Capítulo Noventa e Quatro: Uma Silhueta Insignificante

No Reino do Vento Oeste, nas vastas planícies onde o vento sopra sem cessar, os cavalos de guerra relinchavam alto enquanto as bandeiras ondulavam ao longe. Sobre a terra, quase cinquenta mil insurgentes avançavam carregando estandartes e lanças sob o vento frio, formando uma longa serpente que se desenrolava pelo território.

No céu, nuvens espessas se empilhavam, ocultando qualquer traço de sol, e os negros cúmulos davam a impressão de que poderiam desabar a qualquer momento, sufocando a todos sob seu peso.

De repente, um clarão intenso cruzou o horizonte, cegando momentaneamente todos os olhares, seguido pelo estrondo ensurdecedor do trovão.

Não se sabia ao certo quando surgiu, mas uma tropa de cavaleiros apareceu na linha do horizonte. Em seus corpos, relâmpagos pareciam dançar. Não portavam bandeiras, não entoavam gritos de guerra, não faziam qualquer proclamação, tampouco procuravam ocultar sua presença. Em absoluto silêncio, desceram a colina num ímpeto feroz. O trotar de seus cavalos ressoava, deixando atrás de si um rastro enegrecido, com lampejos de eletricidade irrompendo de tempos em tempos.

Esses cavaleiros, tão rápidos quanto o raio, vestiam armaduras justas de prata brilhante, com acabamentos de aço azul-acinzentado. Seus escudos e o braço direito exibiam o brasão de um raio cruzado por uma espada.

Galopando velozmente, separaram-se em formação, até que, por fim, alinharam-se numa linha reta perfeita. Setecentos homens moviam-se como um só, lanças pontiagudas erguidas com precisão. Embora sua fileira parecesse tênue, avançavam como uma avalanche, imparáveis.

Os insurgentes, sob a bandeira azul com estrela dourada, mal tiveram tempo de reagir. Suas fileiras, estendidas pela planície, foram varridas como se por uma lâmina afiada, o sangue jorrando em todas as direções, sem deixar sobreviventes.

Pullman e seus companheiros, testemunhando aquela cena, ficaram atônitos. Haviam cogitado a possibilidade de enfrentarem a Ordem dos Cavaleiros do Raio, mas jamais haviam imaginado tamanha destruição. Aqueles guerreiros, marcados pelo emblema do raio, pareciam não encontrar resistência. Mudavam de direção e de formação com facilidade, cruzando o campo de batalha de um lado ao outro. Em poucos minutos, já haviam massacrado quase seis mil homens — e aquilo era apenas o início.

Atendendo ao antigo pacto entre o vento e o trovão, esses guardiões das tempestades surgiram num campo de batalha onde não deveriam estar. Suas espadas e lanças agora se voltavam contra seus próprios irmãos.

Eram soldados verdadeiros, incapazes de questionar as ordens recebidas. Mesmo diante do massacre dos seus, não vacilavam. Sua determinação fria era mais cortante que o aço.

O som urgente das trombetas ecoou pelos campos, enquanto os oficiais gritavam para que os soldados formassem fileiras, tentando resistir a esse ataque cortante. Lentamente, unidades em forma de bloco surgiram pela planície.

Os soldados se agrupavam ombro a ombro, formando densos quadrados defensivos, como ouriços armados. Entre o cheiro de suor e tensão, chegavam a ouvir as batidas do coração dos companheiros ao lado. Os mais baixos não conseguiam ver nada além das costas à frente e, inquietos, seguravam suas lanças, alinhando-se conforme as ordens gritadas pelos comandantes.

Mas as vozes dos oficiais mudavam a todo instante, como se o inimigo mudasse de posição sem parar — ora a leste, ora a oeste — como se zombassem deles. Os soldados sabiam que aquilo não era brincadeira. O barulho incessante do trovão, o relinchar dos cavalos, o choque do aço: tudo era intenso e constante, como grãos de milho estalando numa panela.

Por fim, os oficiais cessaram as ordens para mudar de direção, e um silêncio pesado caiu sobre os soldados. Será que havia chegado a vez deles?

A luz azulada dos relâmpagos encheu o campo de visão, tudo ficou branco, e então veio a sensação de leveza, como se voassem.

Lá embaixo, o cenário era de aço e sangue misturados. O corpo que segurava a lança era tão parecido consigo mesmo...

"Ahhh!" gritou Pullman, montado em seu cavalo, descendo enfurecido pela encosta, seguido por sua guarda pessoal de mantos negros.

No entanto, os Cavaleiros do Raio pouco se importavam. Continuavam seu trabalho metódico de ceifar vidas, suas fileiras prateadas varrendo com precisão cada bloco dos insurgentes, sem ceder terreno.

Quando Pullman conduziu sua tropa colina abaixo, mais de vinte mil já haviam sido mortos. O sangue escorria pelas armaduras prateadas, mas estas permaneciam intactas e reluzentes. Como reza a lenda, eram um grupo de heróis poderosos e puros, jamais manchados pela desonra.

Por fim, Pullman se aproximou dos cavaleiros envoltos em relâmpagos. Eles giraram os cavalos, formando uma nova linha após destruírem mais um bloco de soldados, avançando diretamente contra ele.

Os elmos dos Cavaleiros do Raio estavam abaixados, e pela fenda só se via o fulgor azul de seus olhos. Os cavalos relincharam, anunciando uma nova investida.

Trezentos metros os separavam. Num piscar de olhos, estavam frente a frente. Pullman sentiu seu corpo entorpecer à medida que a eletricidade se espalhava pelo chão com o galope dos cavalos. Só com esforço conseguiu ativar seu núcleo interior para manter a consciência.

Um brilho cortante de espada ilumina o campo; seu braço esquerdo explode em sangue enquanto o membro voa pelo ar, caindo sobre a relva. A mão ainda parecia querer agarrar algo, mas já estava vazia.

O cavalo tropeçou, cambaleou mais alguns passos e tombou, sem mais se levantar.

Apoiado na espada, Pullman ergueu-se com dificuldade, agora completamente sozinho. Suportando a dor do braço, enfiou a mão direita no casaco e tirou as duas últimas doses de elixir vital. Uma engoliu, a outra pressionou contra o ferimento.

O sabor metálico da poção misturou-se ao leve dulçor de bordo, trazendo-lhe uma tênue sensação de calor, igual à primeira vez em que provara aquele remédio.

O sangue que lhe sujara o rosto já escorria pelos olhos, causando uma ardência intensa. Ele, porém, recusava-se a piscar. Permaneceu de olhos bem abertos, encarando com fúria os cavaleiros prateados à sua frente, vendo tudo tingido de vermelho.

Apoiando-se na espada, com a mão trêmula, buscou no bolso um pequeno fruto cor de laranja, que antes brilhava como cristal, mas agora se cobria de poeira e sangue.

"Desculpe, mestre", murmurou, olhando para o fruto. De repente, recordou-se daquela tarde de verão em que se despediram, com o canto suave ecoando pela floresta.

[Esta é uma noite longa]
[Quando buscas e não encontras esperança]

...

[Sei que tudo parece sem sentido]
[Sei que tudo parece falso]
[Sei que é difícil suportar]
[Mais um dia]
[Mais um passo]
[Ainda que coberto de feridas]
[Ainda que as asas estejam partidas]
[Nada impedirá teu voo]
[Um dia, enfim]
[Verás]
[A luz miraculosa das estrelas]

"Desculpe, a todos, mestre... Nesta vida breve, temo não poder contemplar esse céu estrelado." Sua voz era um suspiro, uma despedida.

Colocou o fruto na boca e o engoliu de uma vez, ergueu a espada e, mancando, avançou novamente contra os cavaleiros que pareciam deuses do trovão.

Sua silhueta robusta, espada pesada nas mãos, era diminuta sob o céu escuro.

A brisa passava, as bandeiras partidas e lanças quebradas fincadas no solo, narrando o sonho impossível de um mundo melhor.