O desejo de toda a vida do mordomo herói finalmente se realizou.

— Você consegue ou não? Quer que eu faça? —

Com o desabamento parcial, toda a estrutura defensiva fora destruída, restando apenas um cenário trágico de ruínas pós-batalha, ainda impregnado do gás tóxico do medo nas cavernas dos morcegos.

Meison observava, com certo pesar, Tim Drake, o terceiro Robin, com o rosto machucado, segurando um frasco de elixir e uma poção de vitalidade, enquanto vestia o uniforme vermelho de Robin e, com esforço, se arrastava para dentro do Bat-avião.

O jovem, um tanto apreensivo, comentou:

— Você deveria estar repousando naquele tanque de recuperação kryptoniano. Bane quebrou pelo menos cinco das suas costelas, e sem nem precisar examinar, sei que seus órgãos estão contusos. E você ainda apresenta sintomas de concussão leve.

— Você não conhece bem os controles do Bat-avião, será difícil atravessar rapidamente as zonas aéreas onde a Liga dos Assassinos montou defesas por toda Gotham. E eu já não posso mais lutar, ficar aqui não ajudaria em nada.

Robin, com dificuldade, prendeu o cinto de segurança, fazendo uma careta de dor ao tocar os ferimentos. Mas o elixir extraído da Pedra Filosofal por Meison surtiu efeito rapidamente, desinchando o olho de Tim, que antes quase não abria. Enquanto iniciava os sistemas do Bat-avião com habilidade, disse a Meison:

— Dentro de uma hora estarei em Central City, restabelecendo contato com a Liga da Justiça. Depois, transferirei as comunicações para a rede alternativa do Batman. Mantenham-me informado sobre o combate. Quanto ao Arkham, conto com vocês.

— Nessas condições, temo que morra no caminho. Ser Robin é mesmo um ofício suicida — comentou Meison, balançando a cabeça. Pegou de seu cinto uma poção avançada de elixir, com sangue de unicórnio diluído dez vezes e extraído pela Pedra Filosofal, entregando a Tim:

— Se não aguentar, beba isto.

Tim aceitou a oferta. Pegou o frasco prateado que reluzia no escuro, colocou no console do Bat-avião e, após confirmar a rota final com Alfred, elevou-se rapidamente sob os olhares dos demais, desaparecendo na noite após atravessar a cachoeira que camuflava a entrada.

— Como está Dick Grayson? — Meison desviou o olhar para o tanque kryptoniano, onde Selina operava o sofisticado aparelho médico. Alfred, já de volta ao papel de “Mordomo-Morcego” após trocar de roupa, balançou a cabeça:

— Ele provavelmente ficará de fora da próxima missão de apoio ao jovem Wayne.

— Não pode ser! — Meison rebateu, decidido. — Já somos poucos, sem o auxílio do primeiro filho, será impossível. Vocês da família dos morcegos só me dão trabalho!

Ele reclamou, mas com genuíno preocupação, entregou a Alfred uma segunda poção com sangue de unicórnio:

— Dê isto a ele. É uma versão mais fraca da poção que Bruce Wayne tomou, vai acelerar sua recuperação e melhorar sua resistência. Que vergonha, Nightwing ser espancado por Bane desse jeito. Não dá nem pra contar.

Alfred lançou um olhar enviesado para Meison, e após alguns segundos, comentou, com voz calma:

— Você subestima a força dos super-vilões, Meison. Bane é um dos mais temidos do mundo. O fato de o jovem Dick ter resistido por tanto tempo mostra que não desperdiçou seu tempo em Blüdhaven.

— Certo — disse Meison, ainda pouco convencido, achando Dick fraco.

Dirigiu-se para fora da caverna, à procura de Cara-de-Barro, que havia mudado de lado para ajudá-los, cumprindo um acordo anterior. Antes de sair, baixou a voz para Alfred:

— Viu aquele garoto amarrado ali?

— Sim — Alfred assentiu, com expressão fria. — Um jovem claramente corrompido pela ideologia radical da Liga dos Assassinos, um criminoso de guerra menor de idade. É difícil imaginar o que leva os assassinos a transformar uma criança em máquina de matar. Ele precisa de reabilitação psicológica profissional para voltar ao normal. E pelo dano que causou esta noite ao Bat-caverna, talvez devêssemos enviá-lo ao Asilo Arkham. É uma ameaça a qualquer um. Merece um quarto só pra ele.

— Que avaliação precisa — Meison conteve o riso, tossiu e pousou a mão no ombro sério de Alfred:

— Ele se chama Damian, Damian al Ghul, ou... Damian Wayne.

— Como? — A expressão de Alfred mudou drasticamente.

O sempre impecável mordomo inglês perdeu a compostura, olhando incrédulo para Meison, que confirmou com seriedade:

— Exato. Ele é o único herdeiro biológico de Bruce Wayne, fruto de uma noite de paixão entre Batman e Talia, a mestre do gelo quando ele treinava na Liga dos Assassinos.

— Ouvi rumores de que Talia teria roubado os genes do Batman e criado Damian em laboratório, mas prefiro acreditar que ele seja resultado de um amor proibido. Só assim explico a natureza tão distorcida desse menino. A boa notícia é que a família Wayne terá continuidade. A má notícia é que você terá muito trabalho nos próximos anos. Além de cuidar do Batman, terá de lidar com esse pequeno maníaco, ameaça a todos, digno de Arkham.

— São dois ótimos motivos para comemorar! — Alfred sorriu, revelando satisfação.

A dor e a raiva de ver a Bat-caverna destruída foram substituídas por uma sensação de realização, como se um desejo de vida fosse finalmente cumprido. Considerado família por Thomas Wayne e tendo criado Bruce Wayne, Alfred temia, após a fuga da Mulher-Gato, que seu jovem mestre nunca teria descendentes, interrompendo o legado centenário dos Wayne.

Mas as surpresas chegam sem aviso. O desejo de convencer Bruce a abandonar o manto do Batman e viver uma vida de festas, casando-se e tendo filhos, dissipou-se, dando lugar a uma nova determinação.

Bruce Wayne, com sua obsessão pelo Batman, nunca mudaria. Simplificando, já não há salvação para o jovem mestre, deixe-o seguir seu caminho. E Alfred, já velho, talvez fosse hora de iniciar um novo projeto importante na mansão que sempre considerou seu lar.

Mas logo voltou a se preocupar. Observando Damian, amarrado e inconsciente, perguntou a Meison:

— O jovem Damian precisa de cuidados psicológicos. Talvez eu devesse encomendar de você uma série de medicamentos para tratar a mente, sem efeitos colaterais. Além disso, Selina comentou que ele passou anos mergulhado em um lago maligno, sob influência de magia residual. Talvez você possa...

Alfred examinou Meison de cima a baixo, então convidou:

— Quem sabe você se torne um dos médicos particulares da família Wayne, nosso alquimista pessoal, responsável pela saúde do jovem Damian? Podemos discutir seu salário.

— Não gostaria de ficar preso à família Wayne, mas aceito ter um pequeno voluntário para testes. Contudo, é melhor negociar com esse pequeno maníaco primeiro.

Meison, impressionado com a “personalidade bilionária” de qualquer Wayne, balançou a cabeça:

— Convencer Damian a mudar sua visão de mundo, moldada pelo Rei dos Assassinos, não será fácil.

— Passei dois terços da vida cuidando de um homem dez vezes mais difícil do que o jovem Damian — Alfred sorriu. — Não será problema. Hum, o jovem Damian precisa de um novo quarto, talvez um animal de estimação, um dogue leal seria adequado.

— Ou talvez uma vaca — sugeriu Meison. — Uma vaca com manchas em forma de morcego, e algum super-herói especialista em fazendas poderia ensinar-lhe a ordenhar. Parece absurdo, mas confie em mim: vi nos olhos desse pequeno maníaco um amor por animais. E me permite acessar o arsenal do Batman, para escolher alguns acessórios?

O jovem retirou do bolso a velha sniper K, agora irreconhecível, lamentando:

— Sabia que teria de sacrificar algo para vencer, mas não imaginei que perderia logo minha arma favorita, minha companheira nos dias difíceis, fonte de confiança e conforto. Preciso de uma nova arma antes do próximo combate.

— É um pedido razoável — Alfred assentiu, com elegância. Olhou para a Bat-caverna parcialmente destruída e avisou:

— Mas todas as armas guardadas por Bruce são não-letais, o que não parece combinar com seu estilo.

— Podem ser letais — Meison rebateu, retirando sua caixa de ferramentas e seguindo Alfred até o arsenal. Murmurou:

— Basta uma pequena “modificação” para transformar as “armas bondosas” do Batman em instrumentos mortais. Por sorte, sou bom nisso.

Logo, com o acesso especial de Alfred, o arsenal se abriu diante de Meison. Ele entrou e viu prateleiras cheias de equipamentos, armas de fogo e explosivos organizados por categorias. De explosivos para abertura de portas a demolição de edifícios, desde fragmentação convencional até mísseis de alta precisão, e caixas de acessórios modulares desenvolvidos pela Wayne Tech.

Meison se animou ao ver os acessórios, abriu uma caixa e pegou um suporte preto especial para armas de fogo. Uma etiqueta apareceu:

Componente modular de arma de fogo
Qualidade: Engenharia excelente, padrão industrial
Efeito: Permite montagem e modificação rápida de armas padrão, com design especial para experimentação personalizada.
Fabricante: Departamento de Pesquisa Militar da Wayne Tech
Observação: Funciona como blocos de montar; iniciantes constroem casas, mestres montam frotas de mil anos.
Nota: Projeto registrado. Requer Engenharia nível 2.

— Hora de mostrar o verdadeiro talento — Meison flexionou os dedos, olhando para as caixas de componentes. Mais uma vez, admirou a generosidade do velho Bruce e teve uma ideia ousada: por que não atualizar suas armas, e as dos membros da equipe K? Como líder, deveria preparar o grupo para o futuro. Bruce não se importaria que usassem os acessórios, jamais os usaria todos em vida. Que ele “limpe o estoque”.

Com essa decisão, Meison ativou os projetos de suas diferentes rifles de tiro crítico na tela translúcida, ajustando-os com conhecimento de Engenharia nível 3.

Essas armas são “iniciais”, de estrutura simples, fácil de melhorar. Os projetos de armas K, com vantagens e desvantagens já marcadas, permitiam a Meison montar como se jogasse quebra-cabeça.

Enquanto alterava os projetos com a mente, olhava para as armas já modificadas, sentindo que ali reside a essência da engenharia: um mestre não se limita a seguir projetos fixos. Assim como Selina lhe ensinou sobre alquimia, talvez devesse adicionar “toques pessoais” às armas.

— A mão-canhão de tiro crítico é potente de perto, mas só tem dois tiros, insuficiente. A espingarda de tiro crítico para média distância é pouco prática e imprecisa. Já a rifle de precisão só tem modo semiautomático, um desperdício — Meison ponderava diante das peças, coçando o queixo. — Preciso considerar também cenários de snipers a quilômetros, minha técnica é boa, mas não enxergo tão longe. Até conseguir um elixir para visão, preciso montar uma mira adequada.

Decidido, Meison avançou pelo arsenal e encontrou, com surpresa, uma linha de produção de munição, projetada para fabricar balas especiais não-letais para Bruce.

Sempre quis ter uma dessas, mas nunca teve tempo. Agora, com a visita à Bat-caverna, supriu todas as suas necessidades. Pegou vários potes de pólvora de engenharia, a chamada “pólvora de goblin”, e alimentou a máquina.

O problema de munição, que sempre o atormentou, seria resolvido esta noite. Com a produção automática de balas, Meison voltou ao depósito de componentes para montar as armas conforme os projetos ajustados.

Apesar de aproveitar a generosidade do velho Bruce, Meison sentia um certo vazio. Como já pensara, as armas comuns já não atendiam às batalhas da equipe K. Contra humanos, funcionam, mas contra criaturas mágicas zumbificadas, são insuficientes, e futuras missões em outros mundos certamente trarão inimigos ainda mais poderosos.

Se um Superman maligno surgir, balas comuns não farão nem cócegas.

— O próximo objetivo da engenharia é encontrar projetos de armas mais poderosas! — Meison montava os acessórios com destreza, decidido:

— Será difícil, mas o Dia de Trocas da Convergência das Estrelas pode ser uma oportunidade. Só preciso garantir que a equipe K não seja exposta. Ah, ser espião não é fácil...