Capítulo Noventa e Sete: A Noite Tranquila

Após se desvincular do mundo estelar, o vulto de Loranxil reapareceu no céu noturno.
A altitude distante do mundo era de uma clareza cristalina; a lua branca revelava nitidamente suas vastas crateras, e sob a luz prateada, estendia-se um mar ilimitado de nuvens, ondulando e se sobrepondo, como se fossem realmente águas oceânicas.
Entre o céu e a terra, não havia mais nada.
Diante de tal imensidão, o indivíduo parecia insignificante, tão pequeno que era impossível encontrar-se sob o luar, entre as nuvens.
Loranxil se deixou levar pelo vento, descendo lentamente dos céus, como uma folha leve e solta.
O sussurrar do vento soava aos seus ouvidos, as correntes de ar roçavam seu corpo, trazendo uma sensação suave, tão delicada quanto o mais macio dos colchões.
Ela mergulhou das alturas no mar das nuvens, e uma bruma fina de água envolveu sua pele; logo emergiu novamente, continuando a queda.
O véu de água foi dispersado pelo vento, refrescando-a, enquanto abaixo, a cidade se desenhava em uma profusão de luzes.
O panorama noturno do solo invertia-se em sua visão, como se estivesse no próprio céu, e as luzes tornavam-se cada vez mais intensas.
O porto distante ressoava com o som de sinos, o farol permanecia inabalável, e nas avenidas principais, pedestres, carroças e vendedores ainda se agitavam em meio ao burburinho.
Sob o manto da noite, Loranxil evitou o olhar alheio, descendo suavemente ao pátio silencioso, voltando para casa.
Embora fosse já outono, ainda se ouviam os sussurros dos insetos nos arbustos, e o pé de pera no jardim começava a mostrar folhas amareladas, caindo aqui e ali.
Ela caminhou pelo gramado do pátio, sentindo o solo levemente fofo e, por vezes, o aroma sutil das ervas selvagens.
Mesmo tendo se passado apenas uma tarde e uma noite, parecia-lhe ter vivido anos, de modo que o pequeno jardim lhe era quase estranho.
"Não sei como aquelas bruxas suportam vidas tão longas; será que também se cansam por dentro?"
Ela pousou a mão sobre o tronco da árvore, murmurando consigo mesma. A casca era áspera, cheia de reentrâncias e protuberâncias, com lascas desprendendo-se e algumas ficando em sua mão.
À distância, o pé de pera parecia saudável, de ramos e folhas vigorosos; só ao tocar percebeu as marcas e cicatrizes antigas.
Talvez esta fosse a verdade.
O vento soprou, levando os fragmentos de casca de sua palma, e ela voltou para dentro da casa.
Soprou fundo.

Chamas tímidas começaram a arder entre a palha, espalhando-se; os galhos secos, dispostos ali, soltaram uma fumaça azulada, e um cheiro de queimado começou a preencher o ambiente.
Com um leve tremor, o fogo apanhou os galhos, a fumaça desapareceu, e a luz cálida e alaranjada iluminou os olhos da jovem.
Sentada junto ao fogo, suas mãos alvas pegavam lenha grossa, depositando-a no forno; a madeira úmida chiava suavemente, pequenas bolhas brotavam das fraturas, transformando-se em vapor branco.
Os primeiros galhos secos viraram carvão rubro, pulsando ao sabor do vento noturno, como se respirassem; logo, as bordas tornaram-se cinza, quase como penugem, e caíram suavemente entre as cinzas finas.
Ao ver a lenha maior acender-se lentamente, estalando e lançando pequenas faíscas, o espírito da jovem aquecia-se também; afinal, a vida precisava seguir, não era?
Ela levantou-se, a barra do vestido deslizando sobre a cadeira, aproximou-se do pequeno armário, agachou-se, abriu a porta e revelou os mantimentos: batatas, milho, amendoim e um grande chuchu.
"Hmm..."
Observando aqueles pequenos e rechonchudos habitantes do armário, Loranxil ponderou sobre o jantar; na verdade, desejava comer carne.
Não havia preparado carne, suspirou internamente, retirou dois milhos e três batatas.
Olhou para o amendoim cru, mas não se animou; pousou as mãos delicadas sobre o chuchu, acariciou-o levemente, bateu de leve, mas era grande demais.
Deixou para lá, não conseguiria comer tudo.
Fechou o armário, pegou as batatas e foi até o forno, cavou um pequeno buraco nas cinzas sob o fogo com um galho, colocou as batatas ali e as cobriu com mais cinzas.
Depois, voltou-se para o milho, descascando-o. Rasgou as folhas verdes externas, retirou os longos fios marrons, que lhe deixaram as mãos um pouco irritadas.
Por fim, deixou apenas as duas camadas internas de folhas; como fizera com as batatas, enterrou-os sob a fogueira, e bastava esperar.
As chamas cálidas emergiam das fibras da madeira, transparentes em sua base, passando ao branco, depois amarelo, laranja, vermelho, até o topo, onde surgia uma fumaça delicada.
A jovem sentou-se tranquilamente junto ao forno; a luz alaranjada tremulava suavemente, banhando-a em um leve dourado, sua sombra estendia-se longa pelo chão e oscilava sem parar, enquanto o luar entrava pela janela, trazendo um toque de frio.
Ela olhava para a chama brilhante, distraída, sem se apegar a recordações ou pensamentos, deixando as memórias flutuarem lentamente, e uma sensação de conforto e segurança espalhava-se em seu peito.
Parecia que, muito tempo atrás, também era assim; bastava sentar-se junto à lareira da casa velha, e uma felicidade tranquila surgia devagar. Talvez com um grande gato no colo, uma chaleira fervendo sobre o fogo, e o barulho dos adultos jogando cartas no quarto ao lado.
Assim, recostada na cadeira, olhando para a luz do fogo que se tornava cada vez mais difusa, seus olhos se fecharam aos poucos, o corpo relaxou, e ela caiu em um sono sereno.

No sonho, parecia retornar à infância pura e alegre, correndo descalça pelas montanhas, perseguindo libélulas — uma, duas, três... — e, ao capturá-las, examinava-as com cuidado.
Erguia o gato bem alto, imitando a cena do Rei Leão.
Temia que ele se debatesse e arranhasse, então logo o colocava no chão, oferecia-lhe uma libélula preparada, atraindo-o e acalmando seu espírito inquieto.
Enquanto ele comia, acariciava o pelo macio, confortando-o, depois o pegava de novo, repetindo a brincadeira.
O fogo ardia silenciosamente, e, sem perceber, ela sonhava com muitas outras coisas...
Com um estalo, uma faísca saltou e Loranxil abriu os olhos, sentindo-se clara e repousada.
O fogo diante dela já se enfraquecia, rodeado de madeira queimada, os cortes centrais eram negros de carvão, poucos focos de chama resistiam, prestes a se extinguir.
Ela mexeu os galhos, reunindo a lenha para reacender; então lembrou-se do milho e das batatas enterrados.
Ao afastar as cinzas, uma face da batata estava carbonizada, exalando cheiro de queimado; o milho estava melhor, pois não fora enterrado tão fundo, e ao retirar as folhas danificadas, revelou os grãos cheios e perfumados.
Estava quente demais para segurar, pensou a jovem.
Com dois galhos, apanhou a batata preta, lançou-a ao ar; uma corrente de vento envolveu-a, e lâminas delicadas de ar cortaram a parte queimada, deixando metade da batata fumegante cair em sua mão, protegida por uma camada fina de vento para não queimar.
A casca da batata assada era fácil de rasgar, expondo o interior macio, mas ainda não dava para comer, estava quente.
Após resfriá-la com vento, finalmente deu uma mordida, e o sabor suave do amido se espalhou pela boca.
Após as batatas, era hora do milho.
Milho assado era o favorito da jovem em sua vida anterior, tanto preparar quanto comer-lhe dava alegria.
Os grãos estavam levemente tostados, mas o interior era doce e aromático, e, ao mastigar os grãos quentes, parecia sentir o sabor do fogo.
Assim, numa noite tranquila, a jovem de cabelos prateados saboreava feliz o milho, sem se importar com as manchas de carvão no rosto, parecendo um gato malhado.