0009 Escolhas do Coração Sagrado

Depois de tudo devidamente arranjado, Wei Tuan’er já havia ido e voltado, trazendo nas mãos uma caixa de comida de laca de Shu finamente pintada, retornando ao ambiente com passos leves.

Shangguan Wan’er, sem ousar permanecer sentada, levantou-se ao vê-la, ajudando-a a dispor a caixa sobre a mesa e retirando, uma a uma, as vasilhas e iguarias, com movimentos ágeis e cuidadosos.

A Imperatriz Divina era de vigor inigualável, sobrecarregada de assuntos de Estado, e, nas ocasiões de maior labuta, muitas vezes tomava apenas uma refeição por dia.

Wei Tuan’er, servindo de perto nas refeições, naturalmente compreendia bem esse hábito da Imperatriz: embora tivesse sido ordenada apenas a buscar a geleia de lichia, trouxe também pequenas porções de outros alimentos. Trouxe arroz com gordura e especiarias, cauda de cervo cozida lentamente, peixe e carne de carneiro assados juntos, urso com molho de soja e outros pratos, totalizando mais de uma dezena de variedades, todos preparados conforme o paladar da Imperatriz Divina, sempre à disposição na cozinha.

Com isso, via-se que a afeição da Imperatriz por Wei Tuan’er não se devia apenas à sua beleza; sua atenção e sensibilidade no servir eram qualidades valiosas. Se fosse Shangguan Wan’er a encarregar-se das refeições, talvez não cometesse erros, mas dificilmente corresponderia com tanta precisão aos desejos da Imperatriz, pois ela própria não tinha grandes apetites e, portanto, lhe faltava a habilidade de perceber as sutilezas do gosto alheio.

Naturalmente, isso também revelava a inteligência da Imperatriz ao delegar tarefas diferentes a pessoas distintas, exigindo apenas que cada uma cumprisse bem seu papel, sem que se imaginasse substituir as demais ou assumir todas as incumbências de uma só vez.

A Imperatriz prezava pela excelência, não pela quantidade; degustava de tudo apenas um pouco, e o restante era oferecido aos seus servidores para que comessem nos corredores do palácio. Wei Tuan’er, obedecendo às ordens, entregou a geleia de lichia recém-trazida a Shangguan Wan’er, dizendo com um sorriso: “A senhora Shangguan, de fato, goza do afeto de Sua Majestade. Essa geleia de lichia, mesmo vinda como tributo, são apenas oitenta frascos, e Sua Majestade sempre a consome com parcimônia.”

Shangguan Wan’er recebeu com elegância os dois pequenos frascos de porcelana de Yue contendo a geleia, agradecendo respeitosamente. Contudo, sabia em seu íntimo que o presente da Imperatriz não era para que ela se regalasse, mas para que mostrasse aos demais a generosidade e o apreço da soberana.

Mais tarde, ao receber as damas de dentro e de fora do jardim, essas iguarias serviriam para honrar as convidadas. Wei Tuan’er, iludida ao pensar que podia desfrutar de tais preciosidades pelo favor da Imperatriz, não estranhava ser mantida sempre sob sua vista e nunca autorizada a afastar-se.

Enquanto conversavam no salão, a Imperatriz ordenou subitamente que Wei Tuan’er mandasse retirar e descartar os vasos de plantas do recinto. Após supervisionar as criadas, Wei Tuan’er, talvez sentindo-se diminuída por tratar apenas de tarefas triviais diante de Shangguan Wan’er, voltou-se e comentou: “O Mestre Xue hoje ofereceu um biombo de penas verdes, ainda falta decidir onde colocá-lo…”

Shangguan Wan’er apenas sorriu e assentiu, mas seu olhar seguiu o vaso de plantas que as criadas retiraram e jogaram displicentemente do lado de fora, sentindo uma súbita melancolia. Não estar tão próxima da Imperatriz como Wei Tuan’er talvez não fosse uma desvantagem; sua própria sensibilidade e tendência a pensar demais assim lhe diziam.

Wei Tuan’er só se aproximou da Imperatriz Divina mais tarde, e não sabia o significado daquele vaso descartado.

No ano anterior, quando os dois soberanos estiveram no Palácio Shangyang e o Imperador estava gravemente doente, a Imperatriz Divina foi até Songyang buscar pessoalmente uma árvore auspiciosa para transplantar no palácio, cuidando dela com as próprias mãos, numa prece por recuperação. Após a morte do Imperador, ela não teve coragem de se desfazer da planta, mantendo-a sempre por perto — era exatamente a mesma que acabara de ser descartada!

Wei Tuan’er era, talvez por ignorância ou sorte, alheia à natureza de quem servia e ao significado que tinha para a Imperatriz. Shangguan Wan’er, ao contrário, compreendia profundamente essa verdade.

Inclinando a cabeça, tocou instintivamente a flor ornamental que nunca retirava da testa, nem mesmo ao dormir, e seus pensamentos voaram para anos atrás.

Quando jovem, vinda da prisão do palácio, recebeu o favor da Imperatriz e o título de dama de talento. Houve um tempo em que ela também se sentiu eufórica e confiante, como Wei Tuan’er agora, sentindo-se confidente e indispensável à soberana.

Certa vez, os dois soberanos discutiam assuntos de Estado no salão, com Shangguan Wan’er presente. Em dado momento, a Imperatriz, em desacordo com o Imperador, o enfureceu; ele, irado, sacou a espada e feriu Shangguan Wan’er na testa, fazendo-a sangrar profusamente e desmaiar. Ela acreditou que a Imperatriz a defenderia, mas isso não aconteceu; a Imperatriz jamais curvou-se, e só o Imperador cedeu levemente. Shangguan Wan’er, porém, já estava com o rosto manchado de sangue, sendo arrastada pelas criadas para receber cuidados.

Depois desse episódio, ela percebeu que a Imperatriz não precisava de confidentes; as mulheres e oficiais que a cercavam eram apenas instrumentos. Todas tinham algum valor, mas, ao perderem tal valor, tornavam-se poeira, facilmente varridas.

Quanto ao valor de cada uma, só existia na medida da avaliação da Imperatriz. Como aquele vaso de plantas descartado, que representava a saudade pelo Imperador, mas que, diante de um novo objeto de deleite, podia ser imediatamente abandonado. A frieza e a capacidade de decisão da Imperatriz inspiravam em Shangguan Wan’er temor reverencial, impedindo qualquer pensamento de contradição.

Como no poema do Príncipe de Yong'an sobre o corvo piedoso — acreditaria alguém que isso realmente evocava nostalgias na Imperatriz pelo príncipe herdeiro Li Xian? Quem pensasse assim subestimaria demais a soberana. Ela mandara buscar o livro no Instituto de Letras justamente porque o poema servia de advertência ao monarca atual.

O coração dos céus é insondável; se a Imperatriz se deixasse prender por sentimentos mundanos como uma mulher comum, jamais teria chegado onde está. Quanto ao Príncipe de Yong'an ter recebido benefícios, isso se devia apenas ao fato de sua vida e morte não estarem nas mãos da soberana.

Na capital, entre mil flores, qual planta merecia ser lembrada? Hoje, o Príncipe de Yong'an, por acaso visível do corredor, recebia algum olhar; depois, perdido entre as demais, se viesse a ser quebrado pelo vento, não mereceria ser recolhido de propósito pela Imperatriz.

A Imperatriz Divina sempre olharia para frente; quanto aos que ficam para trás, só lhes resta buscar sua própria sorte.

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Quando Li Tong acordou, ainda podia ouvir o som grave dos sinos vindo de fora. No entanto, com tantos pavilhões e salões no palácio, o eco ressoava em múltiplas direções, tornando impossível identificar de onde vinha exatamente.

O famoso “sino da manhã e tambor ao entardecer” soava enquanto ele, sentado no leito, sentia a mente ainda um pouco turva, mas logo voltando à lucidez. Só então Li Tong se deu conta de que realmente estava em outro tempo e espaço, mas o que mais sentia era o corpo inteiro dolorido.

O motivo do desconforto era óbvio: havia dormido mal. O quarto era abafado demais e a cama, dura como pedra. Suspeitava que a tábua sob ele não era, de fato, um leito para dormir, e mesmo com várias esteiras sobrepostas, seus ombros e costas doíam de tanto se pressionar.

Não era de se espantar, pois o quarto em que se encontrava era, na verdade, uma sala vazia, arrumada às pressas como câmara mortuária. Com a inesperada reviravolta dos acontecimentos e sem ordens para realocá-lo, deixaram o jovem príncipe ali mesmo, apenas com um arranjo mínimo, sem a menor preocupação com conforto.

Na véspera, devido ao calor, nenhuma criada lhe trouxera roupas extras, e Li Tong acabara dormindo de peito nu. Ao acordar, viu as vestes amontoadas aos pés da cama e não pôde evitar um suspiro. O cabelo, solto após retirar o toucado na noite anterior, estava grudado nos ombros e costas pelo suor.

Resumindo, tudo era incômodo. O jantar da noite anterior lhe dera um breve gosto da boa vida na dinastia Tang, mas agora tal satisfação desaparecera. Só pensava em cortar o cabelo, tomar um banho e vestir um calção confortável. E os mosquitos abundavam: seu corpo estava coberto de vergões, coçando sem parar.

Por ter espantado as criadas com caretas na noite anterior, sabia que provavelmente ninguém viria servi-lo agora. Resignado, juntou o cabelo e, pegando um pedaço de tecido de origem duvidosa, enrolou-se e levantou-se da cama.

Mal dera dois passos e já o cabelo se soltava de novo, aumentando sua irritação. De repente, pensou que talvez fosse uma boa ideia raspar a cabeça e tornar-se monge. Naquela época, os monges pareciam ter futuro promissor: veja-se o exemplo de Xue Huaiyi, amante de sua avó, que fora engenheiro e general.

Com esse pensamento, saiu do quarto e olhou na direção do leste. Naquele período, o Ming Tang estava em construção — diziam que, uma vez pronto, seria tão grandioso que se avistaria a cem li da capital. Mas ao olhar, tudo o que via eram os beirais altos e muros do palácio, sentindo-se um tanto desapontado.

No pátio, criadas já varriam e limpavam; ao ver Li Tong sair vestido de qualquer modo, todas se assustaram e sumiram como lebres.

Na noite anterior, após refletir, Li Tong concluíra que continuar se comportando de forma excêntrica seria imprudente. Já havia decidido mudar de conduta para amenizar a situação, mas, ao verem as criadas fugirem, não podia deixar de se sentir desamparado.

Usava apenas um calção leve, sem cinto, tendo de segurá-lo à cintura com uma das mãos — ao menor movimento, corria o risco de se expor. Apresentar-se assim, seminu, ao sol da dinastia Tang era constrangedor.

Pior ainda, era seu primeiro dia de vida nova naquela época; se escapasse de futuros perigos e um dia viesse a se tornar soberano, não queria que esse episódio virasse motivo de riso nos anais da história.

Já podia, na verdade, considerar-se um “soberano solitário”, pois ninguém lhe dava atenção.

Essa situação só mudou com a nova chegada de Shangguan Wan’er. Li Tong estava sentado de pernas abertas na varanda e, ao avistar uma silhueta feminina à entrada do pátio, correu de volta ao quarto, tão apressado que quase deixou o calção cair, sem saber se algo do corpo ficara à mostra. Só então espiou de trás da porta, vendo Shangguan Wan’er, agora em vestido novo, entrar acompanhada de uma mulher de meia-idade.

De longe, a mulher, ao ver Li Tong desgrenhado e sujo, não pôde conter o choro e correu ao seu encontro: “Como ousam essas criadas tratar tão mal o jovem senhor!”

O afeto da mulher era tal que Li Tong não conseguiu resistir. O corpo do jovem Li Shouyi era menor que o comum para sua idade, e logo foi envolvido nos braços dela.

Rapidamente buscou na memória e reconheceu a identidade da mulher: chamada Zheng Jin, fora criada de sua mãe, senhora Shen, e viera com ela para o então Palácio do Príncipe de Yong. Desde o nascimento de Li Shouyi, sempre cuidara dele, sendo uma das poucas pessoas da antiga corte que ainda permaneciam.

Após um breve momento de choro, Zheng Jin notou o quarto simples e precário, indignou-se e começou a xingar as criadas que tremiam no corredor, mostrando a Li Tong o temperamento vivo e decidido das mulheres dos primeiros tempos da dinastia Tang.

Depois desse tumulto, Li Tong conseguiu vestir-se decentemente, parecendo finalmente um verdadeiro tangue, livre do vexame anterior.

Ao mesmo tempo, soube por Shangguan Wan’er de seu novo destino: as investigações sobre o pessoal da antiga residência do Príncipe de Yong haviam terminado, e ele poderia reunir-se com a família, que fora transferida para o Instituto Ren Zhi, em outro bairro da cidade — o novo lar de todos.