Capítulo Centésimo Vigésimo Primeiro: O Brilho Vivo do Vermelho e do Púrpura

No interior do portão do templo dos Monges de Duas Ilusões. Os quatro anciãos se sentavam frente a frente, enquanto o irmão mais velho da seita estava prostrado diante deles, com o rosto abatido.

— Tu foste precipitado, Dorim! O entendimento que, com grande esforço, mantivemos por tantos anos com o Marquês de Vento Sereno foi rompido — suspirou o ancião-mor, Dorin, cujas sobrancelhas desciam até as faces. Foi ele quem, por fim, resgatou o mestre dos monges e os discípulos com aquela mão negra que os envolveu.

— Dorin, o que está feito, está feito. Para quê lamentar? Iríamos temer meramente o Marquês de Vento Sereno? Se não podemos derrotá-lo juntos, tu, por acaso, não és capaz? — replicou o segundo ancião, Doral, de rosto largo e orelhas grandes. Seus olhos reluziam de fúria enquanto encarava Dorin. De temperamento explosivo, nada lhe era vedado.

O ancião-mor balançou a cabeça:

— A seita do Buda está em declínio, e a Ilha dos Vedas é árida e fria, imprópria para pregar. Se queremos o florescimento dos Monges Profanos, devemos buscar oportunidades na Terra Central. Mais que isso, se desejamos restaurar a tradição perdida do Budismo, é preciso fortalecer nossa seita, aproveitando o poder dos discípulos para recuperar o legado esquecido, mas afrontar a corte agora, tornando-nos seus inimigos, seria insensato.

Nesse instante, o terceiro ancião, Dorim, falou, por fim:

— Ancião-mor, na situação em que estávamos, não havia escolha. Terias coragem de ver nossos discípulos sucumbirem por completo às mãos dos soldados de Yan? Nosso crescimento sempre atraiu repressão do Marquês de Vento Sereno, e suportamos todas as investidas. Agora, porém, ele enviou um jovem capitão. Não veio para nos atacar, mas cortou nossa água — isso é mais cruel que qualquer cerco armado. Se isso continuar, em breve restarão apenas nós quatro; nem mesmo novos discípulos conseguiríamos recrutar. Chegou o momento de mostrar ao Marquês que também temos sangue nas veias!

Ao recordar o jovem, Dorim sentiu uma dor de cabeça latejante. Preferiria enfrentar um exército inteiro da corte a lidar com aquele adversário astuto e implacável.

— Ainda bem que Doya matou aquele rapaz...

Dorim não acreditava que, com a habilidade de Doya, um jovem guerreiro de força comum pudesse sobreviver.

— Eu também penso que é hora de ensinarmos uma lição ao Marquês de Vento Sereno — declarou o quarto ancião, Doya. Magro, com olhos frios e cruéis, foi quem aproveitou, junto aos outros, a distração do Marquês para eliminar cinco generais da dinastia Zhou.

O ancião-mor, Dorin, suspirou por dentro. Dos quatro anciãos, três eram favoráveis ao confronto.

Que poderia ele fazer?

— Agora, só nos resta conversar com o Marquês de Vento Sereno. Orientem os discípulos a agir com prudência. Espero apenas que o Marquês não prolongue o conflito, mantendo o autocontrole de antes — ponderou Dorin, resignado.

— Se ele recusar, simplesmente enfrentaremos juntos. Queira ou não, terá de aceitar! — Doral coçou a volumosa orelha, despreocupado.

— Assim é melhor — concordou Doya.

Nesse momento, do lado de fora da caverna, ouviu-se uma risada gélida:

— Dizem que o velho é sempre mais astuto, mas vocês, ainda anciãos, se agarram a fantasias tão infantis? Quanto mais vivem, mais retrocedem!

— Quem ousa tamanha insolência? Apareça! — O mestre de discípulos, sempre prostrado, aproveitou para erguer-se e, todo bajulador, cobrou satisfações.

— Incapaz! Fique de joelhos! — O ancião-mor, já de ânimo carregado, desferiu-lhe um chute, forçando-o a se prostrar outra vez. Se não fosse por ele, talvez a ruptura com o Marquês não tivesse ocorrido.

— Não precisas te esconder, mostra-te! — ordenou o ancião-mor, fitando a entrada da caverna.

Passos ecoaram, e sob olhares atentos, um jovem vestindo trajes luxuosos apareceu, caminhando com calma. Um meio-máscara dourada cobria-lhe o alto do rosto.

— Ora, quem diria... Apenas um sujeito que não ousa mostrar a cara — Doral lançou-lhe um olhar de desprezo. — Monges Profanos não gostam de lidar com tipos misteriosos.

— Pois então, esperem para ver se ainda restarão monges no futuro — respondeu, impassível, o jovem de coroa púrpura, segurando um leque de jade e os gestos tranquilos.

— O quê! — Doral preparava-se para explodir.

— Espere — interveio Dorin, estudando o jovem de branco. — Jovem, o que queres dizer com isso?

— Dorin, de fato és o mais perspicaz — ironizou o visitante, batendo o leque na mão. — O Marquês de Vento Sereno já enviou petição à corte, pedindo tropas para exterminar os Monges Profanos. Em cinco dias, ao menos seis guerreiros de nível superior chegarão. O fim da seita está selado, e vocês ainda pensam em negociar...

Ao ouvirem isso, os quatro anciãos empalideceram.

Até Doral ficou rubro, o rosto e o pescoço abrasados; até ele sabia que seis guerreiros de alta patente, somados ao Marquês, bastariam para exterminar todos os monges de Yan!

— Quem és tu para saber de assunto tão sigiloso? — vociferou Doya, com olhar assassino.

— Não perguntem como soube. Não veem que o ancião-mor não disse sequer uma palavra? — O jovem de branco apontou para Dorin.

Os três voltaram-se e viram Dorin cabisbaixo, pensativo.

— Quero saber apenas uma coisa — Dorin ergueu a cabeça, sério. — Como nos encontraste, e o que desejas de nós?

Ao ouvir isso, o jovem recolheu o olhar, percorreu a caverna com olhos atentos e então, em tom solene, anunciou:

— Quero que toda a seita dos Monges Profanos passe a servir-me.

O silêncio caiu. Até o mestre prostrado arregalou os olhos. Um jovem, no máximo no auge de sua força, ousava exigir fidelidade de toda uma seita. De onde vinha tamanha confiança? Imaginava que os monges eram tolos e facilmente enganáveis?

Sem dizer mais, o jovem de branco tirou de dentro das vestes um pergaminho amarelado e o desenrolou com um gesto.

Ao verem o conteúdo, os quatro anciãos exclamaram em uníssono e, subitamente, ajoelharam-se diante do jovem.

— Doravante, os Monges Profanos me seguirão — declarou o misterioso jovem, encarando-os friamente.

Dorin, Doral, Dorim e Doya mantiveram-se com a cabeça baixa, sem ousar respirar alto.

Atrás deles, o mestre de discípulos, curioso, virou-se. Na mão do jovem, havia uma pintura: nela, um monge de nariz aquilino e orelhas grandes, vestindo hábito negro, ajoelhava-se em reverência, mãos postas, como se saudasse alguém invisível.

Naquela noite, Fang Yun estava no gabinete do comandante, forjando artefatos e revisando seus conhecimentos em artes marciais. Enquanto praticava a técnica de percepção de energias, percebeu um lampejo de luz intensa passando pela janela, afastando-se rapidamente.

— O quê? — Fang Yun, intrigado, lançou-se pela janela e, pairando na noite, avistou ao sul cinco colunas de luz intensa, guiando um fluxo de energia tênue em direção ao sul. Quatro delas eram rubras; a quinta, de um vermelho arroxeado.

Ele fixou o olhar na coluna vermelho-arroxeada. Imediatamente lembrou-se do clarão que avistara sobre a capital ao dominar a técnica, de cor idêntica.

Observou, em silêncio, enquanto aquela energia se afastava cada vez mais de Yan, até desaparecer no horizonte.

— Os monges partiram ontem à noite...

No dia seguinte, Fang Yun foi ao encontro do Marquês de Vento Sereno, que o aguardava sozinho no salão, de semblante carregado. A partida dos monges fora apressada — claramente alguém os avisara. Caso contrário, os quatro anciãos teriam partido à luz do dia, não às escondidas.

Fang Yun hesitou em relatar sobre o clarão vermelho-arroxeado, mas preferiu o silêncio.

O marquês, logo, recuperou a compostura:

— No fundo, foi melhor assim. Para que uma nova seita de monges se erga, levará tempo.

— Fang Yun, deixe de lado o controle das águas por ora. O perigo de Pingding e dos monges foi afastado. Dedique-se ao treinamento. Quando puder, darei orientações. Além disso, segundo o costume, em três meses haverá uma grande rotação nas tropas. Prepare-se de antemão.

— Agradeço, senhor — respondeu Fang Yun, radiante de entusiasmo.

O marquês, embora de aspecto erudito, era exímio nas artes marciais, capaz de enfrentar três anciãos sem perder terreno — prova de sua força. Poder receber orientação direta de tão grande mestre era um privilégio.

— Não precisa agradecer. Resolver a ameaça de Lü Kuang foi trivial; o verdadeiro mérito foi tomar o controle das águas. Até eu não havia notado essa estratégia. Ao controlar a água, limitamos a expansão dos monges, eliminando uma ameaça de longo prazo. Minhas orientações são apenas uma recompensa por tua perspicácia — concluiu o marquês, sorrindo levemente.