Capítulo Cento e Dois: Um Reencontro Sob a Luz do Luar-Definitivamente não sou uma bruxa.(Sinfonia do Céu Azul)

Os pés pareciam ter sido preenchidos com chumbo, o peito arfava como um fole quebrado, e Bard correu mais uma vez de volta à cabana onde Grete morava. Agora, no terreno diante da casa, restava apenas uma poça de sangue.

Pessoas abriram as portas e saíram correndo para apagar o fogo; era algo sério, pois, se não fosse controlado, as casas vizinhas também poderiam queimar.

Quando Grete fora espancado, os sons tinham sido muito mais altos — gritos de luta, insultos, súplicas e o som dos golpes ecoaram por um bom tempo, mas os arredores permaneceram estranhamente silenciosos, até que, ao longe, se ouviu o alvoroço do combate ao fogo.

Bard entrou correndo na cabana. Aqueles homens já não estavam mais lá; só restava Grete, encolhido em um canto, coberto de sangue, respirando com extrema dificuldade.

“Me perdoe, Grete! Cheguei tarde demais, fui um covarde.”

Diante da cena miserável de Grete, Bard chorava copiosamente.

Sentado no chão de terra seca, manchada de sangue, Bard apoiou cuidadosamente Grete contra a parede.

Os olhos de Grete estavam inchados e arroxeados, já não conseguia abri-los. Ele parecia querer dizer algo, mas já não tinha forças, nem mesmo para levantar o braço.

Bard segurou a mão dele, chamando-o pelo nome, tentando animá-lo para levá-lo depressa ao templo mais próximo, mas Grete não conseguiu pronunciar uma única palavra.

Bard tentou então erguer Grete nos braços, mas percebeu que havia muitos ossos quebrados, e a expressão de dor no rosto do amigo era insuportável de ver; teve que desistir.

As lágrimas deslizavam silenciosamente, mornas, caindo no pulso de Grete e formando pequenas manchas.

Como se percebesse algo, Grete moveu os dedos na palma da mão de Bard, que atentamente observou aquele gesto.

O dedo, fraco, movia-se muito devagar, com enorme esforço, desenhando, traço por traço, suas últimas palavras.

‘Não... chore...’

Ao terminar, Grete, como se tivesse cumprido seu último desejo, foi aos poucos parando de respirar; seu corpo foi esfriando, tornando-se cada vez mais gelado, perdendo o calor da vida.

Do outro lado de Hoplanar, o espírito festivo ainda reinava. Mesmo à noite, inúmeras barracas continuavam abertas; o aroma de churrasco, as luzes alaranjadas, as vozes animadas e os turistas passeando enchiam ruas e becos do centro da cidade.

“Lacey, não se apresse em voltar para casa, ainda vai ter mais atrações daqui a pouco”, Lanlier segurou Lacey diante de uma barraca que vendia conchas, ao lado de uma jovem de cabelos negros e pele cor de bronze.

“Sim, daqui a pouco haverá queima de fogos.”

“Lingxin, não conte! Assim perde toda a graça da expectativa”, resmungou Lanlier baixinho.

Percebendo algo, Loranxil levantou-se e olhou para o céu distante.

“O que foi, Lacey?”

“Lembrei que ainda tenho algo a fazer. Receio que não poderei assistir aos fogos com vocês.”

Os olhos azuis e translúcidos de Loranxil, ocultos sob o capuz, despediram-se suavemente das duas jovens ao seu lado, depois ela se virou e partiu.

Lingyin olhou pensativa para a direção em que Loranxil partira, quando ouviu a voz da amiga ao lado.

“O que houve, Lingyin?”

“Nada demais. Aliás, como você conheceu a senhorita Lacey?”

“Foi a irmã Tirela que apresentou. Na época... ela era...”

“Entendo. Que bom, porque ela é muito forte. Quem sabe você nem conseguiria vencê-la.”

“Duvido, Lingyin. Eu sou do Nível 5, e a pequena Lacey, no máximo, é do Nível 3”, disse Lanlier, sem acreditar.

“Um dia você vai entender.”

Bum—

Com o soar de alguns estampidos ao longe, flores coloridas subiram devagar no céu noturno, como estrelas ascendendo da terra, explodindo em cores deslumbrantes.

As estrelas coloridas desabrochavam em grandes flores luminosas, e os pontos de luz, dispersos e tênues, caiam do alto como uma chuva dourada, tornando animado o antes silencioso céu da noite.

Moradores e turistas da cidade paravam para assistir; risos, votos e preces ecoavam entre a multidão.

Em seguida, mais fogos subiam da terra, compondo um espetáculo magnífico e deslumbrante, como um quadro que se abria sobre o céu de Hoplanar.

O brilho incessante dos fogos iluminava até os becos mais escuros.

Um jovem caminhava por uma rua deserta, carregando nos braços o corpo frio de seu amigo; as mãos pesadas e doloridas, o alvoroço ao longe parecia pertencer a outro mundo.

As marcas de lágrimas em seu rosto secavam lentamente ao vento da noite. Ele avançava devagar, atravessando becos sombrios, desejando enterrar o amigo na colina à beira-mar.

Um pequeno canal cortava a periferia da cidade, e Bard, cambaleando, atravessou uma ponte.

Ao longe, os fogos subiam, iluminando a ponte e lançando reflexos ondulantes sobre a superfície calma do rio; a silhueta do jovem, banhada pela luz fria dos fogos, parecia imensamente solitária.

Passos suaves ecoaram à frente, e uma figura delicada apareceu do outro lado da ponte: botas cinzentas, manto preto com capuz, longos cabelos dourados escapando do capuz e reluzindo prateados ao luar.

Então, os passos cessaram.

Loranxil fitou o jovem à sua frente, cuja aparência lhe era estranhamente familiar; seus olhos estavam tomados por uma tristeza profunda, os braços envolviam um corpo sem vida, e atrás dele, ao longe, fumaça negra e chamas subiam, com gritos ainda audíveis.

“Afinal, cheguei tarde demais?”

Vendo aquele jovem outrora tímido, ela suspirou suavemente, já suspeitando do ocorrido.

Bard reconheceu a jovem que um dia o ajudara na ponte e, exausto, não suportou mais o peso: caiu de joelhos, chorando em silêncio, mas forçando os olhos para que nenhuma lágrima caísse.

Loranxil o observou por um longo tempo até que o choro soluçado finalmente cessou.

“Você foi enviada pelos deuses para me salvar?” Bard ergueu a cabeça, fitando a jovem de manto negro diante dele.

“Mas, por que não salvou meu amigo?”

“Por que, por que o herói das histórias sempre aparece no final?”

“Você não é uma heroína? Por que não pode salvar a todos?”

Suas perguntas soavam como cobrança, mas também como um desabafo de raiva — raiva de sua própria covardia e impotência.

Talvez o jovem não estivesse realmente perguntando a ela, mas Loranxil ainda assim respondeu.

“Sinto muito, não sou uma heroína, nem posso salvar a todos.”

“Aliás, esperar que um herói resolva tudo é algo muito triste.”

Nas lendas e histórias, todos gostam de ouvir sobre um bravo ou heroína que se ergue contra o mal e salva o mundo. Depositam seus sonhos e esperanças nos outros, acomodando-se em sua própria situação, sem ousar mudar.

Loranxil permaneceu na cabeceira da ponte, escutando em silêncio o relato do jovem sobre a breve vida de seu amigo Grete.

“Por que sempre esperar, ao invés de você mesmo agir?”

Olhando para aquele jovem tímido, Loranxil falou novamente, como naquela vez no beco ao lado do restaurante.

“Por que todos depositam esperança nos outros, preferindo rezar a deuses distantes, esconder-se nos cantos, lamentar a própria sorte e esperar por um benfeitor em vez de dar um passo adiante?”

“Quando será que você se tornará o herói de si mesmo?”

Sob a luz fria do luar, a jovem retirou o capuz; os cabelos prateados esvoaçaram ao vento, e seus olhos rubros e translúcidos fixaram-se no jovem, que ficou profundamente abalado.