Capítulo Noventa e Seis: O Relâmpago se Despede

Tecelagem das linhas estelares não é tarefa fácil; o rio do destino ramifica-se em incontáveis direções, e, lamentavelmente, para este pequeno astro, quase todas conduzem à morte. Mudar a estrutura inerente deste mundo é desafiar resistências e represálias ferozes, algo absolutamente natural. Em regra, leva anos de golpes e abalos incessantes até que o antigo arranjo se desfaça e um novo sistema seja erguido; quem busca um êxito imediato conhece apenas amargura.

Mas a esperança sempre persiste.

“Mesmo que a probabilidade seja de uma em bilhões, encontrarei o caminho para o milagre.”

A jovem de cabelos prateados e vestido branco, com olhar ardente, atravessava repetidamente o rio do destino, buscando possibilidades de continuidade. Ela testemunhava futuros destruídos, finais tristes, o sol poente tingido de sangue, lanças quebradas, cadáveres espalhados pelo campo. Mergulhava incessantemente nas águas do destino, procurando uma rota para a sobrevivência.

Uma vez e outra. Mais uma vez. Incontáveis vezes.

Ao fim de tantas tentativas, uma exaustão imensa a envolveu, inundando corpo e alma; mesmo dotada de dons e poderes extraordinários, a jovem sentia-se cansada, sua vontade antes firme começava a afundar. O desejo de descansar, de dormir, fazia o brilho cintilante de seus olhos se apagar pouco a pouco; seu corpo, que navegava pela corrente do destino, desacelerava, as bordas esmaeciam.

Parecia prestes a se dissipar, cair do mundo das estrelas e mergulhar no reino dos mortais.

Ela tentou voar novamente, mas seus dedos se desfizeram em partículas de luz.

“Será que, no fim, não há como reverter?”

Quando o desespero quase a tomava, uma borboleta voou de seus cabelos.

As asas azuladas, etéreas como um sonho, dançavam no ar. Ela tornou-se borboleta, ou talvez a borboleta tenha se tornado ela.

Assim, a borboleta vibrou as asas e saltou com leveza, voando velozmente pelo rio do destino; as frágeis asas mostraram-se mais fortes que qualquer coisa. Nem a passagem do tempo, nem o choque das estrelas podiam feri-la.

A borboleta acelerou cada vez mais, sem limites, até que se transformou em pura luz, iluminando todo o rio do destino. Por fim, uma trilha para o milagre foi destacada.

A borboleta azul voltou a se tornar a jovem de cabelos prateados, que cuidadosamente recolheu a linha estelar antes rompida.

Pontos dourados de luz reuniram-se do vazio, entrelaçando-se para formar fios que cresciam e se estendiam.

Esse pequeno astro seguiria por essa trilha rumo a um mundo novo.

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Terra do Vento Oeste, Campos do Sopro.

Estrelas caíam do céu em cascatas, lembrando auroras boreais.

Pullman corria sob o vento frio, sua armadura manchada de sangue estava gelada, mas o fruto de âmbar em seu ventre liberava calor e magia em abundância, exalando brumas brancas a cada respiração.

Nunca sua consciência esteve tão límpida; seu núcleo sobrenatural, antes hesitante, começava a se mover.

Pullman não era dotado de grande talento, era até medíocre; se não fosse por Lorancil ter-lhe dado o fruto sobrenatural para fortalecer seu corpo, teria dificuldade até em formar um núcleo extraordinário.

Após consumir múltiplos frutos e suportar anos de provações entre a vida e a morte, conseguiu chegar ao nível cinco; entre seus companheiros, sua aptidão era a pior.

Felizmente, sua técnica com a espada e disciplina compensaram um pouco, mas ele atingira o limite—seu caminho nos níveis extraordinários já se estagnara.

Como portas de pedra, pesadas e fechadas, sem vislumbre de futuro.

Agora, correndo, sentia uma luz no fim do túnel; o núcleo rígido começava a pulsar em ritmo, como o coração de um dragão, forte e lento.

O saber e os desafios antes incompreensíveis tornaram-se claros.

Em sua mente, o núcleo era uma pedra negra de complexas veias, cuja luz respirava, ora intensa, ora branda, enquanto linhas douradas começavam a se gravar e expandir sobre ela.

Não só Pullman, mas outros soldados insurgentes no campo também experimentavam avanço: quem já possuía núcleo subia de nível, quem não tinha começava a formar o próprio.

As estrelas traziam mana infinita; a magia, antes difícil de sentir, era agora límpida. Mesmo sem entender tudo, ou sem talento suficiente, isso não importava.

As linhas estelares, invisíveis, guiavam mana e magia, desviando obstáculos e traçando cuidadosamente os núcleos dos níveis.

Como se, ao lançar tinta sobre a tela, surgisse uma obra-prima.

Pode-se dizer que a probabilidade disso é ínfima, mas não se pode negar sua possibilidade.

Lançando cem vezes um dado, sempre caindo em um, a chance é de uma em bilhões.

O milagre é selecionar esse resultado dentre bilhões, tornando-o único e inevitável.

Pullman acelerava, o campo sob o céu estrelado parecia mais puro; os movimentos dos inimigos eram claros em sua visão. No mar de sua consciência, o núcleo negro desabrochava como uma flor de lótus, com veias douradas nas pétalas, resplandecendo.

Finalmente, avançou ao nível sete da sequência da guerra: Lorde do Ataque Cruel, o ápice dos registros fornecidos pela jovem anos atrás.

Diante de seus olhos escuros, relâmpagos ardentes rugiam, com força de tempestade, vindo ao seu encontro.

Empunhando uma espada de aço negro, pesada como uma pluma, ele voou e desceu como um açougueiro, cortando um cavaleiro relâmpago ao meio, sangue quente jorrando.

O mundo nunca lhe pareceu tão claro; o movimento da grama ao vento, os gestos dos inimigos pareciam dez vezes mais lentos, as falhas antes imperceptíveis agora brilhavam, prontas para serem exploradas, com a facilidade de beber água.

Após um golpe, os cavaleiros relâmpago sofreram suas primeiras baixas—e aquilo era só o começo.

A formação inimiga atacou novamente o bloco reunido, relâmpagos corriam pela terra.

O exército rebelde, com lanças alinhadas, aguardava; a magia condensava nas pontas, irradiando frio, emanando perigo e morte iminente.

Raspa—ferro frio cortou armaduras, carne, ossos; pedaços, cabeças e aço caíam sobre a terra, espalhando sangue e poeira.

O bloco, antes frágil como papel, tornou-se uma lâmina gélida, ceifando vidas indomáveis.

Sob a luz das estrelas, o trovão foi se dissipando.

A partir de então, o esquadrão dos cavaleiros relâmpago foi apagado do continente, tornando-se verdadeira lenda.

E nos campos onde a gaita de foles ecoa, um novo mito começaria a ser contado.

O reino abençoado pelas estrelas: Clansia.

Fundado segundo os preceitos dos sábios, esse país mudaria o mundo para sempre.