Capítulo cento e vinte e nove: Entusiastas de automóveis

Ao ouvir a pergunta daquele homem chamado Rubem, Iang I quase não hesitou, porque o que ele dizia era justamente aquilo que mais desejava fazer.

— A primeira coisa? Acho que é arrumar um carro e sair para dar uma volta, bem de leve. Eu gosto de carro... gosto muito.

O carcereiro chamado Clínt de repente se animou.

— É mesmo? Eu também gosto de carro. Você gosta de assistir às corridas da Nascar?

A Nascar era o esporte automobilístico mais popular dos Estados Unidos. Iang I lançou-lhe um olhar, observando-o de esguelha com discrição, e ao mesmo tempo respondeu com entusiasmo:

— Claro que gosto. Precisa perguntar, senhor? Eu sou um fã ferrenho da equipe de corridas de José Gibbs!

Clínt saltou da cadeira e exclamou, tomado de alegria:

— A equipe de José Gibbs?

— Sim, o carro número 20 da equipe de José Gibbs. Quer dizer, faz dois anos que eu não acompanho, mas o meu preferido ainda é o carro número 20. O piloto é Mateu Kenseth. O senhor conhece esse corredor?

Clínt riu alto, e Rubem também caiu na risada ao lado dele.

— Está perguntando se ele conhece? Ora, rapaz, ele é um fã de carteirinha da equipe de José Gibbs. Qual é o seu carro favorito?

Clínt abriu os braços, fez uma careta para Iang I e disse, sorrindo:

— O número 20!

Iang I se levantou, surpreso e feliz, e exclamou em voz alta:

— O quê? Uau, uau... me diga logo, como foram os resultados desses dois anos? Droga, desculpe, estou um pouco empolgado demais.

Clínt inclinou a cabeça e estendeu a mão para Iang I. Sem a menor hesitação, Iang I estendeu a própria mão e apertou a dele com força.

Iang I gostava de Fórmula 1, gostava de assistir a ralis, mas, para ser franco, não tinha o menor interesse pelas corridas em círculos que os americanos tanto amavam, porque fora criado na Inglaterra e o seu gosto por automobilismo nascera ali. Por isso, a única coisa que sentia diante do estilo de corrida favorito dos americanos era desprezo.

Aquilo era só ficar dando voltas numa pista oval, com a emoção principal sendo a batida dos carros. O que havia de interessante nisso?

Mas o desprezo não impedia Iang I de conhecer aquela modalidade.

Mais importante ainda: desprezar não significava não entender aquelas corridas. Quem mandava ele ter memória boa? Bastou notar o chaveiro pendurado na cintura de Clínt para arriscar, a esmo, qual era a equipe predileta daquele homem.

E Iang I acertou.

Assim, Iang I e Clínt começaram a conversar com grande entusiasmo. Depois de mais de vinte minutos de conversa empolgada entre os dois, Iang I lançou um olhar casual para o relógio na parede e só então se deu conta:

— Droga, eu perdi a hora. Preciso voltar ao trabalho.

Clínt pareceu frustrado, mas, ao olhar o relógio, respondeu com extrema resignação:

— Então vá logo. Termine cedo e depois volte. O que não precisar ser arrumado, deixe pra lá.

Iang I imediatamente voltou a passar o pano no chão. Nesse instante, porém, Clínt pegou o rádio sobre a mesa e avisou em voz alta:

— Manda mais uma porção de almoço. Temos alguém aqui com apetite de sobra.

Depois de falar pelo rádio, Clínt sorriu para Iang I.

— Almoce aqui. Só estamos nós dois, uma pequena vantagem, hahaha.

Iang I ergueu a mão e apontou para Clínt. Desta vez não usou nenhuma fórmula de respeito; na verdade, nem disse nada. Apenas fez um gesto de “você sabe como é” e continuou a esfregar o chão depressa.

Depois de terminar de limpar a sala de descanso, Iang I disse, animado, para Rubem e Clínt:

— Eu volto já, volto já.

Lá fora, Iang I fechou a porta. Vendo-o partir, Clínt soltou um longo suspiro de alívio e então comentou com Rubem, sorrindo:

— Ele é um sujeito muito bom e bem interessante, não acha?

Rubem riu alto.

— Ele é fã da equipe de José Gibbs, então já é um bom sujeito, hahaha.

Sem saber da conversa que acontecia na sala de descanso, Iang I sabia que tinha começado muito bem. Mas fazer direito o próprio trabalho era o mais importante.

Ele continuou limpando todo o pavilhão, incluindo os postos dos guardas armados.

Diante de um posto cercado em três lados por tela de arame e voltado, de um lado, para os presos especiais, Iang I perguntou ao carcereiro que estava lá dentro:

— Senhor, precisa de limpeza aqui?

O carcereiro olhou para Iang I, abriu a porta por dentro e respondeu:

— Precisa. Varra esses tocos de cigarro.

O posto não era muito grande, mas também não era pequeno; havia espaço de sobra para duas pessoas. Iang I ficou do lado de fora, com dificuldade no rosto, e disse:

— Mas o senhor não deveria sair para eu poder entrar?

O carcereiro respondeu, impaciente:

— Já saí. Anda logo.

Iang I lembrava que carcereiros não tinham permissão para fumar durante o serviço, mas, ao ver o chão do posto coberto de bitucas, percebeu que aquela regra claramente não era seguida com tanto rigor.

— Faz dois dias que ninguém varre isso. Eu estava mesmo com medo de topar com a polícia. Os babacas que estavam aqui antes só sabiam fumar e nem se deram ao trabalho de limpar as bitucas. Qual é o seu nome?

— Benjamim, senhor.

— Qual foi o crime? Quantos anos de pena?

— Dirigir embriagado e agressão dolosa. Cinco anos de prisão. Faltam mais três para eu sair.

O vigilante sorriu e disse:

— Então já está quase. Três anos passam depressa.

Iang I já havia terminado de limpar o posto. Saiu de lá e, mantendo três metros de distância do carcereiro, disse:

— Já terminei a limpeza, senhor.

O carcereiro deu de ombros, entrou no posto e então fez sinal para Iang I:

— Não seja tão medroso. Entra aqui e faz companhia pra mim. Vamos conversar um pouco.

Iang I respondeu, surpreso:

— Ah, isso não é permitido, senhor.

— Não tem problema. Já que você ainda está por aqui, fuma? Deixa o carrinho ali e finge que ainda está limpando. Ninguém liga.

Jogando um cigarro para Iang I, o carcereiro piscou o olho e disse:

— Essas câmeras aqui foram instaladas há cinco ou seis anos. Na época era tecnologia de ponta. Agora várias já quebraram e ninguém conserta. As câmeras desta área também estão fora do ar, senão você acha que alguém ousaria fumar por aqui?

Iang I hesitou por um instante, deu um passo à frente e pegou o cigarro.

— Obrigado.

Não só lhe deu o cigarro, como ainda o acendeu pessoalmente. Depois disso, o carcereiro falou com ar de mistério:

— De nada. Você sabe que tipo de preso fica aqui?

— Não sei, mas ouvi dizer que são presos muito importantes.

O homem, mantendo aquele ar enigmático, apontou para uma cela e sussurrou:

— Está vendo ali? Sabe quem fica naquela cela? Lá dentro tem um canibal! Um homem que come gente!

Iang I fingiu um sobressalto.

— Come gente?

— Isso mesmo. Ele matou e comeu sete pessoas, rapaz!

Vendo Iang I olhar para a cela indicado com medo e curiosidade ao mesmo tempo, o carcereiro sorriu satisfeito e apontou para a cela ao lado.

— E sabe quem fica naquela?

— Quem? Outro pervertido?

— Não, não. Lá dentro é diferente. Um espião. Melhor dizendo, um espião duplo. Um traidor nosso.

Iang I se aproximou um pouco mais do carcereiro, o rosto cheio de curiosidade.

— Então aqui dentro estão todos os grandes nomes, certo?

O carcereiro assentiu com força e sussurrou:

— A sua pena é de apenas cinco anos. Sabe qual é a maior pena aqui dentro? Quinhentos anos! Rapaz, você só feriu alguém. Mas os presos daqui... esses sim, são homens que realmente comem gente!