Capítulo 84: Zhao Zongshi, o Excêntrico

Zhao Zongshi adoeceu.

Zhao Zhongzhen havia começado a estudar com Shen An há apenas dois dias quando precisou pedir licença para cuidar do pai em casa.

Essa ausência se estendeu por três dias, e Shen An já não conseguia mais segurar a ansiedade, pensando consigo se Zhao Zongshi não teria sofrido algum problema grave.

Se algo acontecesse a Zhao Zongshi, Zhao Zhongzhen certamente estaria fora do jogo, ou seja, futuramente, quando o imperador Ren escolher um sucessor, só buscaria entre outros descendentes do ramo principal da família.

No quarto dia, Zhao Zhongzhen apareceu, exausto, ainda com a marca de um tapa no rosto.

“Quem fez isso?”

Shen An explodiu de raiva, pensando que nem mesmo o imperador tinha o direito de agredir seu pupilo.

Zhao Zhongzhen, cabisbaixo, respondeu: “Irmão Anbei, houve problemas em casa. Vamos continuar com as aulas.”

“Aula coisa nenhuma!”

Shen An o puxou firmemente e juntos seguiram para o Palácio do Príncipe.

O ambiente ali estava carregado; Zhao Zhongzhen foi relatando o estado do pai, que parecia se agravar.

“Quando meu pai soube da notícia, a princípio ficou contente, mas nos últimos dias passou a sentir fortes dores de cabeça, dizendo temer que, mais uma vez, nascesse uma princesa... Depois, adoeceu... e até bateu em alguém.”

“Isto é um quadro nervoso”, avaliou Shen An, achando que Zhao Zongshi tinha mesmo algo de profético — um paciente ansioso capaz de prever que Zhao Zhen só teria filhas.

Shen An conhecia bem a ansiedade — aquela preocupação persistente e irracional com certas coisas, sempre esperando o pior desfecho.

Por exemplo, se o paciente fosse um escriba, toda vez que escrevesse para um superior, ficava obcecado de que algo daria errado, mesmo com todos garantindo que estava perfeito. Vivia angustiado, o couro cabeludo formigando, ansioso como formiga em panela quente...

A ansiedade muitas vezes vinha acompanhada de mania, então, quando Shen An percebeu que Zhao Zongshi constantemente reclamava de janelas mal fechadas, já diagnosticou de imediato.

“Que desgraça familiar...”

Zhao Yunrang exibia o rosto marcado de sofrimento, com olheiras profundas, visivelmente exausto.

O olhar que dirigiu a Shen An trazia algo diferente... Seria ternura?

Será que o velho tinha perdido o juízo?

Shen An não queria salvar Zhao Zongshi, mas, se ele perdesse a razão, Zhao Zhongzhen estaria mesmo perdido.

A partir de então, se tornaria apenas mais um filho comum da família imperial — e ainda sob vigilância cerrada. O melhor seria aprender com o antigo Zhao Yunliang a fingir-se de louco...

Shen An sorriu: “Príncipe, o jovem está doente.”

Zhao Yunrang suspirou: “Eu sei que é doença, mas o médico não encontrou causa alguma, só recomendou repouso.”

“Absurdo!”

De repente, o grito de Shen An atraiu todos os olhares.

Os olhares se tornaram hostis; Zhao Zhongzhen, tremendo, ficou à frente de Shen An, protegendo-o.

Zhao Yunrang piscou e comentou: “Da última vez, quando você trouxe minha irmã de Xiongzhou para Bianliang, curou um homem obeso em Gaotang. Ouvi dizer que estudou com um eremita no Monte Mang...”

O quê?

Os descendentes, ao ouvirem isso, mudaram logo de atitude.

Na dinastia Song não havia atalhos como na dinastia Han; usar o título de eremita para ganhar renome só funcionava entre estudiosos de verdade, como Sima Guang faria no futuro.

Sima Guang, insatisfeito com a ascensão de Wang Anshi, simplesmente se afastou: “Deixo vocês com suas reformas, vou compilar meus próprios anais históricos.” E acabou se tornando o grande sábio após a queda de Wang Anshi. Daí a expressão: “Sem Sima Gong, o povo fica desamparado.”

Mas o Monte Mang era só um amontoado de túmulos — quem se retirava para lá, era um verdadeiro eremita.

O velho, afinal, havia investigado sua vida!

Shen An, com modéstia, respondeu: “Tenho algumas experiências que talvez ajudem...”

Zhao Yunrang encarou seus descendentes e bradou: “Bando de inúteis, saiam!”

Num instante, Shen An ficou a sós.

Todos correram para o portão, cochichando, sem ousar levantar a voz.

Era tradição de respeito filial na casa do Príncipe de Runan.

Os olhos de Zhao Yunrang brilhavam: “Como tratamos? Precisa de algum remédio? O que não houver aqui, busco no palácio.”

Assim pensam os pais: naquele momento, todo poder e ambição pelo trono desaparecem e só resta a preocupação com o filho.

Os irmãos de Zhao Zongshi também estavam apreensivos; tanto que um, aparentando ter mais de trinta anos, se aproximou discretamente. Shen An assentiu e então perguntou: “Aqui há artistas mulheres?”

O quê?

O homem quase avançou, mas Zhao Yunrang lhe deu um pontapé.

“Saia!”

Virando-se de volta, Zhao Yunrang, com o canto da boca tremendo, comentou: “Anbei, isso não é hora para brincadeiras.”

Que situação era aquela, para piadas como essa?

Shen An não respondeu; apenas entrou no quarto.

Gao Taotao, que acompanhava tudo, franziu o cenho ao vê-lo chegar, o olhar endurecido.

Discípulo de eremita? Talvez um charlatão.

O rosto de Zhao Zongshi estava ruborizado, as pálpebras tremiam — claro sinal de ansiedade incontrolável.

Shen An se aproximou e perguntou: “Sente como se tivesse um aro apertando a cabeça?”

Os olhos de Zhao Zongshi brilharam: “Sim.”

Gao Taotao olhou para o filho, Zhao Zhongzhen, que apenas balançou a cabeça, inocente, sinalizando que não havia contado os sintomas em detalhes.

Só então Gao Taotao se mostrou realmente preocupada, observando cada movimento de Shen An.

“O fundo da cabeça formiga e esquenta?”

“Sim.”

“Sente-se esgotado, sem disposição para pensar? Qualquer problema, seja falta de dinheiro ou o filho apanhando na rua, não quer nem ouvir falar?”

“...”

Zhao Zongshi baixou a cabeça: “Sim.”

“Médico milagroso!”

Gao Taotao, até então ao lado da cama, impressionou-se e mandou alguém preparar chá.

“Dispenso o chá, obrigado”, recusou Shen An, que não gostava daquele chá comum do palácio. Zhao Yunrang, então, deu-lhe um tapa nas costas: “Tragam o chá especial do meu pote!”

Zhao Zongshi segurou a cabeça, sofrendo.

Nem podia haver barulho ou confusão?

Shen An percebeu a gravidade.

“Príncipe, traga as artistas. De preferência, que toquem cítara, nada de...”

Nada de reunir um harém — Zhao Zongshi poderia desmaiar de vez.

Zhao Yunrang ordenou: “Chamem as mulheres, tragam também as flautistas.”

Shen An fez uma careta discreta. Gao Taotao explicou: “Meu marido sempre gostou de ouvir flauta.”

Logo, uma multidão de mulheres entrou.

Mais de trinta...

Shen An sentiu um misto de inveja, ciúme e raiva.

Umas vinham com cítaras, outras com flautas ou pífanos, e até uma com uma suona da Ásia Central...

Era para se despedir de Zhao Zongshi?

Shen An pigarreou: “Vamos escolher músicas suaves.”

As mulheres o encararam, perplexas; uma, mais ousada, perguntou: “Se for suave, não podemos tocar instrumentos de sopro, certo?”

Zhao Yunrang ralhou: “Cale-se.”

“Continue, Anbei.”

A bronca do velho foi eficaz; todas obedeceram.

“Quando digo suaves, falo de melodias tranquilas, que acalmam a mente e, se possível, induzem ao sono.”