Capítulo 98: O Refúgio Subterrâneo dos Guerrilheiros da Floresta

Depois de se certificar de que não havia ninguém no posto de observação e de reajustar o alarme para uma contagem regressiva de quinze minutos, Xiquan sentou-se de costas para o posto, à porta da tenda. A seta verde brilhava bem entre suas pernas... a menos de meio metro adiante, mas com mais de um metro e meio de profundidade.

Observando o leve afundamento que restava no solo, Xiquan já tinha uma ideia do que encontraria naquela escavação: ali era, sem dúvida, uma adega subterrânea desmoronada há muito tempo!

Em diferentes lugares, as adegas subterrâneas tinham funções diversas. Por exemplo, em sua aldeia natal, Shijiatun, serviam tanto como despensa quanto como uma espécie de geladeira natural. Já nas margens das estradas de inverno do Extremo Oriente russo, eram abrigos de emergência para motoristas de longa distância em caso de pane ou situações perigosas. Mas ali, há mais de meio século, sua única função era servir de pequeno bunker e ponto de abastecimento para os guerrilheiros da floresta.

Xiquan cavou mais de meio metro ao longo do buraco, até que a pá de soldado bateu em uma tora apodrecida e enferrujada, confirmando ainda mais sua suspeita. Jogou toda a terra e madeira podre retirada para dentro da tenda atrás de si, mantendo uma vigilância do posto de observação a cada quinze minutos.

Na terceira monitoração, já havia aberto por completo a entrada desmoronada da adega. Colocou a lanterna de cabeça, e entrou agachado naquele espaço subterrâneo, úmido e impregnado de cheiro de podridão.

O espaço ali dentro era minúsculo, caberia apenas uma cama de solteiro e, com menos de um metro de altura, o chão estava repleto de caixotes de madeira encostados uns nos outros, todos cobertos de manchas pretas de mofo. Ao abrir o primeiro caixote, viu que estava cheio de munição com ferrugem esverdeada — de fato, era um ponto de abastecimento.

Conforme abria os caixotes, Xiquan foi ficando cada vez mais desapontado. Dos quatorze caixotes, seis continham munições e latas enferrujadas; dos oito restantes, cinco abrigavam fardas e botas militares das tropas soviéticas ou alemãs, já tão deterioradas que só se podia distinguir as silhuetas.

No entanto, nos três caixotes mais ao fundo, um estava lotado de revólveres Nagant modelo M1895 — contou, eram vinte e dois ao todo. O segundo trazia dezenove pistolas P38 alemãs, das quais três estavam completamente tomadas pela ferrugem. O último caixote continha uma lanterna de carbureto de bronze e uma lamparina a querosene envolta em graxa, mas, embora interessantes, não valeriam muito dinheiro.

Sem ousar demorar-se ali, Xiquan enfiou tudo o que podia na mochila e saiu às pressas da adega úmida e escura. O resultado não era grande coisa: os revólveres Nagant valiam, no máximo, trezentos ou quatrocentos dólares cada; as P38, um pouco mais, mas dificilmente ultrapassariam quinhentos — se estivessem em bom estado talvez valessem mais, mas mesmo restauradas, esse seria o preço, sendo o único consolo a quantidade.

Com a lâmina do canivete multifuncional, Xiquan cortou ao redor da base da tenda, jogou os destroços na adega, levantou os cantos do isolante e despejou de volta a terra, recolheu o último toldo restante e saiu rapidamente daquele local que já não tinha mais valor.

De volta à autocaravana estacionada na beira da estrada, depositou a mochila cheia de achados num canto do porta-malas, dentro de uma caixa plástica. Ali também repousavam uma cruz da catedral de Belgorod e um ícone, ambos cuidadosamente embrulhados em filme plástico. Mas esses itens, de tanto valor quanto de risco, ele ainda não sabia como negociar: vendê-los significaria um prejuízo enorme, e caso Ivan, o Grande, soubesse de sua existência, passaria os dias tentando convencê-lo a vendê-los ou a trocá-los na catedral por um cargo de arcebispo.

Xiquan jamais faria tal loucura. Sem alternativa, preferia não ver nem pensar nesses objetos, deixando-os “cumprindo pena” entre as dobras do tecido da mochila.

Trancou o porta-malas e, sem perder tempo, seguiu direto para o segundo ponto de escavação.

Talvez contaminado pelo azar do primeiro local, o segundo ponto indicado pela seta verde também ficava no interior de uma floresta de pinheiros vermelhos, a mais de cinco quilômetros do local mais próximo onde podia chegar com o veículo. Pelo menos, não havia posto de observação à vista — nada de jogar o jogo da furtividade dessa vez.

Carregou as ferramentas necessárias e tirou da parede, onde servia de enfeite, uma velha espingarda de cano duplo da marca Lago Baikal, carregou-a e a colocou no ombro antes de trancar o carro e partir a pé para a mata.

Naquela época do ano, os ursos pardos passeavam pelos montes com seus filhotes como galinhas d’angola, e eram uma das principais causas de ferimentos ou mortes entre os caçadores de relíquias na primavera. Por isso, levar uma arma era indispensável.

Os russos, porém, tinham uma mentalidade peculiar: pelo menos em Smolensk, encontrar um urso durante escavações de ruínas de guerra era considerado sinal de boa sorte. Na verdade, em qualquer época encontrá-los não era ruim — afinal, carne de urso tem seu valor, não?

Com extrema cautela, Xiquan caminhou quase duas horas pela mata mista até encontrar o ponto do segundo marcador verde. Também era uma adega, mas a entrada estava em um leito de diatomita, coberta apenas por uma tábua envolta em chapa de ferro, sobre a qual havia uma camada fina de diatomita. Não fosse pela indicação da seta, seria quase impossível perceber o local.

Após remover o pó de diatomita, bastou uma leve alavancada com a pá para expor a entrada oculta atrás da tábua. O buraco era pequeno, mas o espaço interno era surpreendentemente amplo. No centro, havia uma mesa rústica e vários banquinhos de tora, com uma lamparina a querosene pendurada logo acima, coberta de pó.

A vantagem daquele abrigo em relação ao anterior era o terreno mais elevado e o fato de estar escavado em diatomita — mesmo após meio século, quase não havia sinais de umidade ou gotas condensadas ali dentro.

O conteúdo era escasso: sobre a mesa, uma carabina Mosin-Nagant desmontada e algumas ferramentas grosseiramente feitas à mão para manutenção. Nos cantos, caixotes de madeira organizados com peças de armas variadas. Xiquan deduziu que aquela adega no coração da floresta servira como oficina de reparos para armas da resistência local.

Ainda que não valessem muito, havia um tesouro de verdade do outro lado da mesa, sobre a cama de madeira bruta: um fuzil automático AVS-36, extremamente raro!

Mesmo em toda a antiga União Soviética, era uma peça valiosíssima. Afinal, desde o projeto até o início da produção, esse revolucionário fuzil semiautomático teve pouco mais de sessenta e cinco mil unidades fabricadas, a maioria destruída ou perdida na Guerra Soviético-Finlandesa, devido à complexidade do design e ao uso brutal dos soldados russos.

Nem em sonho Xiquan imaginava encontrar um exemplar daquele fuzil raro no campo de batalha de Briansk! Deixaria para trás qualquer outra coisa, mas aquele fuzil teria de levar.

Após inspecionar cuidadosamente o espaço subterrâneo e certificar-se de que não havia nada mais escondido, Xiquan pegou com cuidado o AVS-36 empedrado de poeira e saiu dali.

Aquela arma não podia simplesmente ser jogada no porta-malas. Xiquan nem sequer pensou em ir embora ou parar para almoçar — estava completamente absorvido pelo fuzil semiautomático.

Com seu conhecimento limitado, desmontou o velho artefato com cautela e o espalhou em peças sobre a mesa. Não pôde deixar de admirar: Stálin realmente conhecia os russos como poucos.

Embora se diga que o AVS-36, projetado por Simonov em 1936, perdeu para o SVT-38 de Tokarev em 1938 por causa da preferência pessoal de Stálin, a verdade era evidente: diante de tantas peças e mecanismos, era impossível para os soldados russos daquela geração, com seu temperamento direto e impetuoso, dominar um fuzil tão complexo. E não era questão de menosprezar — tanto na União Soviética quanto na China da época, a educação básica era limitada, resultado de contextos históricos e não de mérito individual.

Por exemplo: na China dos anos 60, bastava o ensino fundamental para ser professor, o ensino médio já era considerado elite intelectual, e alguns gênios já estavam até envolvidos em projetos de armas estratégicas. Quem tinha curso superior era, muitas vezes, chefe de departamento. No fim dos anos 80 e início dos 90, o universitário virou sinônimo de elite intelectual, mas hoje? Dizer que um diplomado vive pior que um cachorro pode ser exagero, mas há cachorros com a vida mais fácil que muitos graduados.

Do ponto de vista individual, parece uma tremenda injustiça social, mas do ponto de vista nacional, isso é o retrato do avanço do nível educacional de um povo. Talvez, em menos de cinquenta anos, em alguma cidadezinha qualquer da China, anunciar panfletos na rua será tarefa de pós-graduados.

Parece impossível agora, mas, há cinquenta anos, se alguém dissesse que um dia seria possível ver a imagem das pessoas pelo telefone, acabaria internado num hospício e submetido a eletrochoque.

Cada época tem suas vantagens e seus limites intransponíveis.

Da mesma forma, talvez Stálin tenha percebido que o soldado comum não daria conta daquele fuzil semiautomático “avançado demais” para a época, optando então pelo SVT38/40, de design menos complexo.

Infelizmente, até esse modelo era sofisticado demais para muitos soldados, que continuavam preferindo o “romântico” Mosin-Nagant de ferrolho manual.

Para muitos, o SVT38/40 era como uma jovem mimada, que exigia cuidados especiais e reclamava o tempo inteiro. Mas será que o SVT38/40 era realmente ruim?

Bastava observar os soldados finlandeses que capturaram esse fuzil na Guerra Soviético-Finlandesa: para eles, era uma lâmina sagrada, capaz de aniquilar inimigos com eficiência!

A diferença era que, num país pequeno como a Finlândia, com uma população igualmente reduzida, quase todos eram estudiosos ou caçadores pouco sociáveis, e a educação era mais acessível. Com menos gente para ensinar, fica mais fácil elevar o nível de instrução e, consequentemente, a capacidade de lidar com novas tecnologias.

Isso não tem nada a ver com inteligência inata ou superioridade genética — esse tipo de coisa não existe. O que conta é se a família tem recursos para investir no único filho ou se precisa alimentar cinco ou seis bocas famintas. Quem mal come, não tem tempo para estudar.

Felizmente, poucos anos após o fim da Segunda Guerra, um certo Kalashnikov, jovem robusto e charmoso, projetou finalmente a arma que os russos realmente saberiam usar: a AK-47.

E o velho ainda resumiu tudo numa máxima clássica: projetar uma arma complexa é fácil, mas torná-la simples é que é difícil!

No fim, depois de limpar e lubrificar todas as peças do AVS-36, Xiquan as guardou cuidadosamente em uma caixa plástica separada. Por mais prazer que tivesse ao desmontar e limpar a arma, montá-la de volta era outro desafio: provavelmente sobrariam peças ao final. Era uma questão de conhecimento e de contexto, simplesmente o ambiente em que crescera não lhe dera essa habilidade de sobrevivência — e não fazia falta.