Capítulo Oitenta e Cinco: O Amigo Grete

Alguns homens robustos estavam sentados sobre as rochas à beira-mar, num trecho mais deserto. Sobre uma pedra estendia-se um pano, onde restavam dois frangos assados já quase devorados; ao lado, algumas garrafas de vinho vazias. Os homens comiam com avidez, lambuzados de gordura, e arrotavam sem cerimônia.

— Manda, por que você deixou três moedas de prata para aquele garoto? — perguntou um deles, já bastante embriagado, a língua enrolando-se ao falar. Encostava-se na pedra, as pernas abertas.

— Vocês não entendem nada de paciência. Se levássemos tudo, o garoto largava o serviço e fugia. E depois, quem iríamos roubar? — respondeu Manda, o rosto ruborizado pelo álcool, a voz arrastada. — Sempre é preciso deixar uma esperança. Assim ele não desiste, entende? — riu alto.

— Você é esperto mesmo, Manda. Vamos beber mais uma! — disseram, erguendo novamente as garrafas. Das nove moedas roubadas, quase tudo foi gasto naquela mesma noite.

O jovem assaltado era justamente o garçom que Loranxil havia visto no restaurante. Depois daquele incidente, sua “fama” espalhou-se entre os clientes. Outros passaram a zombar dele, obrigando-o a imitar porcos, atrapalhando-o de propósito, apenas para se divertirem às suas custas.

Era uma forma vil de se mostrarem superiores, como se, ao ridicularizar alguém, sua própria posição se elevasse instantaneamente. O mundo não era feito só de luz e arco-íris; havia muito mais vileza e sujeira.

Certo dia, ele não aguentou mais. O patrão, ao saber, nada disse; apenas lhe pagou o que devia e sugeriu que tentasse a sorte em alguma oficina dentro da cidade. Coincidentemente, a destilaria da família Nisós estava contratando, e assim ele se tornou um simples operário. Por ser jovem, recebia apenas dois terços do salário, mas já se dava por satisfeito.

No dia seguinte, voltou ao trabalho como de costume, mas sem o vigor de antes. Movia-se mecânico, o rosto inerte e apático, igual ao dos outros operários da fábrica, como se todos saíssem do mesmo molde.

O sentido da vida? Essas questões complexas não passavam pela cabeça daqueles trabalhadores. Eles só sabiam trabalhar, comer, dormir, e recomeçar. Se sobrava algum dinheiro, compravam uma comida melhor ou um pouco de bebida.

Quanto ao futuro, não se preocupavam; nem tinham vontade de pensar nisso. Todos viviam assim, não era?

Operários desse tipo eram comuns em Hoplaner. Alguns vinham do interior, outros eram imigrantes ilegais vindos de Oestevento, outros ainda, foragidos de países distantes. Bastava trabalhar, ninguém se importava com o passado de cada um. Mesmo que fosse um rei, ao entrar nesse ciclo de trabalho árido, o espírito acabava sendo desgastado pouco a pouco, até transformar-se em mais uma pedra igual a todas as outras.

Todos viviam assim, não era? E por isso seguiam em frente, resignados, aceitando o fato de serem apenas pessoas comuns.

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Mas, mesmo num mundo cinzento e repetitivo, ainda havia quem tentasse acender uma centelha.

Chegou um novo funcionário à destilaria. Era um jovem de uns vinte anos, cabelos pretos curtos, chamado Grett. Seus olhos brilhavam com uma fé inabalável.

Nos primeiros dias, Grett apenas aprendia o trabalho e as normas. Logo se enturmou com os outros jovens, e, por ser bonito, até as senhoras simpatizavam com ele.

Certa tarde, ao sair mais cedo, Grett convidou Bard a beber algo e relaxar. Bard recusou, dizendo não ter dinheiro e sentindo-se inseguro, temendo não saber conversar e estragar o clima.

Mas Grett insistiu, dizendo que pagaria, e arrastou Bard consigo. Como Grett era uma boa pessoa, Bard acabou cedendo. Compraram pães, fatias de carne defumada e vinho, e foram conversar num morro tranquilo à beira-mar.

— Bard, de onde você é? — Grett perguntou.

— Sou do condado de Espinheiro Cinzento, uma região pobre nas montanhas de Velgar.

— Entendo. Eu sou de Oestevento, de uma vila distante no condado de Nieder. Lá tem muita mineração, mas é um trabalho exaustivo.

— Ouvi dizer que é perigoso minerar — Bard concordou.

— E na sua terra, Bard, o que é típico?

— Lá é pobre, só o linho-cinzento é famoso.

— Não é ruim. Nunca vi linho-cinzento. Como é?

— Bem, o linho-cinzento é...

Assim, trocaram histórias sobre suas origens, produtos típicos, o motivo de terem ido para Hoplaner e como andava a vida.

No início, Bard estava tímido, mas conforme a conversa fluía, Grett também contou seus próprios medos e defeitos, criando um clima de proximidade. Bard sentiu que, pela primeira vez, alguém realmente queria ouvi-lo, tratava-o como um igual. A consideração e o respeito de Grett eram sensações novas para ele.

Sem perceber, Bard desabafou sobre tudo o que o afligia, seus pensamentos, o passado e algumas situações recentes.

Ao entardecer, o sol alaranjado se debruçava entre o céu e o mar, dourando a praia e o morro com uma luz suave e bela.

À beira-mar, Grett apanhou uma pedrinha e a lançou de lado, fazendo-a quicar três vezes antes de afundar.

— E então, viu só? — disse Grett, orgulhoso.

— Ora, isso é tudo? Veja o meu! — Bard pegou outra pedra e atirou; ela quicou mais vezes, indo um pouco mais longe.

— E aí, o que acha? — Bard sorriu.

— Não esperava que você fosse tão bom nisso, Bard!

— Pois é! — ambos riram.

Daquele dia em diante, Bard e Grett tornaram-se amigos. Alguns dias depois, Grett apresentou Bard a outros colegas: trabalhadores da destilaria, da fábrica de óleo ao lado, da tinturaria. Eram todos sinceros e calorosos; ninguém zombava da aparência de Bard. Pelo contrário, diziam que ele não era feio, o que restaurou sua autoconfiança e o tornou mais comunicativo.

Assim, o grupo passou a se reunir após o expediente, para comer ou sair juntos. Bard ganhou muitos amigos e não se escondia mais nos cantos.

Parecia que o sol finalmente atravessava o muro, lançando luz sobre aquele canto sombrio e úmido, tornando-o aos poucos mais seco e resistente.