59. Domando o Ancestral da Raposa

Xiao Xi apressou-se em explicar: “Não, não, este é o sétimo príncipe de Shang, foi o ancestral Xian’er quem me pediu para trazê-lo.”

“Como pode ser...”

Xiao Xi mostrou a mensagem secreta: “Pronto, tenho a carta de Xian’er. Não posso conversar com você agora, preciso encontrar a anciã Hui Xin.”

Xia Ji seguiu-a pela aldeia dos raposos. Não eram muitos, mas a olho nu havia milhares, todos em forma humana.

Pelo caminho, os raposos transformados em homens e mulheres belos corriam curiosos para vê-lo. Os raposos homens eram discretos, mas as beldades não poupavam olhares sedutores. Algumas, conhecidas de Xiao Xi, aproximavam-se para perguntar de quem era aquele jovem de rosto delicado. As mais ousadas até cruzavam o caminho e, lançando olhares insinuantes, perguntavam melosamente: “Jovem senhor, terá tempo esta noite?”

Os raposos raramente formavam pares entre si; preferiam encontrar um bom companheiro para passar a vida. Os demônios consideravam os humanos o ápice das criaturas e, por serem vistos como inferiores, esforçavam-se em cultivar-se para se tornar humanos. Ao assumir forma humana, desejavam integrar-se à sociedade, compreendendo virtudes e regras, dedicando-se à leitura e ao estudo.

Logo,

Xiao Xi levou Xia Ji até um amplo pátio. Entrou primeiro para entregar a carta de Hu Xian’er e só então voltou: “Príncipe, a anciã Hui Xin pede que entre.”

Xia Ji entrou. O cenário era bem diferente do que imaginara.

Diante dele, uma monja de extrema beleza.

Vestia um hábito cinza por baixo e, sobre ele, um véu branco como a lua. Erguia uma lanterna azul enquanto lia escrituras.

Ao vê-lo, a monja levantou o olhar e sorriu ao se erguer.

Aproximou-se diretamente de Xia Ji, e ao chegar diante dele, não parou; circulou ao seu redor três vezes. Depois, sentou-se diante da mesa de chá: “Se o príncipe disser uma frase correta, esta monja desfará o véu.”

Estava claro: aquela raposa era fascinada pelo budismo e agora lhe propunha um enigma zen.

O koan não tinha início nem fim, nem lógica.

O três podia ser os venenos da cobiça, ódio e ignorância, os três selos dharma, podia ser tudo ou nada, pois definir é errar — e se é erro, como solucionar o enigma?

A bela monja olhava o príncipe, já tendo ouvido falar dele pela árvore anciã de Sumeru Jiufeng.

Mas ainda estava intrigada.

Se fosse um monge experiente ou alguém de grande poder, compreender um koan seria natural.

Mas este príncipe não passava de dezessete anos; por mais sábio e vivido que fosse, como poderia ser tão lendário, ao ponto de ser descrito como “imaculado, quase um Buda”?

Por isso, ela não o respeitava. Lançou-lhe esse desafio: se fosse apenas um nome vazio, não seria condescendente, mesmo com a carta de Hu Xian’er. Não o levaria à biblioteca secreta dos raposos.

E, na verdade, o enigma não tinha resposta.

Pois não era sequer um verdadeiro desafio.

O motivo das três voltas não importava, nem se ela tiraria o véu.

O importante era que a resposta residia no coração — e o coração é volúvel; qualquer palpite seria errado, e errar seria fracassar.

No entanto, o jovem príncipe sorriu. Em voz baixa, disse: “Já sei a resposta certa.”

A bela monja se surpreendeu e, séria, pediu: “Apresente-a, por favor.”

Xia Ji recorreu ao zen, ergueu o indicador, emanando uma aura meditativa, e disse suavemente: “É isto.”

A monja ficou perplexa ao olhar o dedo dele, mas logo seu semblante mudou.

De repente, sentiu que naquele dedo havia infinitos significados; todos os seus pensamentos tomavam forma e se sucediam diante de seus olhos.

O dedo parecia o coração ilusório e mutável, a vida e morte de incontáveis seres.

Num instante, era névoa subindo das montanhas, aves voltando ao ninho.

Noutro, tornava-se um mar de cadáveres e sangue, onde um Buda depravado permanecia de pé.

Em outro, as escrituras sob a luz da lamparina, sombras solitárias ao longo dos séculos...

Em um breve instante de perplexidade, todos os seus pensamentos, até séculos de contemplação, repousavam no dedo.

E então o dedo se dobrou, desaparecendo.

Todas as respostas fundiram-se naquele um.

Por isso, não importavam as três voltas nem o véu: tudo se resolvia naquele “um”.

E ainda não era o fim, pois o um retorna ao nada; assim, ele dobrou o dedo.

Xia Ji respondeu ao enigma de forma magistral.

Pessoas comuns não compreenderiam, mas a monja era uma raposa verdadeiramente devota ao zen.

Se lhe faltasse um último passo, aquele gesto a guiaria. Se já estivesse iluminada, compreenderia de imediato.

Quando viu o dedo se dobrar, todo o mundo ilusório sumiu. Sentiu o coração estremecer e a mente zunir.

Era como provar mel em silêncio: doce no coração, impossível de expressar. Algo havia compreendido, mas não conseguia captar plenamente.

Xia Ji perguntou: “Respondi corretamente?”

A monja, então, despertou do transe. Após longo silêncio, respondeu com reverência: “Peço orientação.”

Xia Ji ergueu o dedo novamente e, logo, dobrou: “Está feito.”

A monja o olhou em silêncio. Depois de muito tempo, o sorriso sedutor desapareceu, restando apenas respeito. Juntou as palmas, expressão devota.

“Vossa alteza é de fato um Buda caminhante. Contudo, embora tenha sido tocada pelo ensinamento, ainda não captei o essencial.”

“Então, observe mais.”

“Ler as escrituras? Já as leio há séculos... Parece que não as compreendi com profundidade.”

Xia Ji foi até a janela, abriu-a. O luar era límpido. Chamou-a: “Venha.”

A anciã raposa sentiu algo estranho no coração. Vivera séculos, sempre cercada de descendentes respeitosos.

Mas, diante do jovem príncipe humano de dezessete anos, sentiu-se pequena.

Como há muito tempo, quando o monge da memória abria a janela coberta de neve e sorria ao ver a pequena raposa ouvindo em silêncio.

Ela era aquela pequena raposa.

E agora, o sentimento era idêntico.

No fundo, sentiu-se emocionada e, docilmente, aproximou-se de Xia Ji.

Xia Ji ergueu o dedo para a lua: “Veja.”

A anciã raposa olhou e viu a lua cheia, alta no céu, como um disco de gelo iluminando o mundo, seu brilho puro dominando todo o olhar.

Ela comentou: “A lua está belíssima.”

Xia Ji sorriu: “Você já a viu.”

A anciã raposa ficou atônita.

Ele continuou: “Se você sabe que a lua está no céu, por que olhar meu dedo apontando para ela? As escrituras são o dedo; o que você busca é a lua.”

Num instante, os olhos da anciã se arregalaram; aquela frase foi como um bálsamo na alma. Sentiu todo seu acúmulo se desmoronando. E, graças a isso, percebeu que o conhecimento em que insistira, tentando torná-lo caminho, eram montanhas que bloqueavam a visão. Agora, com um gesto do príncipe, as montanhas ruíram, e ela finalmente viu a lua brilhante.

Vendo-a absorta, Xia Ji sentou-se e, em silêncio, começou a entalhar contas de oração. Em três meses, faria o máximo que pudesse, sem perder a chance de ganhar mais trunfos.

Cento e oito aflições, mil e oito reinos, três mil mundos...

Acreditava que os números do budismo traziam revelações especiais, que cada quantidade era um salto qualitativo. Cento e oito contas formariam uma mão de Buda; mil e oitenta, o que trariam? E três mil, o que seriam? Os artefatos não podiam ser usados em sequência, mas e se ele criasse vários?

Os pensamentos rodavam, mas ele permanecia sereno; só se ouvia o som da lâmina entalhando a madeira, um trabalho meticuloso.

Assoprou o pó da trigésima conta, sentindo-se cansado. Olhou para a monja, que ainda estava à janela, contemplando a lua.

Muito tempo depois...

A monja virou-se, caminhou até Xia Ji, juntou as mãos respeitosamente.

Ele perguntou: “Compreendeu?”

Ela ergueu um dedo e, lentamente, dobrou-o.

Ele assentiu: “Muito bem.”

De repente, ela disse: “Hui Xin pede para ser discípula de Vossa Alteza.”

Xia Ji respondeu: “Trago em mim todos os vínculos do mundo, não sou um mestre iluminado.”

A monja insistiu: “Sou uma raposa que alcançou o Caminho; Vossa Alteza não me aceita por não ser humana?”

Xia Ji disse: “Se compreende o bem e o mal, que diferença faz ser ou não humana? Abra o coração, escute-me recitar um trecho das escrituras.”

A monja concordou.

Xia Ji pegou um volume da cesta de bambu e, imbuído do zen do Tathagata, começou a recitar. Agora, o zen do Tathagata era seu próprio zen; a manifestação original era agora um Buda de coração rebelde. Mas justo e injusto são nomes vazios; um coração rebelde pode ser também um coração virtuoso. Apegar-se a nomes afasta da verdade.

A anciã raposa abriu a mente, escutando-o com toda atenção.

Ao concluir a recitação, Hui Xin já havia se convertido a Xia Ji.