Capítulo 4: O Gênio Soviético e o Gênio Russo

O chamado "Cartão de Ônibus Truman", também conhecido como Lábios Dourados, foi um dispositivo de escuta criado pela KGB soviética para pregar uma peça na CIA americana, sendo ao mesmo tempo um dos planos de escuta mais bem-sucedidos da União Soviética. A história começa em 1945, quando o azarado Truman havia acabado de assumir o cargo de presidente. Jovens pioneiros soviéticos presentearam o embaixador americano Avila Carriman com um enorme e primorosamente trabalhado brasão dos Estados Unidos.

Os jovens afirmaram que se tratava de um símbolo de paz, enquanto os oficiais soviéticos que os acompanhavam disseram que só havia uma peça, feita exclusivamente para os americanos — nem os ingleses tinham direito a uma. A inveja é universal, e isso não foi diferente: o então ingênuo embaixador Avila Carriman ficou tão contente que, sem pensar duas vezes, pendurou o brasão, do tamanho de uma tampa de panela, em seu escritório na embaixada.

A partir daí, até o fim do mandato de Truman, quatro embaixadores vieram e se foram ao longo de oito anos. Quase todos, ao assumirem, trocaram até a tampa do vaso sanitário, mas deixaram intacta a peça de madeira mais visível do escritório. Ela permaneceu tanto pelo seu valor artístico quanto porque, durante oito anos, conseguiu escapar de inúmeras inspeções anti-espionagem.

Isso foi resultado da diferença brutal de tecnologia. Na época, os americanos jamais imaginaram que aquela obra de arte maciça, sem nenhum sinal emitido, era, na verdade, um aparelho de escuta que, teoricamente, poderia funcionar indefinidamente sem necessidade de energia elétrica.

Mesmo hoje, se alguém explicasse como funciona, ainda seria difícil de acreditar. Essa tecnologia, de nome igualmente imponente, chama-se Identificação por Rádio Frequência sem Fio. E esses aparelhos passivos, sem fonte de alimentação própria nem emissão de ondas eletromagnéticas, hoje são amplamente utilizados — em cartões de ônibus, cartões de refeição, crachás de acesso e até documentos de identidade!

Ou seja, os soviéticos usaram um “cartão de ônibus” do tamanho de uma tampa de panela para escutar o escritório do embaixador dos Estados Unidos em Moscou por oito anos seguidos!

É difícil imaginar o tamanho do trauma dos quatro embaixadores que passaram por lá nesse período. Pense bem! No escritório da embaixada em Moscou, a milhares de quilômetros da Casa Branca ou do Pentágono, onde o embaixador era a maior autoridade e tinha o escritório mais seguro e reservado. Com tamanha privacidade, quem não aproveitaria para assistir a um filme do patinho amarelo... procurando a mãe, para comemorar?

No instante em que, emocionado, você enxuga as lágrimas ao ver o patinho reencontrar a mãe e, ao mesmo tempo, utiliza os meios de comunicação mais seguros para relatar ao chefe assuntos ultra-secretos... Atrás de você, que não percebe nada, dezenas de agentes da KGB estão escutando cada palavra, alguns até distraidamente admirando: "Esse é rápido mesmo!"

Cada frase dita, cada informação valiosa, era registrada e compilada em dossiês entregues diretamente à mesa do camarada Stálin.

Nem mesmo as maiores gafes públicas conseguem ser tão emocionantes! Isso faz com que os escândalos picantes de hoje pareçam fichinha diante desse episódio.

O mais interessante é que, por causa desse vexame histórico que durou oito anos, os russos, com seu típico humor, desenvolveram uma cultura artística de nicho baseada naquele brasão americano, a que deram o nome carinhoso de Cartão de Ônibus Truman.

Por isso, se um dia você vir um russo andando pela rua com um brasão americano nas mãos, não se apresse em julgá-lo como traidor — talvez ele esteja apenas carregando um cartão de ônibus.

Assim era o brasão de mais de trinta centímetros de diâmetro nas mãos de Shi Quan: na cabeça da águia americana, esculpida com primor, estava o rosto de Truman; o estilo era ao mesmo tempo solene e cômico, exalando uma alegria difícil de descrever.

O vendedor, ao ouvir Shi Quan referir-se à peça pelo nome correto, logo percebeu estar diante de um comprador entendido. Largou a faca de entalhe, foi até a van e tirou outra peça, um pouco menor, mas ainda mais requintada, entregando-a a Shi Quan: “Veja esta. É de cerejeira, um material caro. Tanto a madeira quanto o entalhe não ficam atrás do original. Aquela que você segurou agora é feita do bétula mais barato. Claro, ambas têm câmera espiã embutida, funcionam por 24 horas com uma carga e você pode ver as imagens pelo celular.”

“É sério?” Shi Quan ficou boquiaberto ao ver o jovem vendedor conectar o telefone à câmera, abrir o compartimento traseiro — tão bem disfarçado — e revelar o motivo do peso do objeto: várias baterias 18650 encaixadas como balas em um tambor!

O vendedor apontou o chip no centro do brasão e mostrou a imagem na tela do celular: “Detecta incêndios também. Se o entalhe pegar fogo ou algo ao redor, o sistema avisa a distância.”

“Quanto custa cada uma?” Shi Quan devolveu as duas peças ao balcão.

“Cem mil rublos pela de cerejeira, vinte e um mil pela de bétula”, respondeu sem hesitar. “Fui eu mesmo que fiz. Mesmo a versão barata é esculpida em uma única peça de madeira, então não é caro.”

“Vinte mil rublos, e levo essa mais barata”, disse Shi Quan, apontando para a que o vendedor havia aberto.

“Feito!” O vendedor rapidamente embrulhou o brasão de bétula em jornal, colocou o carregador junto e, ao receber o pagamento, ainda brincou: “Os ingleses vão morrer de inveja, não é?”

“Haha! Sem dúvida! Vou pendurá-lo no meu escritório.”

Depois dessa troca espirituosa, Shi Quan voltou ao acampamento, conectou o sistema de monitoramento do entalhe ao celular e só então o fixou na porta de emergência do trailer.

A noite passou atarefada. Na manhã seguinte, antes do amanhecer, três caminhões Tatra, sob o comando de Vika, foram deslocados para a entrada do mercado de troca, o mais distante do campo de tiro. Para isso, Ivanão ainda pagou uma taxa extra de dez mil rublos.

“Pronto, senhores, em no máximo uma hora nosso cliente chega”, anunciou Vika, que naquele dia vestia um uniforme de soldado soviético tamanho GG, enquanto Ivanão estava fantasiado de soldado alemão.

Quanto a Shi Quan e He Tianlei, os irmãos usavam uniformes camuflados — um russo, outro alemão — e sua tarefa era simples: empunhar as armas.

Já Leonid, a pedido insistente de Vika, apareceu com um terno de origem duvidosa e teve até o topete raspado por ela, ficando com um visual de cientista maluco digno de filme.

“Pronto, doutor, ligue a caixa de som!” Vika subiu com elegância na BMW com sidecar e, junto de Ivanão, deu partida no motor.

Leonid, resignado, cobriu o rosto ruborizado com uma mão e ligou a caixa de som com a outra. Imediatamente, o hino “Canção dos Defensores de Moscou”, carregado de fervor e cheiro de pólvora, ecoou por todo o mercado.

Com todos os olhares atraídos, Vika acelerou ruidosamente e, sem pressa, pegou o microfone: “Soldados, Moscou está logo atrás! Venham comprar um rifle e deixem que esta dama os leve pessoalmente ao campo de batalha de moto, o que acham?”

A frase incendiou o mercado, e uma jovem que, no dia anterior, alimentara um urso pardo no estande de Vika, sacou dinheiro e comprou o rifle Mosin-Nagant mais barato.

Vika pegou o microfone de novo: “A primeira soldada apareceu! Quem diria que a primeira a ir para o front seria uma mulher? Homens, vocês são mesmo um fracasso! Vamos lá, soldada, de quem quer pegar carona?”

A moça, sem saber o que estava acontecendo, abraçou o rifle, olhou para o microfone em sua boca e, por reflexo, apontou para Ivanão ao lado.

“Camarada Ivan, leve esta soldada ao campo de batalha!” Vika interpretava com maestria, e Ivanão, igualmente performático, esperou a moça sentar-se no sidecar e fez um giro espetacular com a moto, só então ligando a caixa de som presa ao estepe.

Ao som da clássica “Despedida da Mulher Eslava”, a moça, ainda sem entender nada, deu uma volta ao redor do mercado com Ivanão e foi deixada na entrada do campo de tiro. Ali, Vika já havia avisado: quem chegasse de moto com ela ou Ivanão ganhava 5% de desconto nas balas — não era muito, mas dividia claramente os frequentadores em duas categorias.

“E então, chefe?” Vika perguntou, sorrindo com os lábios vermelhos.

“Você é um gênio! Aceito suas condições de ontem: além do salário, mais 3% de participação!” Ivanão respondeu sem hesitar e, mais uma vez, levou outra moça para dar uma volta antes de deixá-la no campo de tiro.

Vika, orgulhosa, também ligou a caixa de som do estepe e, ao som de “Katiusha”, levou um rapaz magro como um pintinho para uma volta antes de deixá-lo no campo de tiro.

“Essa moça é um talento nato em vendas!” exclamou Leonid, chamando rapidamente os irmãos Shi Quan e He Tianlei para ajudar.

Ivanão estava ali mais para liquidar o estoque e fazer propaganda, por isso os preços dos rifles estavam um pouco abaixo do mercado. Com a performance de Vika, o que era para durar dois dias vendeu-se tudo antes das quatro da tarde.

Desligando a caixa de som que tocara o dia inteiro, Leonid estava tonto, jurando nunca mais ouvir “Canção dos Defensores de Moscou” por tanto tempo na vida. Mesmo com o aparelho desligado, a melodia continuava a ecoar em sua mente.

Os irmãos Shi Quan e He Tianlei estavam exaustos, especialmente o primeiro, que até conferiu no aplicativo de passos: mais de trinta mil passos em um dia!

Em contraste, Ivanão e Vika estavam animadíssimos. Tinham matado a vontade de pilotar motos e ainda superaram todas as expectativas com a divulgação. As duas motos com a bandeirinha da loja de antiguidades Ural rodaram incontáveis voltas pelo mercado!

“Vamos lá, pessoal! Aproveitem o tempo e arrumem logo as coisas. O campo de tiro reservou um espaço só para nós”, anunciou Vika, recebendo aplausos de todos, inclusive de Leonid — mérito todo dela; Ivanão foi apenas o piloto.

Com tudo guardado no caminhão, cada um montou em sua moto ou carro e partiram rumo ao campo de tiro.