Tesouro do Fim dos Tempos

Como uma grande ave de asas partidas despencando na escuridão, o artefato meticulosamente criado pelo Homem-Pipa rangeu sob o peso excessivo, enquanto três homens, em meio a gritos fantasmagóricos, caíam em direção à ilha em chamas abaixo.

Ao se aproximar do solo caótico, uma rápida olhada permitiu a Mason ver toda a extensão da Ilha da Tartaruga. Não era uma ilha grande, mas já estava apinhada de construções desordenadas, tanto que até mesmo na praia haviam se espalhado palafitas formando um “cinturão de cabanas de bambu” ao redor da ilha.

Por conta dessas precárias construções de madeira estarem tão próximas ao igualmente frágil cais, as chamas atiçadas para impedir que os mortos-vivos invadissem a partir do cais se espalharam facilmente pela areia.

Contudo, estranhamente, mesmo com o cais tomado por mortos-vivos e em chamas, da vila na ilha ainda vinham sons de algazarra e gritaria. Era como se todos ali ainda se divertissem intensamente, alheios ao perigo iminente às portas. O cenário parecia uma festa desenfreada nos últimos dias do mundo.

Rugidos roucos, secos e ameaçadores emergiam das labaredas; os mortos-vivos, atraídos pelo cheiro de carne fresca, atravessavam o mar de fogo, lançando-se, mesmo em chamas, sobre os fugitivos mais próximos.

Mason olhou para trás e viu que a maioria dos monstros saía por uma antiga passarela, atrás da qual estavam encalhados alguns grandes navios mercantes. Ali era a origem dos mortos-vivos. Mais um desastre, provavelmente causado por uma nova onda da “peste negra do mar”.

— Charles! Vá explodir aqueles navios encalhados!

Quando estavam a dois metros do solo, Mason e Zack caíram da corda, rolando desajeitados no chão. Logo em seguida, Mason avisou pelo comunicador ao Homem-Pipa, que tentava desesperadamente controlar sua queda:

— Cuidaremos do cais por aqui.

— Recebido! Ah! — veio o grito pelo fone, seguido de um baque surdo. Charles respondeu, ainda ofegante: — Aterrei com os pés, chefe. Mas acho que acertei alguém na queda... Vou agir agora!

Bang!

Mason sacou sua pistola, ativando sua habilidade de saque rápido. Dois tiros de bala de chumbo lançaram ao chão os mortos-vivos que vinham na sua direção, jorrando sangue fétido. O jovem puxou a escopeta e disse a Constantine, que se levantava atrás dele:

— Prepare-se para lançar! Jogue alto.

— E você acha que acerta? — zombou o mago negro.

Pegando dois pequenos frascos, lançou-os em meio ao caos flamejante à frente. Eram frascos do tamanho de um punho, lançados com tamanha velocidade que mal se viam na noite. Mason levantou sua arma, mal mirando, pois o retículo já fixava o alvo. Dois disparos rápidos, e os frascos explodiram no ar, derramando um líquido viscoso semelhante ao mercúrio sobre a multidão e os mortos-vivos.

Qualquer ser vivo tocado por aquela substância, mesmo que por uma gota, via seu corpo ser rapidamente envolvido por uma camada de rocha cinzenta. Em dez segundos, dezenas de “estátuas” de formas variadas surgiram naquela área apertada, tumultuada e em chamas.

Tanto mortos-vivos quanto vivos foram petrificados. Nessas condições, não temiam as chamas, e Mason escolhera o ponto de ruptura com precisão, de modo que as estátuas bloqueavam o acesso à vila, prendendo os mortos-vivos que vinham atrás na parte incendiada.

— Boa pontaria! — Constantine assobiou e bateu palmas, divertindo-se com o espetáculo.

Mason lançou-lhe um olhar e ordenou:

— Continue lançando.

Mais frascos voaram, sendo explodidos um a um por Mason, que controlava os pontos de queda e a área atingida com precisão assustadora. Os mortos-vivos petrificados formaram uma “muralha humana”, impedindo completamente o avanço dos demais.

Aquela poção de petrificação fraca era um subproduto que Mason usava para treinar sua perícia. Era fácil de fazer e de efeito limitado — um humano comum se recuperava em poucos minutos —, por isso, não se importava em usá-la como consumível.

Atrás dele, Zack já se aproximava do mar para conjurar magia de extinção do fogo. Dez bombas voadoras, controladas pelo Homem-Pipa, formaram um enxame e cruzaram o céu noturno em silêncio, disparando contra os navios de onde ainda brotavam mortos-vivos.

Em questão de segundos, explosões estrondosas iluminaram o céu. Os monstros ainda presos nos navios foram destruídos junto com as embarcações, provavelmente porque Charles localizara os barris de pólvora e provocara uma explosão precisa.

Vendo a horda sem rota de fuga virar-se em sua direção, Mason retirou alguns itens de sua mochila, dispôs no chão e correu. A uma distância segura, disparou um tiro para trás.

O fogo aceso no solo se espalhou como uma serpente, e, segundos depois, uma explosão colossal ergueu uma bola de fogo ardente, lançando os mortos-vivos pelos ares.

Ao mesmo tempo, a magia de Zack estava pronta. As águas do mar começaram a girar em redemoinhos, formando pequenos tornados que arremessaram a água ao céu, caindo depois em um dilúvio torrencial sobre o cais em chamas, extinguindo o fogo rapidamente.

Graças à ação coordenada do trio, o ataque que poderia devastar toda a Ilha da Tartaruga foi contido. Constantine, encharcado, aproximou-se de Mason, apontando para o local da explosão:

— Que poção era aquela? Uma potência absurda!

— Eram três barris de gasolina — respondeu Mason, impassível, enquanto Zack o olhava de forma estranha.

O jovem deu de ombros e explicou:

— Além de alquimista, sou engenheiro. Levar barris de gasolina comigo é o mais normal possível, não acha?

— Chefe! Vocês estão bem? Os bêbados da vila saíram para ajudar, esses covardes sem vergonha, só apareceram quando viram que venceríamos — a voz de Charles soou pelo fone. — Ah, e... Quando caí, desabei o telhado de uma taverna e machuquei alguns. Talvez tenhamos que indenizar alguém.

No fim, mesmo em tempos de apocalipse, os desesperados mantinham certos princípios. Ninguém exigiu compensação dos “salvadores da Ilha da Tartaruga”.

Na verdade, os bêbados que saíram correndo da vila ficaram paralisados ao ver a fileira de estátuas. Alguns, que pareciam lideranças, evidentemente experientes, sussurraram sobre “feiticeiros”, evitaram cuidadosamente as esculturas de vivos petrificados e, em seguida, partiram as estátuas de mortos-vivos com suas armas.

— Poderosos feiticeiros, agradecemos por extinguir o tumulto causado por esses malditos devoradores de cadáveres. Salvaram a vila; são nossos grandes benfeitores. Devemos a vocês, e também àquele estranho que caiu do céu.

Um sujeito com perna de pau, mão com gancho e um olho cego aproximou-se para dar as boas-vindas calorosas a Mason e Zack. Claramente, alguém de prestígio na Ilha da Tartaruga — pelo visual, só podia ser um capitão pirata.

— Só agradecimentos? — Zack acendeu o cachimbo com uma bola de fogo flutuante e prolongou a voz: — Não vai haver nada de concreto?

O truque fez o pirata hesitar. Consultou rapidamente alguns comerciantes, depois sorriu:

— A Ilha da Tartaruga é generosa, senhores. Para agradecer pelo auxílio, podem levar o que quiserem do armazém do cais, desde que consigam carregar. E... poderíamos saber o nome de vossas mercês? Em trinta anos navegando por estas águas, nunca ouvi falar de vocês...

Algo foi lançado por Mason ao interrogador. Olhando, o homem viu um boneco vodu primorosamente feito, e logo virou para examinar a marca secreta que só piratas compreendiam.

Mudou de expressão, como se tivesse tocado em brasa, e devolveu apressado o boneco, falando num tom ainda mais submisso:

— Vocês são do Vingança da Rainha Anne! Sabe, sou conhecido do astuto e maligno capitão Barbossa...

— É mesmo? Pois eu não sou. — Mason recolheu o boneco, assumiu postura altiva e disse friamente: — Sou amigo de Edward Teach, não de Barbossa. Ouvi que meu amigo morreu, e seu famoso navio foi roubado. Por isso estou aqui. Diga, pirata, onde está Barbossa?

O velho pirata curvou-se ainda mais. O rosto, marcado por cicatrizes e rugas, suava. Esses dois pareciam tão influentes que nem o lendário Barbossa era obstáculo para eles. E, pelo que diziam, tudo se relacionava à morte do temido Barba Negra...

Águas profundas, pensou. Mas, independentemente da verdade, não podia provocá-los e, sorrindo, disse:

— Barbossa, o velho cão, lidera sua frota em direção à Ilha da Tartaruga, senhores feiticeiros. Se ficarem aqui, o verão em poucos dias. Na verdade, todos os reis dos piratas estão vindo. A Ilha da Tartaruga terá a honra de sediar a terceira Conferência dos Reis dos Piratas; em breve, isto ficará bem animado.

— Hum — Mason assumiu postura teatral e disse friamente: — Não vou àquela taverna barulhenta de vocês. Ficarei no cais, e meus escravos negociarão em meu nome na ilha. Cuide de seus bêbados, não quero ser incomodado por qualquer vagabundo. Caso contrário, meus amigos ficarão muito irritados.

Assim que Mason concluiu, Zack, mestre em se fazer temer, o acompanhou com risadas frias. Ser vilão e lançador de maldições era sua especialidade.

Com um estalar de dedos, uma chama verde fantasmagórica virou um crânio uivante que explodiu em faíscas sobre a multidão, queimando alguns infelizes que rolaram gritando.

Agora, ninguém duvidava do poder dos “feiticeiros” Mason e Zack. Num mar de superstição e ignorância, mesmo à beira do apocalipse, feiticeiros e profetas com poderes sobrenaturais eram figuras temíveis.

— Miau...

Um miado rouco fez o velho pirata levantar a cabeça, intrigado. Viu Mason tirar do peito uma pequena gaiola, que em suas mãos cresceu magicamente. Dentro dela, um gato zumbi de olhos vermelhos fitava a todos como um pequeno tigre, ávido por carne fresca.

O velho pirata, tomado pelo pavor, recuou dois passos. Olhou apavorado para os misteriosos feiticeiros. Em uma época em que todos viam os “devoradores de cadáveres” como bestas apocalípticas, alguém ousava domesticar tal criatura?

Melhor não desafiar.

— Fora daqui! Não me importunem — resmungou Mason, guardando a “gaiola disfarçada” de volta ao peito. Um gesto seu e os bêbados imediatamente se retiraram, reverentes.

Aqueles que haviam sido petrificados também se recuperavam, prostrados no chão, tremendo, sem ousar olhar para os feiticeiros. Em poucos minutos, o cais voltou à calmaria.

— Nada mal, começo a achar que tens talento para ser um grande trapaceiro — Constantine assobiou para Mason, fitando o boneco vodu em sua mão. — Isso também é herança do velho K?

— Já perdeu o efeito, mas serve como ótima “identidade” nestes mares. — Mason entregou o boneco a Zack.

Este, ao pegá-lo, reconheceu de imediato os traços do vodu, arte obscura de um velho amigo seu, o Padre da Meia-Noite, que dirigia uma boate em Nova York, era sacerdote dessa religião. Mas o boneco nas mãos de Mason parecia mais antigo e sinistro.

— Vamos, contar o que ganhamos — Mason olhou para os corpos de mortos-vivos incinerados e os navios queimados, e seguiu com Zack para o armazém do cais, quase todo destruído pelo fogo.

Esses piratas eram mesmo avarentos e traiçoeiros, pensou ele, oferecendo tão pouco a quem acabara de salvar suas vidas. Contudo...

— Tantos fios mágicos assim? — Zack, ao entrar, logo encontrou algo precioso. Pegou um rolo de linha azul, examinou e disse: — Ótima qualidade! Autêntica, encantada. Em qualquer lugar valeria uma fortuna, mas aqui está largada num depósito de piratas. Veja só, até estábulo de mula é mais cuidado que isto! Será que não sabem o valor disso? Ou simplesmente não se importam?

Mason chutou uma caixa quebrada, de onde apanhou um minério que brilhava em amarelo na escuridão. Logo, uma etiqueta de informação apareceu:

“Sangue da Montanha — minério bruto.
Qualidade: mineral excelente.
Uso: pode ser fundido em metal mágico com as ferramentas certas; após seleção profissional, pode render gemas mágicas para joalheria; após moagem, serve à alquimia ou confecção de tinta para inscrição de runas.
Dica: possui item da subclasse joalheira; habilidade de joalheria desbloqueada, nível 0.”

Chamas mágicas vermelhas saltaram dos dedos de Mason, começando a fundir o minério. Enquanto isso, ele disse ao sempre “caçador de tesouros” Zack:

— Acha isso estranho, John? Considere o contexto mundial.

— Com as condições médicas e a reação deste tempo, uma epidemia de mortos-vivos é um cataclismo incontrolável, e todos os sobreviventes do mundo correram para o mar em busca de salvação. Mas não fugiram de mãos vazias, John. Trouxeram seus maiores tesouros!

— Agora, toda a riqueza do mundo está concentrada neste oceano. O que vemos neste armazém é só uma fração insignificante desse “tesouro do apocalipse”. Nem um pingo no oceano.

— Os sobreviventes da ilha conhecem o valor dessas coisas, mas, com a morte à porta, de que serve tudo isso? Nestes tempos, um fio mágico vale menos que um pão embolorado.

— Esta ilha é um grande cofre.

O jovem observou o minério se desfazer sob as chamas mágicas, revelando pequenos fragmentos metálicos. Na penumbra do armazém, sorriu.

— O quanto conseguiremos sair daqui depende só da nossa habilidade, John.

Ps:
Na próxima sexta-feira começa a publicação oficial, com pelo menos cinquenta capítulos! Assim que definir tudo, trago os detalhes. Preparem os votos mensais!