Capítulo Cento e Um: Traição

Bardo saltou da carroça de carga vestindo seu velho casaco de couro, já era noite. Durante o dia, ele e alguns outros empregados haviam saído para fazer entregas, perdendo assim o momento do pagamento; só agora retornava à destilaria.

Um dos chefes da destilaria lhe entregou o pagamento devido, explicando brevemente por que era menor do que antes, e em seguida mandou alguém levar a carroça para dentro, preparando-se para fechar o local.

Bardo sentiu-se desconfortável—por que a família Nisós sempre mudava de palavra? Mas, àquela altura, restavam poucas pessoas na destilaria e ele nem sabia a quem reclamar.

"Vocês viram o Greto?" perguntou a um dos empregados com quem costumava conversar.

"Não, acho que depois do pagamento à tarde ele sumiu", o outro respondeu, sacudindo o pó da roupa, pronto para ir embora.

Bardo ainda procurou mais dois conhecidos, mas eles também não sabiam de nada; nem eram próximos, então ele desistiu.

Imaginou que, conhecendo o temperamento de Greto, ele deveria estar furioso.

Deixou para lá—já era tarde, melhor descansar e resolver no dia seguinte. Estava exausto depois de um dia inteiro de trabalho.

"Que nojo, não pensei que aqueles caras também se aliariam à família Nisós."

O mesmo empregado de antes seguiu um trecho do caminho junto a Bardo, e enquanto caminhavam, começou a contar o que havia acontecido naquele dia.

Bardo também achava que eles provavelmente tinham aceitado dinheiro da família Nisós, mas, sem provas, o que poderiam fazer? No fim, todos precisavam do trabalho na destilaria para sobreviver.

Sem saber o que pensar, Bardo continuou andando pelas ruas escuras. Aquele era o bairro dos ateliês e armazéns de Hoplanor, sem turistas, poucas luzes, e só dava para ouvir a música animada vinda de longe.

Por algum motivo, andava cada vez mais devagar, até que parou de vez.

Estava preocupado com Greto, pois o amigo era idealista, incapaz de engolir injustiças.

Melhor ir ver como ele está, pensou. Não era longe dali.

Mudou o rumo e tomou outra rua.

A viela era escura, com algumas poças d’água, mas o chão de pedras impedia que seus pés afundassem na lama.

Essas pedras brutas evitavam o barro: as guildas faziam questão do aspecto da cidade, não queriam ver lama por todo lado—além de sujar, era difícil de limpar.

Bardo caminhava silencioso pela viela; conhecia bem aquele trecho, não teve dificuldade.

Após aquela curva, estaria na casa de Greto, não longe da destilaria.

À entrada da viela, uma luz tênue iluminava um pouco, e vozes se ouviam lá fora.

"Você não era todo valentão? Por que agora ficou quietinho?"

Uma voz áspera e familiar, que Bardo detestava, chegou a seus ouvidos, seguida de ruídos abafados de golpes e gemidos roucos de dor.

Cauteloso, aproximou-se do canto, espiando sob as sombras.

À luz fraca, diante da casinha de Greto, a porta estava escancarada; sete ou oito pessoas cercavam o espaço do lado de fora, em silêncio.

No meio, alguém estava ajoelhado—cabelos puxados, corpo coberto de sangue e sujeira. Não fosse pela roupa conhecida, Bardo nem reconheceria Greto.

O outrora belo Greto estava irreconhecível: o rosto coberto de sangue, muco, terra e cuspe; os pés estranhamente torcidos. Só o frágil movimento do peito indicava que ainda vivia.

"Você se achava muito esperto cobrando dinheiro para aquele monstro; nunca pensou que teria seu dia, não é?"

Entre os brutamontes de pé, o líder era Mando, o mesmo canalha que já roubara Bardo antes.

Alguns empunhavam bastões de madeira, outros seguravam garrafas quebradas ainda manchadas de sangue.

Quando Bardo preparava-se para intervir, um homem de meia-idade falou:

"Na minha opinião, Greto, você passou dos limites. Uma vez ainda vai, mas quis fazer confusão de novo."

"Não percebe quão insignificante é? Agora se deu mal: o senhor Fenelton se irritou, você nunca mais pisa na destilaria. Não vivia falando mal da família Nisós? Agora conseguiu o que queria."

"Você..." Greto, com o corpo em carne viva, tentou falar, mas só sangue lhe saía da garganta.

O homem à luz, antes líder da greve com Greto, era acompanhado por outros do mesmo grupo.

Ao enxergar aquela cena horrenda, Bardo entendeu: Greto fora traído. Um peso de desespero abateu-se sobre ele, queria gritar, mas não conseguia emitir som.

Sim, ele tinha medo. Todos ao redor de Greto haviam se voltado contra ele—sozinho, como enfrentaria os brutamontes?

O pânico tomou conta, velhas lembranças de humilhações e espancamentos voltaram vivas, os risos e zombarias do passado ecoando aos seus ouvidos; as pernas tremiam, e ele se deixou escorregar pela parede.

O que fazer? O que fazer? O que fazer? O que fazer? O que fazer? O que fazer? O que fazer? O que fazer? O que fazer?

Cravava os dedos na terra entre as pedras, angustiado, a mente em turbilhão.

[Se algum dia não suportar a dor dentro de você, imagine que é uma pedra sem sentimentos. Assim vai doer menos.]

Sem saber por quê, recordou essa frase.

Por ser feio, Bardo sempre fora alvo de desprezo, raramente recebendo gentileza na vida.

Além de Greto, só se lembrava da jovem que o ajudara uma vez na taverna.

Era muito grato àquela moça, mas não sabia conversar e acabou a afastando, ficando apenas com aquela frase.

Sua pouca instrução não lhe dava opções; tentou imaginar-se uma pedra fria, sem sentimento, sem medo, sem vergonha, sem terror.

Aos poucos, seu cérebro se aquietou.

Como salvar Greto?

Lutar? Impossível. Pedir ajuda? Não daria tempo, e ninguém ousaria se envolver.

Seu pensamento emperrou—não, precisava de outro caminho. Bastava separar Greto deles.

Recuou pela viela, correu sem fazer barulho, e ao se afastar, lançou-se em disparada.

O vento noturno rugia em seus ouvidos, o peito arfava, corria na direção conhecida.

Dobrou duas esquinas e chegou à destilaria, arrebentando a porta com um chute; o velho cadeado quebrou-se, arrancando parte do batente.

Ignorou o empregado noturno, pasmo, correu até a mesa, pegou a lanterna, e vasculhou o local.

Avistou uma lata de óleo num canto.

Abraçou o recipiente e correu ao galpão, onde havia muitos barris vazios e estruturas de madeira.

"O que vai fazer, Bardo!" O funcionário tentou detê-lo.

"Saia da minha frente ou te mato!" Bardo, com o rosto transtornado, berrou, assustando o homem.

Derramou óleo sobre os barris e a tralha, acendeu a lanterna e lançou a chama.

Pum—

O fogo começou a se espalhar. Insatisfeito com a velocidade, lançou panos usados para filtrar, puxando-os para propagar rapidamente as chamas.

As labaredas subiram alto, iluminando o céu noturno; era outono, o clima seco favorecia o fogo.

O calor sufocante impedia o funcionário de se aproximar; ele só conseguiu gritar, chamando outros ao redor.

Vendo as chamas subirem, Bardo largou o pano em chamas e fugiu dali.

A fumaça densa e sufocante encheu o ar; os gritos atraíram olhares, e logo ficou claro: se o incêndio se alastrasse, não só aquela destilaria, mas todo o quarteirão estaria em risco.

A maioria das propriedades ali pertencia à família Nisós; mandaram buscar funcionários e até cavaleiros correram avisar os patrões.

Enquanto Bardo corria de volta, os agressores de Greto também viram o clarão do fogo, e logo se ouviram gritos de "fogo!" e um tumulto se formou.

Com gente aparecendo na viela, Mando e seus comparsas não ousaram continuar agredindo Greto às claras.

"E agora, chefe? Assim não dá!" perguntou um dos capangas, vendo a multidão crescer.

"Arrastem-no para dentro da casa."