Doutor, acha que ainda tenho salvação?

Os tiros descontrolados que explodiam em meio à névoa densa, levantada pela explosão de magia fora de controle, e a voz rouca e seca, expressavam perfeitamente o estado mental terrível de um jovem infeliz, já meio fora de si após ser sequestrado e torturado por um feiticeiro louco.

Ele estava deitado no chão, o rosto coberto de sangue e sujeira, gritando e atirando a esmo como um veterano enlouquecido em crise de estresse pós-traumático.

As balas voando obrigaram Zatanna e Constantine a recuarem.

Eles eram magos, mas uma bala ainda poderia feri-los. Contudo, ao ouvir o grito rouco de Mason, o Cavaleiro das Trevas, protegido por sua capa à prova de balas, avançou como um espectro e, em poucos passos, estava ao lado do jovem desorientado.

Com um gesto, o Batman derrubou a arma da mão dele, segurou seu ombro e o manteve imóvel no chão. Falou então, num tom grave:

— Mason! Recupere-se! Sou eu! Vim te salvar, você está seguro agora, garoto.

— Batman? Depois das visões dos meus pais, agora é a pessoa que mais admiro? Não! Nem pense nisso! Você não passa de uma ilusão, não vai me enganar! Não vou cair mais nessa! Maldito feiticeiro!

Mason gritou, o rosto contorcido, tentando agarrar o pescoço do Batman, mas o Cavaleiro das Trevas, sem alternativa, aplicou o sedativo de sua utilidade no pescoço do rapaz.

Só então ele se acalmou.

O Batman observou o jovem de dezessete anos à sua frente, magro, com o corpo coberto de sangue e as roupas manchadas — um estado deplorável impossível de ser forjado, resultado de intensa resistência.

Isso confirmou ao herói que, nos cinco dias em que esteve desaparecido, Mason fora brutalmente torturado pelo misterioso feiticeiro.

Enquanto o Cavaleiro das Trevas erguia o jovem desacordado com seus braços fortes, Zatanna se aproximou, trazendo alguns livros mágicos encontrados próximos à cratera.

O Batman olhou para aquela amiga de infância, a bela maga que quase se tornara sua amante. No entanto, naquele momento, toda a atenção dela estava nos livros em suas mãos.

Havia nela uma beleza misteriosa e intelectual.

Segurando o livro rasgado, ela disse com voz profissional:

— São grimórios autênticos. E, só pela linguagem obscura e complexa, posso dizer que pertencem a uma linhagem ancestral com mais de mil anos. Batman, sua cidade sempre me surpreende. Sei que meu pedido pode ser incômodo, mas preciso que use sua influência para pedir à polícia que isole o local temporariamente. John e eu precisamos examinar cuidadosamente os resquícios dessa explosão e recolher todos os artefatos mágicos que restaram. Você entende que, se esses objetos caírem em mãos erradas, sua cidade enfrentará ainda mais caos.

— Eu entendo, Zatanna.

O Batman lançou um olhar para Constantine, que recolhia um caldeirão mágico na cratera próxima, e respondeu baixinho:

— Falarei com meus contatos na polícia. Mas e o feiticeiro? Você consegue rastreá-lo? Preciso saber o que ele planeja em minha cidade. Tenho um mau pressentimento.

— O fio mágico foi rompido num instante, uma magia espacial avançada. Como viu, a casa inteira foi transferida para outra dimensão, aberta de surpresa. Sem sinais prévios. Não tivemos tempo para reagir, impossível rastrear agora.

A bela maga olhou ao redor, lamentando:

— Deve ser alguém experiente, que se preparou para isso. Acho que eu e John fizemos barulho demais ao quebrar a barreira e o assustamos. Sinto muito por prejudicar sua investigação. Mas você deveria examinar o estado mental desse rapaz; claramente foi afetado pela magia do feiticeiro. Talvez uma ilusão perversa. Se precisar, me procure. John e eu ficaremos por aqui até que tudo termine.

— Farei isso. Obrigado pelo conselho e pela ajuda, Zatanna.

O Batman contemplou a bagunça ao redor.

Ele não era exatamente um especialista em magia, conhecia apenas o básico. Já vira antes uma casa sumir do nada, e sua experiência lhe dizia para seguir o conselho daquela profissional de confiança.

Antes de partir, ele ainda perguntou:

— Se vai cuidar disso aqui, e o espetáculo de amanhã? Bruce Wayne é meu amigo e, pelo que sei, está ansioso por sua apresentação.

— Não tem jeito, o trabalho é mais importante.

A maga sorriu com doçura e um pouco de pesar.

A verdadeira herdeira de uma linhagem mágica apoiou-se em sua varinha, e, aproveitando um momento de distração de Constantine, tocou de leve com os lábios a máscara do Batman, num beijo fugaz.

E disse, com um tom significativo:

— Peça desculpas ao seu amigo Bruce Wayne por mim. Devolverei em dobro o generoso adiantamento que ele pagou.

— Aposto que aquele playboy nem vai ligar. Até breve, Zatanna. Fico te devendo essa.

Diante de tanta beleza, o Batman se conteve, recuou um passo, disparou o gancho para o céu, e, após se despedir, sumiu na noite de Gotham com Mason desacordado nos braços.

A maga de cabelos negros observou o desaparecimento do Cavaleiro das Trevas, voltando logo sua atenção aos livros em mãos, esforçando-se para decifrar a gramática ancestral de mais de mil anos.

Alguns segundos depois, uma voz etérea soou atrás dela:

— O Morceguinho é mesmo ingênuo, acha que só porque me viro não vejo nada. E, Zatanna, ainda diz que não rolou nada entre vocês? E esse tal convite do Bruce Wayne, então? Você não me contou que era um magnata mundialmente famoso, um notório mulherengo, te convidando para uma festa. Parece mesmo uma ovelha indo de livre vontade para a boca do lobo. Isso me deixa inseguro, sabia?

— John, não seja infantil. Somos adultos.

Zatanna nem se deu ao trabalho de explicar, apenas fez um gesto de indiferença:

— E, além disso, já terminamos, não? Antes de você cortar de vez com aquelas mulheres estranhas do Céu e do Inferno, não venha se meter na minha vida.

— Mas já fazem três dias que não falo com nenhuma delas. Quando me ligam ou escrevem, nem leio, minha querida Zatanna.

Constantine, de olhos semicerrados, olhava na direção por onde Batman partira, lamentando:

— Confie em mim desta vez!

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“Composto alquímico especial detectado no organismo, analisando... Objeto identificado como ‘Sedativo especial — Utilitário do Batman’. Fórmula registrada.”

Quando Mason recobrou a consciência, estava deitado numa cama de hospital. Ao abrir os olhos, viu essa mensagem.

Além da tela translúcida, uma médica de jaleco branco, de cerca de quarenta anos, com expressão austera, auscultava seu corpo.

Lá fora, o sol entrava pela janela: era manhã do dia seguinte. Sentado ao lado de sua cama estava alguém que Mason não esperava.

O comissário James Gordon, da polícia de Gotham.

As olheiras profundas de Gordon deixavam claro que ele não dormira bem durante os dias em que Mason estava desaparecido.

— Graças a Deus, você acordou.

Ao perceber que o jovem o observava, o comissário sorriu, e, ainda um pouco preocupado, acrescentou com um tom de culpa:

— Sinto muito, garoto. A informação sobre o esconderijo foi vazada por um traidor dentro da polícia, uma falha minha. Mas o infiltrado já foi preso. Só consegui respirar aliviado quando o Batman me avisou que você estava a salvo. Foi tudo culpa minha.

— Não diga isso, comissário. Nós dois sabemos que a culpa não é sua.

A voz de Mason ainda estava fraca — e não era só fingimento. Os últimos dias de tensão constante, somados à estranha maldição da Alma da Sociedade das Estrelas, realmente haviam abalado sua saúde.

Ainda assim, ele estendeu a mão para tocar o pulso de Gordon e, forçando um sorriso, disse:

— Cheguei a pensar que eram assassinos do Pinguim, mas agora vejo que os mafiosos de Gotham não têm poder para tanto. Quem eram eles afinal? Por que vieram atrás de mim?

— Eles... Bem, digamos que podem ser de uma organização lendária.

Gordon tirou os óculos e massageou as têmporas, cansado:

— Já ouviu falar da Liga dos Assassinos?

— Gordon!

Assim que o nome foi dito, a médica se levantou, mãos na cintura:

— Proibido discutir esse tipo de coisa na minha clínica. Tenho outros pacientes, e este garoto está muito fraco, precisa descansar. Talvez eu devesse pedir que saísse.

O comissário de Gotham deveria ser uma figura de autoridade, mas Mason logo percebeu que, diante daquela médica austera, até o duro e íntegro Gordon parecia perder a firmeza — quase constrangido.

Levantou-se rapidamente, sorriu sem graça para a médica e para Mason:

— Leslie tem razão. Agora você precisa descansar, Mason. Quando estiver recuperado, venho te buscar. Ah, não se preocupe com onde vai ficar, providenciei um novo esconderijo, totalmente seguro desta vez!

Ao terminar, lançou um sorriso levemente bajulador para a médica, que nem lhe deu atenção. Só depois que o comissário deixou o quarto, ela balançou a cabeça e se voltou para Mason:

— Nenhum ferimento grave, apenas escoriações já em processo de cicatrização. Mas seu estado mental está frágil, garoto. Vou te receitar alguns remédios e observar. Se tudo correr bem, amanhã pode ter alta.

Mason agradeceu educadamente e, em voz baixa, perguntou:

— A senhora conhece o comissário Gordon de outros tempos?

— Fui noiva dele, até aquele cachorro se envolver com minha melhor amiga. Depois que o velho canalha se divorciou há uns dez anos, apareceu aqui com os dois filhos.

A médica, já quarentona mas ainda cheia de charme, não fez segredo, falando abertamente:

— Satisfeito com minha história, fofoqueiro?

— Não foi por desrespeito, doutora Leslie. Se a senhora se sentiu ofendida, peço desculpas.

Mason sabia que havia ultrapassado os limites.

Mas sua idade o ajudava; a médica claramente não se incomodava em brigar com um rapaz de dezessete anos. Só descontou o aborrecimento causado por Gordon nele.

Após recomendar repouso, ela saiu do quarto.

Sozinho, Mason foi até a janela e, surpreso, percebeu que a clínica não ficava numa área movimentada, mas próxima ao famoso "Beco do Crime" de Gotham.

Da janela do segundo andar, podia-se ver claramente aquela rua célebre por tantos motivos. Foi lá que Bruce Wayne perdeu os pais trinta anos atrás.

Naquela noite, nasceu o Batman.

"Ter uma clínica aqui... essa médica com certeza não é alguém comum", pensou Mason.

O Beco do Crime era uma das áreas mais caóticas da cidade, dominada por várias gangues. O fato do Batman tê-lo deixado ali mostrava que a clínica e a doutora Leslie deviam ter ligação com ele.

Mason até pensou em tentar contato com seu parceiro, o Homem-Pipa.

Mas percebeu que nunca haviam trocado telefones, e, pior, desde que reencarnou, nunca teve um celular.

Só restava esperar pelo encontro marcado no cais de Porto Miller dali a dois dias, torcendo para que o azarado não se metesse em confusão.

O relaxamento repentino após tanta tensão deixou Mason sem nada para fazer. Voltou a deitar e começou a revisar os projetos acumulados em suas habilidades secundárias.

Eram tantas opções prontas para começar a treinar.

Passou o dia nisso até à noite, percebendo com pesar que seus próximos dias seriam muito ocupados, com projetos de engenharia e alquimia em abundância.

Especialmente alquimia.

O caderno de notas do velho K registrava mais de vinte poções avançadas de diferentes efeitos, além de versões simplificadas, e ainda o compêndio de poções de Hogwarts.

Pelas informações do Pedra Filosofal e do motor mágico do Expresso de Hogwarts, Mason deduziu que, para conseguir projetos e itens de nível elevado, precisaria se tornar “um mestre de todas as profissões”.

Ou seja, não bastava treinar as habilidades já desbloqueadas; logo precisaria se dedicar também a encantamento, joalheria, forja e coleta.

O mais absurdo era ter visto “culinária” entre as habilidades secundárias não desbloqueadas. Parecia mesmo que o destino queria torná-lo um “mestre de todas as profissões”.

Mas ninguém tem energia infinita.

Mason não conseguia imaginar quanto tempo levaria para dominar tantas áreas.

Com esses pensamentos, decidiu cochilar antes do almoço, para à tarde tentar organizar um plano.

Poucos minutos depois de adormecer, Mason foi abruptamente despertado.

Ao abrir os olhos, viu um sujeito de sobretudo cáqui, camisa branca, gravata vermelha torta no pescoço, e que, sem o menor respeito, fumava no quarto do hospital.

Constantine.

Mason reconheceu o canalha imediatamente.

Vira-o na noite anterior, junto de Zatanna e Batman.

Mas, antes que dissesse algo, Constantine agarrou seu braço esquerdo, arregaçou a manga larga do pijama hospitalar e revelou a estranha tatuagem da garra negra.

— Ah — exclamou, soltando uma baforada de fumaça com satisfação.

Sentou-se sem cerimônia ao lado da cama, batendo as cinzas do cigarro no copo descartável de água, e, olhando de soslaio para o jovem, esticou as palavras:

— Veja só, doutor Constantine veio te examinar, Mason Cooper, seu garoto cheio de segredos. Olha só essa “doença”...

Apontou para a tatuagem no braço do rapaz, dizendo com significado:

— Ontem achei que estava enganado. Depois que expulsei os oito fantasmas vingativos do asilo da cidade no ano passado, não devia haver mais esse tipo de energia sombria por aqui. Mas, pelo visto, John continua afiado mesmo tendo sido dispensado por uma dama!

— E você, garoto, está mesmo doente.

Diante do olhar tenso de Mason, Constantine tragou fundo, expeliu uma fumaça que, formando um crânio verde, pairou diante dos olhos do jovem.

Enquanto fazia malabarismos com a fumaça, perguntou:

— Como sobreviveu durante cinco dias à tortura daquele perigoso mago negro? Me diga, você fez algum pacto secreto e estranho para se salvar?

Ao ouvir a especulação de Constantine, Mason relaxou internamente.

A lógica dele fazia sentido, e até era razoável, mas, exceto pelo resultado certo, todo o resto estava errado, genial!

Mantendo a expressão de leve terror, Mason olhou para o satisfeito Constantine, pensando:

Sem pressa.

Primeiro, vou sondar o que esse sujeito detestável veio fazer aqui.

Depois, brinco um pouco com ele.