arranjos do mosteiro.

Antes, eram dezenas de estátuas; agora, após tamanha provação, restavam apenas aquelas três. Xia Ji, sentindo algo, aproximou-se delas.

Nas ruínas silenciosas, apenas o som do vento e dos seus passos rompia o vazio. Os monges escondidos ao longe estremeciam a cada passo, tomados pelo medo.

Por fim, Xia Ji parou diante das três imagens. Ao se concentrar, uma estranha ressonância espiritual surgiu espontaneamente. Seguindo o impulso, sentou-se diante das imagens, imitando os mudras das estátuas, abandonando todo pensamento e mergulhando naquela sintonia.

Assim, parecia fundir-se com as três estátuas, entrando num estado místico.

O cenário ao redor mudou.

Não havia mais neve.

Não mais ruínas.

Agora era um pequeno pátio monástico à meia-noite.

De repente, soou um ruído na porta do pátio. Ela se abriu, e um velho monge entrou de joelhos, juntando as mãos com respeito:

— Peço ao mestre que nos ilumine. Como se alcança a verdadeira natureza do ser?

Xia Ji sentiu-se guiado, sem resistir, e ouviu sua própria voz responder baixinho:

— Não há um único método a ser visto, tal qual nuvens cobrindo o sol. Não sabendo, preserva-se o vazio; assim como um relâmpago nasce do grande vazio.

O velho monge refletiu sobre o verso, então sorriu, iluminado:

— Obrigado, mestre.

A cena mudou novamente.

O pátio da noite sumia, dando lugar ao amplo terreiro do templo sob um céu claro.

Bum, bum, bum!

O som profundo do sino ecoava por todo o mosteiro.

Uma cortina se abriu e um monge respeitosamente se aproximou:

— Os discípulos já estão reunidos, aguardando as palavras do mestre.

Xia Ji ouviu-se responder suavemente:

— Irei em breve.

O monge se retirou.

Ele apagou a pequena lamparina azul e saiu para o terreiro, onde milhares de almofadas estavam dispostas, cada uma ocupada por um monge, todos atentos, ansiosos, sedentos pelo dharma.

Xia Ji sentou-se entre eles. Passou um tempo, dois, três... ficou em silêncio até o anoitecer, sem dizer uma só palavra. Quando a fumaça da cozinha já subia, trazendo o aroma da comida, ele finalmente abriu os olhos e sorriu:

— Vamos comer.

Os monges ficaram atônitos.

O monge que o havia chamado perguntou:

— Mestre, por que não disse nada?

Xia Ji ouviu-se rir:

— Eu já disse tudo. Não ouviu?

O monge pensou, intrigado:

— O senhor quer dizer que, se se está com fome, deve-se comer, se está cansado, deve-se dormir? Mas não é o que todos fazem?

Xia Ji riu:

— Não, não. As pessoas comuns, ao comer, não comem de fato, preocupam-se com mil assuntos; ao dormir, não dormem de verdade, pois mil pensamentos os afligem. Por isso, é diferente.

...

Cenas e mais cenas se sucediam rapidamente, fazendo Xia Ji vivenciar experiências repletas de sabedoria e essência zen.

Não se sabe quanto tempo passou, até que ele abriu os olhos.

Diante de si, as três estátuas de buda, agora escuras e manchadas.

Ainda era noite, ainda nevava intensamente.

Percebeu, então, que aquilo que parecia uma eternidade no espírito, haviam sido apenas instantes na realidade. E compreendeu: não era a verdadeira transmissão dos budas Shakyamuni, Dipankara ou Maitreya, mas sim ecos de grandes mestres do passado, cujas reminiscências espirituais permaneceram nas estátuas. Com o tempo, quase tudo se dissipara, restando apenas um fiapo daquela continuidade – mas foi essa centelha que tornava as três imagens singulares.

Talvez, por manifestar o aspecto de Shakyamuni, provocou tamanha ressonância, e o Templo do Trovão lhe transmitiu esse segredo, fazendo sua força espiritual se elevar ainda mais.

Então, um estrondo.

Com um trovão seco, a primeira estátua, à esquerda, ruiu, despedaçando-se em blocos negros, formando um pequeno monte de pedras. Logo, a da direita também começou a se partir.

No antigo salão principal, restava apenas o príncipe de Da Shang, sentado, imóvel e sereno.

Refletindo, Xia Ji percebeu que aquele presente espiritual havia tornado o dharma das Três Eras ainda mais vívido e sólido em si, fortalecendo sua essência. Somando-se à segunda joia do “Zen do Buda Presente” que adquirira antes, sua força mental era tal que poderia deixar sua própria marca espiritual.

Ao conceber esse pensamento, sentiu-se como se abrisse uma grande porta.

O mundo além chamava por ele.

Então, Xia Ji se ergueu.

Com outro estrondo, a estátua da esquerda desabou completamente, transformando-se em cascalho sem valor. A central, representando Shakyamuni, também começou a se fragmentar, fendas escuras se espalhando pelo rosto e corpo. Logo, também se despedaçaria, levando consigo o último símbolo ancestral do Templo do Trovão.

Mas não foi o que aconteceu.

Pois Xia Ji, com um passo no ar, postou-se sobre o ombro da estátua.

Estendeu a mão.

Tocou o topo da cabeça do Buda.