Azar, se soubesse antes, teria apodrecido nas ruínas!

A Floresta Proibida à noite costuma ser silenciosa, mas esta noite foi uma exceção.

Às três da madrugada, os piratas que haviam saído para “caçar” finalmente retornaram com suas “presas”.

O grupo do Homem-Pipa estava exausto, não apenas pela tensão das batalhas intensas, mas também pela fadiga natural que se seguiu ao efeito dos elixires que haviam tomado. Liderados pelo primeiro imediato, Gibbs, mal chegaram ao acampamento improvisado e logo caíram no sono, enchendo o chão com roncos em poucos minutos.

Já o grupo de Jack sentia um torpor mental e uma pressão psicológica ainda maior. Usavam armaduras variadas para evitar ferimentos, mas o confronto corpo a corpo com os perigosos centauros necrofágicos foi tão “estimulante” que até aqueles acostumados a lutar em batalhas favoráveis estavam abalados.

Felizmente, graças às boas armas de Mason, aos elixires de reforço e às armaduras excelentes, os resultados finais foram satisfatórios. Após exterminarem três tribos de centauros e eliminarem um bando de lobisomens zumbis que rondavam à noite, apenas alguns tolos se feriram.

Nenhum morreu, mas todos reclamavam da missão.

Mason, porém, não tinha tempo para ouvir as lamúrias dos piratas. Ele era um homem ocupado, sempre às voltas com mil tarefas. Acabara de fazer o tratamento inicial do Elixir do Duende Verde e, enquanto aguardava a centrifugação dos componentes, analisava os relatórios de ação trazidos pelo Homem-Pipa e por Jack.

— Os reforçadores número um e quatro funcionam muito bem, merecem estudo aprofundado. Os números dois e três provocam disenteria aguda e doenças de pele? — murmurou Mason, satisfeito com os resultados dos testes, descartando logo as fórmulas problemáticas.

Em seguida, selecionou três excelentes receitas de fundição de minerais mágicos do relatório de Jack.

Olhando para os dois companheiros à sua frente, ponderou por um instante e disse:

— Selecione dez dos que melhor se destacaram e traga-os para Gotham. Jack, leve-os para conhecer o ambiente; Charles, providencie novas identidades e moradias para eles. Prefira os arredores da Avenida Glacial. A Beco do Crime também serve, lá as casas são baratas e o ambiente misturado é ideal para eles.

— Certo, chefe — respondeu o Homem-Pipa, enquanto Jack suspirava aliviado. Afinal, prometera aos seus homens que os tiraria dali. Ser pirata pode ser uma tarefa sórdida com estranhos, mas entre si é preciso ser justo e cumprir o prometido, ou a autoridade do capitão logo se esvai.

— Você não vai voltar conosco? — perguntou Jack, molhando a garganta com seu cantil ao perceber que Mason não pretendia sair ainda.

— Tenho assuntos pessoais a resolver. Vocês podem ir, voltarei ao amanhecer. Seria bom deixar alguém aqui para vigiar seus homens, Jack. Não os deixe perambular, é para protegê-los. Esta floresta não tem apenas centauros e lobisomens. Se atraírem os trolls ou gigantes do interior, ou mexerem com as aranhas gigantes zumbificadas, todos morreremos aqui.

— Entendi — disse Jack, acenando. — Gibbs ficará, basta ter bom rum e ele será o mais confiável dos imediatos...

Com seus companheiros partindo, Mason se levantou, verificou o tempo da centrífuga e saiu do apartamento mágico para o grande pátio atrás da casa.

Ali estavam empilhados os corpos de centauros e lobisomens trazidos pelos piratas, cuidadosamente escolhidos como troféus de guerra.

Mason avaliou as opções, arregaçou as mangas e sacou a faca de caça de Hagrid. Pretendia aproveitar para treinar a técnica de esfolar e coletar peles, pois sem matéria-prima suficiente não conseguiria avançar na habilidade de alfaiataria. O mundo do Caribe fornecera muitos fios mágicos e vodu, mas couro mágico era raro; já a Floresta Proibida era abundante nesse material, complementando perfeitamente.

Com um movimento certeiro, a lâmina afiada perfurou o abdômen do grande centauro zumbi, abrindo-o pelo centro. A faca gigante de Hagrid, feita especialmente para esfolar, acelerou o processo, e Mason logo arrancou uma pele razoável.

— Esfolamento rápido e de boa qualidade em criatura exótica, habilidade de coleta aumentada vinte vezes — anunciou a mensagem familiar diante de seus olhos.

Mason flexionou os dedos, vestindo luvas e avental de açougueiro, e avançou para a próxima “vítima”.

A pele desses seres zumbificados estava quase sempre corroída e ressecada, o que tornava o couro medíocre e raramente alcançava qualidade superior. Mas Mason não se decepcionou. Era apenas treino, e os produtos finais não seriam usados por ele, então não importava se eram feios.

Depois de curtir as peles com algumas soluções alquímicas e instruir os piratas a pendurá-las para secar, Mason voltou ao apartamento para o segundo tratamento dos ingredientes do Elixir do Duende Verde.

Quando faltavam duas horas para o amanhecer, ele se sentou diante da máquina de costura que tantas vezes o decepcionara.

Com a formação do núcleo do exército de servos, Mason, como líder responsável, decidiu confeccionar bolsas mágicas simples para seus subordinados. O espaço interno não precisava ser grande, apenas suficiente para armas e munições.

Coincidentemente, Hogwarts tinha em seus conhecimentos um projeto de bolsas mágicas que dispensavam o feitiço de extensão indetectável, usando apenas alquimia básica para criar bolsas compactas.

O som do pedal da máquina de costura ecoou pelo porão do apartamento mágico, com um tom triste que lembrava lágrimas de prisão.

Fios mágicos de baixa qualidade eram costurados e fixados no couro macio, já encantado e cortado. Bastavam alguns minutos para criar um protótipo.

Com técnicas de runas e materiais especiais, finalizava o processo e obtinha uma bolsa mágica de espaço interno cinco por cinco por cinco.

Era pouco espaço, e colisões fortes poderiam danificá-la facilmente. Era a “versão pobre e reduzida” das bolsas mágicas.

Qualquer mago ou alfaiate com algum orgulho sentiria vergonha de usar isso.

Mas Mason nunca se preocupou com esses detalhes. O que lhe interessava era o aprimoramento da técnica de costura. Ao terminar a trigésima bolsa defeituosa, finalmente viu o que tanto esperava...

Habilidade de alfaiataria nível um desbloqueada.

Talento de manufatura “Reparo Manual” desbloqueado; talento de primeiros socorros “Costura Rápida” desbloqueado.

Característica “Alfaiate Econômico: ao trabalhar com materiais abaixo da qualidade excelente, a habilidade é dobrada.”

— Consegui — murmurou Mason, parando de costurar ao atingir o nível inicial. Flexionou as mãos e olhou pela janela: faltavam poucos minutos para o amanhecer.

Tempo suficiente para o que vinha a seguir.

Tomou um estimulante para se manter alerta e retirou de sua mochila os restos do chapéu de seleção, ainda sujo de pelos da senhorita McGonagall.

Lavou os pedaços, selecionou fios mágicos cinza do material mais próximo ao original e uma longa agulha dourada forjada por alquimia.

Não subestime essa agulha! Mason a encantou com o efeito “Corte Afiado”, transformando-a em uma arma mágica. Nas mãos de uma certa senhora do Oriente, ela poderia devastar uma cidade inteira.

— Enfiar o fio na agulha... — resmungou Mason.

Com gestos delicados e um pouco desajeitados, passou o fio cinza pelo olho da agulha e começou a costurar os pedaços do chapéu destruído.

Não pretendia restaurar o chapéu tão cedo, mas após conversar com o “Decompositor”, foi alertado de que o chapéu já estabelecera um vínculo misterioso com ele, e então Mason se dispôs a restaurá-lo.

Lembrava bem do “RAP mágico” que o chapéu provocara ao ser colocado em sua cabeça, quando o encontrara nos escombros.

A mente enlouquecida do chapéu claramente sabia de segredos sobre o fim do mundo.

Segundo o rótulo de informações, para restaurá-lo perfeitamente seria preciso nível sete em alfaiataria, algo fora do alcance de Mason por enquanto. Costurá-lo, porém, não era tão difícil.

Com o talento “Mãos Hábeis”, Mason aprendeu rapidamente a técnica de costura.

À luz brilhante do porão, seus dedos ágeis costuraram os pedaços do chapéu conforme sua memória e compreensão.

Na quinta vez que se espetou, percebeu que precisava de um dedal.

O chapéu de feiticeiro, já velho e desgastado, ficou ainda pior após a “criatividade livre” de Mason. Com a última peça costurada, estava mais feio do que nunca.

Cinzento, cheio de remendos. O fio mágico, apesar de similar, não reproduzia o aspecto gasto do original. E a costura de Mason era lamentável.

Os pontos eram grosseiros, parecendo algo recolhido de um lixo, abandonado por um feiticeiro mendigo.

Para ser sincero, aquele chapéu tão feio não atrairia nem um cão de rua, mesmo que estivesse urinando ali perto.

— Mas serve — disse Mason, mordendo o fio para cortá-lo, analisando sua “obra” e forçando um elogio.

— Costura de baixa qualidade em item épico concluída, habilidade de alfaiataria não aprimorada — anunciou o sistema, fazendo Mason suspirar.

Ainda assim, o chapéu de seleção, por mais miserável que fosse, estava costurado.

Mason olhou para o chapéu pontudo e cinza, segurando-o à espera de que falasse.

Esperou, mas nada aconteceu.

Depois de alguns minutos, Mason, decidido, colocou-o na cabeça. Imediatamente, o chapéu começou a se mover de modo estranho.

Parecia uma criatura despertando, ajustando tamanho e formato para se encaixar perfeitamente na cabeça de Mason.

Era desconfortável, como enfiar a cabeça na boca de um crocodilo.

Após um minuto, o chapéu ficou firmemente preso à testa de Mason, e ele tentou puxá-lo, mas não conseguiu.

— Uhu, uhu, o dia em que o chapéu quebrado é costurado, o segredo sombrio é revelado! Hogwarts, estou de volta! O único testemunho retornou! — ecoou a voz aguda e insana que já havia se manifestado antes.

Parecia um velho meio enlouquecido berrando, mas o mais estranho era que a voz surgia direto na mente de Mason: era o pensamento animado do chapéu, dialogando com seu espírito.

Parecia ter dormido por séculos, acordando irritado. Disse:

— Deixe-me ver quem foi o benfeitor que me costurou... ah!

Antes de terminar, soltou um grito que fez a cabeça de Mason latejar, como se tivesse visto algo indescritível ao despertar.

Depois, ficou em silêncio, refletindo sobre a situação.

Segundos depois, gritou novamente, agora com fúria.

— Você! Alfaiate de cascos de porco! Tire-me daqui! Veja só que coisa horrenda você fez com meu corpo! Tão vulgar, tão medíocre, seria melhor continuar no estado moribundo! Se algum feiticeiro visse, morreria de rir; até os trouxas zombariam da minha miséria. Ah, o pesadelo do fim do mundo ainda não terminou, com sua técnica terrível você reacendeu meu tormento! Você! Você é o carcereiro enviado pelos destruidores de mundos para me torturar, não é?

— Que punição cruel! — lamentou.

— Cale-se! Você está muito barulhento — retrucou Mason, agarrando o chapéu que se agitava e gritava em sua cabeça, tentando arrancá-lo.

Enquanto o repreeendia e puxava, Mason esqueceu que sua força era muito superior ao normal, e com algumas puxadas o chapéu recém-costurado começou a desmanchar.

O chapéu enlouquecido entrou em pânico.

— Pare! Pare! Não puxe mais, vai rasgar! Meu corpo já sofrido vai se partir! Ah, vou quebrar! Não, alfaiate, pare... Não reclamarei mais da sua técnica ruim. Vamos conversar.

— Assim é melhor, não precisava de tanto drama — resmungou Mason, revirando os olhos. — Não se preocupe, sei que não sou um bom alfaiate, mas vou treinar. Quando me tornar um mestre, prometo restaurar você à perfeição, será o chapéu mais belo de todos os mundos. Você pode supervisionar o processo, até me ensinar a costurar melhor. Juro que serei um bom aluno.

— Ora, veja só este jovem tentando ser esperto com um velho cansado — ironizou o chapéu, curvando a ponta. — Se soubesse quem foi meu último dono, não diria coisas tão ingênuas. Mas reconheço sua gentileza ao me recuperar e costurar. Vou ensinar, se conseguir aprender. Mas antes, há algo mais importante.

O chapéu animado fez uma pausa, como se examinasse o interior de Mason. Após alguns segundos de silêncio, suspirou:

— Uma alma calorosa e bondosa, combinada a uma mente sábia e calma. Talvez você tenha sido enviado pelo destino, mas chegou tarde demais. Os destruidores já cumpriram sua missão, meu mundo e meus amigos estão mortos. Só resta vingança.

Lembra do que te disse antes de adormecer, Mason? Sobre o pacto de vingança...

Você fez um pacto comigo: deve ajudar-me a cumprir a última vingança do último testemunho deste mundo. Não apenas contra os inimigos, mas também contra os traidores.

— Traidores? Quer dizer que, antes dos destruidores chegarem, já havia aliados entre os feiticeiros e trouxas?

— Sim, eles traíram todos para sobreviver! — O chapéu falou com voz sombria. — Durmstrang, Ilvermorny, Instituto Mágico Shinto... três academias que deveriam estar ao nosso lado, mas cedo se aliaram à destruição. Antes do fim, já estavam com vocês, vi tatuagens iguais às suas em seus braços. Encontre-os, Mason. Mate-os! Este mundo está destruído, nada trará de volta os dias felizes, mas os traidores devem afundar conosco no inferno, sofrendo a maldição eterna! É o que merecem! E também o que merecemos!

— Não posso — recusou Mason, firme. — Mal consigo me proteger.

— Uhu, claro que não, jovem, mas eu vou ajudar — respondeu o chapéu, rindo como um velho. — Vou lhe dar um presente... coloque a mão dentro de mim, segure-a, segure a espada de vingança fragmentada. Quando ela beber sangue, lhe darei mais. Não há tempo, comece a caçada.

Caçador de feiticeiros, Mason Cooper.

Cão Elegante Frank