18. Hogwarts · A Última Noite

“Por que não voltamos hoje à noite?”

À beira do lago de Hogwarts, o Homem-Pipa sentava-se junto à fogueira, segurando seu prato e comendo ruidosamente enquanto perguntava:

“Na verdade, não precisamos esperar aquele trem. Temos a moto voadora, podemos voar direto até a estação de Londres. Aquela motinha é rápida, muito mais rápida que o trem.”

“Faz sentido.” Mason respondia pausadamente, levando à boca colheradas de arroz sem sabor, mastigando com tédio. Lançou um olhar à moto azul estacionada à margem do lago e disse:

“Mas aquela moto não usa gasolina, Charles. Ela funciona com um combustível alquímico especial, e eu, no momento, não consigo fabricar mais.”

“Ah, entendi.”

O Homem-Pipa assentiu imediatamente. O chefe queria guardar o combustível da moto para uma emergência, caso precisassem fugir de perigo – um raciocínio fácil de compreender.

Logo viu Mason pousar o prato, limpar a boca com elegância e, com um gesto casual, lançar-lhe uma bolsa de couro refinada que caiu a seus pés.

O Homem-Pipa ficou surpreso, pegou o objeto e olhou de perto:

“Não é aquele bolso mágico que o velho K carregava na cintura?”

“Sim, é uma mochila de viagem, com capacidade interna de cinquenta por cinquenta por dez,” explicou Mason, erguendo sua própria maleta. “Como o velho K dizia, equivale a um pequeno depósito portátil. Para abri-lo, basta pensar na senha ‘caçador’ em inglês. Agora é seu, e as roupas velhas lá dentro vão ser úteis para você.

Mesmo que só restemos nós dois vivos neste mundo, andar sempre nu não parece uma boa ideia.”

“Isso... isso é para mim?”

O Homem-Pipa ficou um instante atônito. Olhou para a peça mágica em suas mãos, coçou a cabeça e disse:

“Bem, por que você não fica com ela? Acho que você precisa mais do que eu.”

“Não é necessário, eu tenho algo melhor.” Mason lhe lançou um olhar de soslaio e bateu levemente na maleta à sua frente.

Obviamente, aquela também era uma ferramenta de armazenamento de grande capacidade, herdada do pai do Senhor Potter, uma relíquia pequena e com estilo retrô por fora, mas com um interior vasto como uma pequena fazenda.

Segundo a descrição, o volume interno era de quinhentos por quinhentos por cinquenta. Um verdadeiro tesouro comparado à mochila de viagem do velho K.

O mais fascinante era que esse item, criado pelos maiores alquimistas e alfaiates daquele mundo, permitia ao usuário planejar livremente sua estrutura interna.

Em outras palavras, se Mason quisesse, poderia construir ali dentro uma pequena casa onde só ele teria acesso.

E isso nem era o limite do que os feiticeiros desse mundo podiam fazer. Mason sabia de um grande bruxo que havia construído um completo “ecossistema em miniatura” dentro de sua própria mala, onde criava centenas de criaturas mágicas.

“Então, aceito com prazer!” O Homem-Pipa riu animado.

Prendeu a mochila à cintura e, como uma criança, começou a brincar com seu “novo brinquedo”. Mason já havia verificado o conteúdo: além de anotações de alquimia, alguns ingredientes de poções e munição, só havia umas poucas mudas de roupa.

“Dividiremos os despojos quando voltarmos, certo?” sugeriu Mason.

Mas o Homem-Pipa balançou a cabeça:

“Não precisa, você fez tudo o que era perigoso, eu quase não ajudei. Esse sobretudo mágico e essa mochila já são presentes incríveis.

Além disso, indo para Gotham, eu nem vou conseguir circular livremente. Não esqueça, o velho K me tirou da prisão de Blackgate, ainda sou um fugitivo.”

Mason também balançou a cabeça:

“A justiça é a regra. Não se trata de aceitar ou não! E lembre-se, eu também já fui do submundo, sei como as coisas funcionam.”

“Como quiser, então.” O Homem-Pipa deu de ombros, lançou um olhar à maleta de Mason, pegou sua arma e alongou o corpo:

“Vou dar uma volta por aqui para ajudar a digestão.”

Virou-se e partiu.

Sabia que Mason queria examinar o conteúdo da mala, e, como bom subordinado, era melhor não bisbilhotar nesse momento.

Um sujeito que já seguiu o Coringa realmente sabe se comportar.

Faz sentido: quem não sabe se portar já teria servido de banquete para o Batman no bando do Coringa.

Mason comeu mais algumas colheradas, abriu a maleta preta. Como não ativou o feitiço de extensão, o que apareceu foi apenas uma camada comum de objetos.

O primeiro que chamou atenção foi uma caixa de joias verde-escura contendo algumas pedras irregulares, de tom rubro e translúcido.

Ao vê-las, Mason prendeu a respiração.

Ele sabia do que se tratava. No instante em que tocou uma, uma enxurrada de caracteres incompreensíveis surgiu diante de seus olhos, reunindo-se após dois segundos em uma linha de aviso:

Contato com artefato alquímico avançado... Analisando.

Nome: Pedra Filosofal Antiga / Pedra dos Sábios / Pedra Mágica de Nicolau Flamel

Qualidade: Artefato Lendário de Alquimia – Obra-prima

Características: Transmutação de matéria; reescrita básica da realidade; imortalidade; meio mágico; fragmentos partidos

Efeitos: Possuir a pedra prolonga significativamente a longevidade natural e a lucidez do portador, sem evitar o desgaste mental.

Usada como catalisador alquímico, eleva enormemente a qualidade dos produtos.

Com a pedra e uma receita completa, pode-se criar um elixir de imortalidade.

Com alquimia nível 2 ou superior, permite purificar matérias e alterar propriedades físicas e mágicas de materiais.

Com alquimia nível 4 ou mais, aumenta as chances de criar artefatos de “obra suprema”.

Com alquimia nível 6 ou mais, aumenta as chances de criar artefatos de “obra perfeita”.

Com alquimia nível 8 ou mais, com receita completa, pode criar artefatos de qualidade lendária.

Com alquimia nível 9, é possível tentar decifrar o segredo de criação da pedra e registrar a receita.

Criador: Nicolau Flamel

Descrição: Um tesouro inestimável para alquimistas e todos que buscam a imortalidade!

Aviso importante:

A pedra foi fragmentada por força externa; seus pedaços não perdem valor, mas não podem ser restaurados à forma original.

Como catalisador, será consumida conforme o uso. Use com cautela.

Mason segurou um fragmento rubro da pedra diante dos olhos. No instante seguinte, olhou ao redor com cautela. Não que desconfiasse da gratidão do Homem-Pipa naquele momento.

O problema era que aquele objeto era perigoso demais.

O velho K viera a este mundo atrás disso. Segundo ele, a Sociedade das Estrelas oferecia uma recompensa fabulosa por informações sobre a Pedra Filosofal, mas ninguém jamais a encontrara.

Isso mostrava que, mesmo entre saqueadores interdimensionais, a pedra era um artefato de categoria “tesouro”.

Mason não tinha conhecimento suficiente para usá-la, exceto talvez para obter longevidade... Mas o rapaz tinha só dezessete anos, mesmo contando a vida anterior, mal passava dos quarenta. Pensar nisso era prematuro.

Então fechou cuidadosamente a caixinha da pedra, ativou o feitiço de extensão sem traços e a escondeu no fundo da mala.

Mason deu um tapa no rosto para se acalmar.

O Senhor Potter guardara a pedra na mala pouco antes de morrer, e devia ter seus motivos. Mason sentiu que precisava continuar investigando.

Talvez conseguisse desvendar o mistério do apocalipse daquele mundo?

Os outros itens da mala, comparados à pedra partida, pareciam menos valiosos, mas, estando ali, certamente tinham seu valor.

Por exemplo, ao lado, repousava a Varinha das Varinhas, partida em três.

Era o último e mais danificado dos Artefatos da Morte. Nem a ficha de personagem conseguia detalhá-la, apenas indicava que seriam necessários encantamento, runas e ourivesaria de nível 8 para tentar restaurá-la.

Além disso, havia dois livros, um grande e um pequeno, ambos com capas metálicas e cadeados de corrente preta.

Mason os examinou: eram os livros de magia de Grindelwald e Voldemort, contendo a enciclopédia das artes das trevas e um estudo sobre horcruxes.

Mason não era e nem pretendia ser um bruxo, então aquele conhecimento precioso tinha pouco valor para ele.

Continuou vasculhando e, entre as dobras ensanguentadas de um casaco feminino, encontrou um diário do tamanho da palma da mão, amarrado com fita vermelha, de aparência delicada.

Era o diário do Senhor Potter, possivelmente a única pista para desvendar o mistério do apocalipse.

“Clac.”

Ao abrir o diário, algo caiu de dentro e bateu na mala, chamando sua atenção. Mason pegou o objeto.

Era uma chave dourada, antiga e trabalhada com esmero, carregando o peso dos anos. Na ficha, havia uma descrição única:

Chave da Sala da Direção

Criadores: Salazar Sonserina, Godrico Grifinória, Helga Lufa-Lufa, Rowena Corvinal

Efeito: Abre com segurança a porta da sala da direção sem acionar feitiços de defesa.

Descrição: Encontre a porta, enfie a chave e entre para pegar o que quiser. Para um aventureiro, que dificuldade pode haver?

“Portanto, a sala da direção deve estar intacta.”

Mason segurou a chave dourada e olhou para as ruínas de Hogwarts sob o céu noturno, girando a chave entre os dedos e pensando:

“Está escondida em algum lugar entre essas ruínas, mas estou exausto. Valeria a pena procurar, se não estivesse tão cansado... Deixo para outra vez.”

Deitou-se ao lado da fogueira, usando a mochila como travesseiro para maior conforto. Com o coração ansioso por respostas, colocou o diário diante dos olhos.

A caligrafia na primeira página era caótica.

Definitivamente não era algo que um bruxo de prestígio escreveria. As anotações desordenadas mostravam que o Senhor Potter estava em uma situação terrível ao registrar aquelas palavras.

“Hermione morreu.”

Essa primeira frase fez Mason arregalar os olhos. Ele leu ansioso:

“Bem diante de mim, ela foi esmagada pela luz vermelha que caiu do céu e pela terra que se partiu. Com ela, pereceu a maior parte dos aurores do Ministério da Magia.

Não fomos páreo, fomos completamente derrotados.

E o inimigo era apenas uma pessoa...

A Professora McGonagall estava certa. Essa catástrofe foi provocada por mãos humanas.

Enquanto escrevo estas linhas, acabo de escapar do campo de batalha do Ministério e voltar à minha antiga escola. Estou esperando Hagrid trazer as crianças para se reunir comigo.

Neste momento terrível, a Escola de Magia Durmstrang estendeu a mão para nós, mas perdemos contato com as outras escolas e o Ministério.

Não sei se o mundo está a salvo, mas duvido muito.

Minha maior preocupação agora é se teremos alguma chance de sobreviver ao apocalipse.

Minha mão treme ao escrever, sinto a energia mágica se aglomerando de forma anormal ao redor da escola, o céu escurece – um mau presságio.

O tempo está se esgotando.

Se alguém encontrar este diário, por favor, lembre-se: esta praga zumbi foi desencadeada por ‘destruidores’ que esconderam objetos sombrios pelo mundo todo.

Eles atacaram simultaneamente os governos, como vi com meus próprios olhos o Palácio de Buckingham ser destruído por uma tempestade negra que caiu do céu.

As armas dos trouxas são tão inúteis quanto nossa magia. Vi pelo menos trinta feitiços da morte atingirem aquela luz vermelha sem ferir o inimigo.

Quando escapei, os militares estavam prestes a usar armas nucleares.

Sei que é a represália do desespero, mas não tenho esperança quanto à eficácia dessas armas.

Não posso adivinhar o estado mental dos destruidores, mas sei que era um plano antigo. O apocalipse de hoje não é o começo: antes que reagíssemos, tudo já estava perdido.

O vírus continua se espalhando. Minha esposa Gina me contou que, junto com especialistas trouxas, tentou estudá-lo. Ele busca ativamente toda forma de vida e infecta tudo. Não temos, com a magia ou a ciência, meios de decifrá-lo a tempo.

Quanto aos infectados, eles morrem no momento da infecção.

O que resta é só um corpo para o mal agir, e agora sinto um peso estranho nos pulmões... talvez...

Meu Deus, ela chegou! Desceu como uma deusa, entre a tempestade negra e o sol flamejante. Vi a torre de Corvinal ser esmagada como um castelo de areia.

Vi a luz em seus olhos.

Ela não vai nos poupar, como quem extermina um ninho de ratos.

Ironicamente, nos momentos finais da vida, recordo os dias felizes, especialmente vendo Hermione morrer. Sinto que deveria ter sido mais corajoso, em vez de me deixar enganar pelo preconceito do sangue. Talvez isso seja uma injustiça com Gina e as crianças, mas que importa?

Todos vamos morrer.

Ah, Shakespeare descreveu o fim do mundo tantas vezes, mas aposto que ele nunca viu o apocalipse de verdade.

Se não estivéssemos prestes a ser destruídos, diria que é uma cena grandiosa.

O fim chegou, diante dos meus olhos.

O mundo inteiro escureceu, toda esperança se apagou.

Talvez, com a Pedra da Ressurreição quebrada, meu coração esteja reagindo de forma estranha. De todo modo, vejo Dumbledore, Snape, meus pais, Sirius, e Hagrid rindo atrás deles.

A Professora McGonagall ainda gosta de virar gata nessa hora...

Bem, Senhorita Sabe-Tudo, é você?

Não se preocupe.

Você só foi antes.

Já estou indo...”

A escrita do diário se interrompia abruptamente, como um filme sem final, deixando uma inquietação no ar. Mason fechou o diário, e seu rosto, iluminado pelo fogo, não era de tranquilidade.

Ele encontrara a resposta.

Mas isso não lhe trazia qualquer satisfação.

Com a mente tumultuada, recostou-se no tronco de uma árvore e, após quase uma hora de silêncio, finalmente sucumbiu ao cansaço e adormeceu.

E no início do sonho, no alto de uma torre em Gotham, Mason abriu os olhos e viu o apocalipse descrito pelo Senhor Potter.

Tempestades negras varriam o céu, um sol radiante caía do firmamento.

Tudo ao longe era desolação, e aos seus pés amontoavam-se caveiras pálidas, cujas órbitas escuras o fitavam, subindo como as águas do lago, sufocando o jovem indefeso.

Mason gritou em desespero, até mesmo no sonho.

Onde está o Morcego? Onde está o Super-Homem? E a Mulher Maravilha?

Não estão vendo que é o fim do mundo?

Será que ninguém vai salvar o dia?