5. A partida milenar sob as árvores de laca

“Por favor, fale.”
“Antigamente, havia um lenhador que foi a uma montanha desolada cortar lenha. No topo, viu dois homens jogando xadrez. O lenhador, que gostava do jogo, aproximou-se para assistir e logo ficou absorto. Quando a partida terminou, os jogadores alertaram o lenhador para voltar imediatamente, senão nem conseguiria ver sua esposa uma última vez. O lenhador ficou intrigado, sem entender, mas ao olhar para o machado em sua mão, percebeu que o cabo de madeira havia apodrecido.”
“Essa é uma antiga lenda do homem do cabo podre, já ouvi falar.”
O velho monge continuou: “Então, sabe que esta montanha é justamente aquela onde o cabo apodreceu, o nono pico de Sumeru. Os seres imortais já partiram, mas deixaram nesse tabuleiro uma força espiritual imensa. Quem se senta aqui, se verá enredado, mergulhado nas situações que o xadrez cria, experimentando-as profundamente, incapaz de se libertar. Uma partida pode equivaler a uma vida inteira. Só quem tem grande força de vontade e sabedoria pode jogar. Ainda assim, deseja continuar?”
Xia Ji perguntou: “Como é a disputa? Um joga com peças pretas, outro com brancas, alternando os lances?”
“Não”, o monge respondeu com as sobrancelhas baixas e olhos fechados. “Esta partida chama-se Tesouro Nebuloso, ou Mar de Sofrimento.”
Xia Ji sorriu: “É preciso chegar ao extremo da morte para então renascer?”
O velho monge disse: “O mar do sofrimento não tem fim, voltar-se é encontrar a margem... Vejo que tens grande apego, mas aconselho: neste mundo, multidões vivem ocupadas, sofrendo, cansadas, doloridas, muito mais que tu. Por que não cortar os fios das preocupações, romper com os apegos? Afinal, a vida é apenas um sonho na poeira vermelha.”
Xia Ji retrucou: “Por que romper?”
O monge respondeu com quatro palavras: “Clareza do coração, natureza revelada.”
Xia Ji deu um passo à frente, sentou-se calmamente ao lado do tabuleiro envolto em aura celestial, dizendo: “E se ao clarear o coração, não encontrar o retorno do mar de sofrimento?”
Foi então que, pela primeira vez, o velho monge abriu os olhos, observando o jovem diante de si. De qualquer forma, ele já havia se sentado, já fizera sua escolha, e esse era seu destino.
O monge uniu as mãos e murmurou “Amitabha”. A coragem do sétimo príncipe era digna de louvor. Ao se sentar, ele tornou-se o participante da partida.
Naquele instante, a batalha Zen teve início.
O monge perguntou: “O que vês?”
Xia Ji não respondeu, apenas fixou o olhar no tabuleiro à sua frente.
Estava claro que era uma partida de resolução, não de criação.
A situação era simples: duas grandes serpentes de peças pretas e brancas entrelaçadas em combate, cercadas por todos os lados, como uma emboscada, um cerco total...
O monge, vendo o silêncio, continuou: “Se estiver preparado, ao pegar a peça preta, a partida começará de fato.”
Xia Ji estendeu a mão, segurou a peça preta entre dois dedos; após o jogo, ainda precisava retornar ao palácio.
Mas assim que pegou a peça, uma estranha energia mística invadiu sua mente, fazendo tudo ao redor se transformar.
Num instante,
ele tornou-se um viajante caminhando pela planície árida, apressado para voltar ao lar.
Seu título de sétimo príncipe do Grande Shang parecia um sonho distante, sem relação com o presente. A subida a Sumeru, a disputa do xadrez do cabo podre, tudo parecia um devaneio absurdo.
No céu, uma águia faminta perseguia uma pobre pomba.
Num piscar de olhos, a pomba refugiou-se no colo de Xia Ji.
A águia voava sobre sua cabeça.
A pomba falou, em voz humana: “Deixe-me ir, se me perder, ainda achará alimento, mas minha vida é única.”
A águia também falou: “Estou faminta, se não comer, não sobrevivo.”
Duas grandes ideias invadiram a mente de Xia Ji.
Renunciar.
Ou não renunciar?
A águia, vendo a situação, argumentou: “Proteges a pomba e salvas sua vida, mas és capaz de ver a águia morrer de fome?”
Com suas palavras, as ideias tornaram-se cada vez mais intensas, transformando-se em um poderoso ataque mental, pressionando Xia Ji.
Ele balançou a cabeça, tentando manter-se lúcido.
De repente, a pomba em seus braços tornou-se um coelho, e a águia no céu transformou-se num tigre magro e feroz.
Mais uma vez, as imagens mudaram incessantemente, e a cada mudança as ideias em sua mente tornavam-se mais poderosas.
A intensidade ia se acumulando, até se transformar em dois gritos, forçando-o a escolher.
Renunciar?
Ou não renunciar?
A planície desapareceu, tudo se desfez.
Restava apenas ele, e aquelas duas criaturas.
A única saída era cortar um pedaço de carne de peso equivalente ao da pomba ou coelho e oferecê-lo à águia ou ao tigre. Assim, renunciaria a si mesmo para salvar as duas vidas restantes do mundo, um ato de imensa virtude.
Cortar a carne?
Ou não cortar?
Os gritos tornaram-se cada vez mais claros.
No topo do nono pico de Sumeru, o velho monge observava o príncipe de olhos fechados, as sobrancelhas tremendo, enquanto a peça preta em sua mão caía lentamente.
Aqui, a disputa não era sobre onde colocar a peça,
mas se era possível colocá-la.
Renunciar era como jogar uma peça no extremo da morte, cortando três quilos de carne de si mesmo.
Não renunciar era continuar sobrevivendo, dando alguns passos mais, mas o fim seria a derrota total, que secaria o coração.
O essencial era que a peça não era movida pela mão, mas pela mente Zen; ninguém podia enganar — os imortais não testavam técnica, mas o Zen.
O que é Zen?
Zen parece simples, mas é difícil; está diante dos olhos, mas ao dar um passo, está além do horizonte.
Por isso, a peça preta de Xia Ji estava a um palmo do tabuleiro.
Um palmo, mas era um abismo.
Esse abismo chamava-se Mar de Sofrimento.
Somente quem atravessasse esse mar poderia consultar os segredos do Sutra da Luminosa do Templo do Trovão.
O velho monge não acreditava que o príncipe conseguiria, pois há vinte anos estava no topo da montanha; Xia Ji não era o primeiro a chegar ali. Todos os anteriores eram figuras notáveis, superiores em inteligência, coragem e força, nenhum deles teve sucesso. Antes de pegar a peça, todos sabiam onde ela deveria ser colocada, mas ao entrar na partida, simplesmente não conseguiam.
Não é assim a vida?
Sempre conhecemos certas coisas que deveríamos fazer, tarefas simples, fáceis, mas não conseguimos.
Esse é o enigma Zen.

Cotidiano.
É Zen.
Renunciar.
É Zen.
Você sabe.
Mas consegue fazer?
Você entende.
Mas realmente consegue renunciar?
De repente, o velho monge mudou de expressão, pois Xia Ji, o sétimo príncipe, cortou três quilos de carne, alimentou a águia e o tigre, e então abriu os olhos de repente, com cabelos negros agitados, e finalmente, com um “plaque”, colocou a peça onde deveria.
O monge confrontou o olhar do príncipe.
Mas não viu a compaixão que esperava.
Como podia ser?
Então, como ele resolveu a partida?
O monge ficou perplexo e perguntou: “Você se dispôs a cortar carne para alimentar a águia e o tigre, um ato de grande compaixão, mas por que não há compaixão em teu coração?”
Xia Ji respondeu calmamente: “Porque nunca tive compaixão.”
O monge: “Não quis alimentar a águia com tua carne?”
Xia Ji: “E quem alimenta a mim?”
O monge: “Mas você fez isso.”
Xia Ji: “Busco a vida na morte; mantenho o apego de que, mesmo morrendo, voltarei do mundo dos mortos.”
Ao terminar, Xia Ji emanou uma grandiosa aura budista; mesmo sem usar deliberadamente, o Zen de Tathagata o protegeu do ataque mental, possibilitando resolver a partida. Ao espalhar-se, o monge, assustado, perguntou: “Você compreendeu o Buda; como alcançou a iluminação?”
Xia Ji não respondeu, apenas perguntou: “A partida foi resolvida?”
O monge ficou em silêncio por muito tempo, então respondeu: “Foi. Mas quero saber: ao clarear o coração e revelar a natureza, não viu o retorno do mar de sofrimento, então o que viu?”
“O Buda sorri segurando uma flor, mas eu não sou assim.”
“E então, quem és?”
“Se não gosto, nenhuma flor deste mundo pode florescer.”
“Você... é um demônio entre os budas.”
“O Sutra ainda pode ser emprestado?”
“Pode.”