O irmão já aprendeu a maneira como o Homem-Morcego age; mesmo que sua identidade seja revelada, não é grande coisa.

A Harlequina bêbada era realmente escandalosa.

Sobretudo quando Mason lhe levou uma tigela fumegante de macarrão da longevidade, enriquecido com ovos; o choro agudo dela dava vontade de lhe dar dois tiros.

Mas a “encrenca” daquela noite não atingia apenas Mason.

Enquanto ele celebrava o “aniversário” de sua paciente, a senhora Selina, recém-chegada à Mansão Wayne, também fora barrada à porta por um “visitante indesejado”.

— Onde você andou nesses últimos dias?

O pequeno assassino de pijama, de braços cruzados, bloqueava o acesso ao interior da mansão. Damian Wayne fitava, impassível, a Mulher-Gato que acabara de descer da Batmoto.

Aquele garoto antipático tinha um olhar frio; à primeira vista, era o tipo de sujeito capaz de matar sem pestanejar.

Embora estivesse vestindo o pijama estrelado escolhido para ele por Alfred, a Senhora Mulher-Gato tinha certeza de que aquele menino certamente escondia em algum lugar do corpo uma ou várias adagas curtas, ou algo igualmente perigoso.

— Hah, eu fui a algum lugar e preciso prestar contas a você?

Selina, que acabara de saborear um jantar agradável com a melhor amiga e ainda discutira com a senhora Elizabeth métodos de cuidados com a pele do século dezoito, estava de bom humor.

Enquanto tirava os óculos protetores vermelhos, disse ao garoto à sua frente:

— Acho que não temos nenhuma relação especial, afinal, você é tão malcriado que nem sequer quer me chamar de “mãe”.

— Você foi se divertir com aquele sujeito chamado Mason?

Damian também não se irritou; apenas respondeu, sempre em tom gelado:

— Então, em vez de um velho como Bruce Wayne, você prefere esses rapazes bonitos? Sinto muito por aquele pobre velho; parece que ele não consegue satisfazer você...

— em todos os sentidos.

— Cale a boca! Seu pestinha sem educação.

Selina arregalou os olhos, colocou as mãos na cintura e apontou na direção da mansão, repreendendo Damian:

— Agora! Volte para o seu quarto! Você já deveria estar dormindo. Crianças da sua idade, se não dormem direito, não crescem. Ou você quer passar a vida inteira com essa altura ridícula?

Embora a relação entre essa “mãe e filho” fosse péssima, eles já haviam convivido por algum tempo, e Selina percebera com agudeza certos “tabus” de Damian.

Por exemplo, a altura...

De fato, assim que ela disse aquilo, o jovem Wayne, que até então mantinha a expressão inalterada, passou a ranger os dentes de imediato. Tendo recebido desde cedo o treinamento do Rei dos Assassinos, e ainda por cima uma mãe obcecada pela perfeição, ele adquirira uma maturidade muito além da dos seus pares.

Mas, por mais maduro que fosse, ainda era apenas a alma de uma criança de doze anos.

Havia sempre teimosias e contradições infantis.

Vendo o ar triunfante da Mulher-Gato, Damian cerrou os dentes e, sem mais disfarces, baixou a voz:

— Vocês estão todos juntos! Vêm do mesmo lugar que aqueles sujeitos que enganaram meu avô e minha mãe! Não pense que eu não sei: a magia no seu braço consegue esconder a tatuagem, mas não engana meus olhos.

— Selina Kyle!

— Quando a vi, eu já sabia quem vocês eram.

— Hm?

As palavras do filho adotivo fizeram a Mulher-Gato estreitar imediatamente os olhos.

Ela olhou em volta, e Damian soltou uma risada fria, abrindo as mãos; na palma, havia alguns localizadores de morcego desmontados...

Disse:

— Não se preocupe, os aparelhos de escuta por perto já foram destruídos por mim. Coloquei sonífero no chá do Alfred; ele está dormindo tão bem agora... Quanto àquele homem...

— Faz dois dias que ele saiu!

— Foi todo misterioso, sem dizer para onde ia. Mas imagino que esteja na Torre de Vigília extraterrena, com seus amigos esquisitos, planejando alguma coisa que não pode vir à tona.

— Fique tranquila, Selina, nossa conversa não vai vazar.

— Você, um pirralho de doze anos, realmente me surpreendeu.

A Mulher-Gato, de semblante sombrio, disse:

— Fale. O que você quer?

— Quero conhecer Mason Cooper.

Damian também não foi cordial. Enquanto brincava com o localizador de morcego, disse:

— Quando aquele bando de canalhas entrou em contato com a Liga dos Assassinos, mamãe vivia querendo que aquele impostor chamado Sr. Tempestade de Areia me levasse para longe deste mundo.

— Mas eu não gosto daquele canalha hipócrita.

— Ainda assim, estou bastante interessado na sua organização, Selina. Quero muito saber o que vocês estão fazendo. Mason é um forasteiro? Ele é, como aquele esquisitão kryptoniano, um alienígena?

— Meu interesse por ele está cada vez maior. Tenho muitas perguntas a fazer.

— Se for possível...

— eu até ficaria muito feliz em fazer parte de vocês e, assim, me livrar daquele homem estranho e sem graça que vive tentando ser meu pai. Afinal, pelo nível amador de vocês, realmente precisariam de alguém competente para conduzi-los à força.

— Estou mais do que disposto a me apresentar.

— Não!

A Mulher-Gato recusou sem pestanejar:

— Isso não é lugar para uma criança como você. E as nossas coisas também não são tão divertidas nem tão deslumbrantes como você imagina. Então, fique quietinho na mansão.

— Não vá a lugar nenhum!

— Acha mesmo que esta mansão consegue me prender?

Damian riu com frieza e disse:

— Além do mais, você tem um trunfo em minhas mãos. Aconselho a pensar bem antes de falar, senhora Mulher-Gato. Você também não quer que seu segredo seja descoberto pelo seu amado, quer?

— Tch.

Selina cruzou os braços e soltou um riso de desprezo.

— Se até você percebeu, Bruce, que vive comigo dia e noite, certamente já sabe há muito tempo. E ele ainda tem aquela amiga de infância com quem cresceu, a moça que brinca com magia.

— Hm, sua aparição foi uma surpresa.

— Fez-me notar algo que eu vinha ignorando. Obrigada pelo aviso, Damian. Talvez eu e meus companheiros tenhamos de preparar um plano com antecedência.

— Agora!

— Vá dormir! Ou a madrasta malvada vai bater em você!

— Nem pensar!

Damian, envergonhado e furioso, disparou em direção à saída da Mansão Wayne.

A Mulher-Gato nem tentou detê-lo; limitou-se a cruzar os braços e assistir ao espetáculo.

O pequeno assassino do clã dos asassinos acionou, ao se aproximar da saída, alguns dos “obstáculos” preparados por seu terrível pai.

As armas ocultas sob a grama entraram em ação. Depois de desviar de três saraivadas consecutivas, Damian acabou atingido e caiu no chão, muito contrariado.

Parte de sua antiga força vinha do Poço de Lázaro; depois que a poção de Mason dissipou o poder das trevas, Damian também se tornara mais fraco, ou, melhor dizendo, mais “normal”.

Selina avançou com passos elegantes e, ao ver o filho adotivo paralisado no chão, ainda mordendo os dentes, ergueu-o pela roupa e sacudiu a poeira e as folhas presas nele.

E disse, em voz baixa:

— Sei que você não entende por que Bruce quer mantê-lo na mansão, mas essa é, de fato, a maneira dele de demonstrar cuidado. Esse homem sempre foi lento e obstinado nesse aspecto.

— As armas que te atingem são, na verdade, o amor pesado do seu pai.

— Você devia aprender a aceitar isso, em vez de continuar resistindo, Damian. Você e eu sabemos: mais cedo ou mais tarde, acabará chamando-o de “pai” por vontade própria.

— E um dia, também me chamará de “mãe” com respeito.

— Eu jamais farei isso!

Damian se debateu, tentando escapar daquele lugar chamado “lar”. Era visível que, depois de tanto tempo preso ali, aquela criança já havia chegado ao limite da paciência.

Mas a Senhora Mulher-Gato não tinha tempo para dar aulas de psicologia ao filho rebelde.

Ela tirou uma seringa de tranquilizante e a cravou no braço de Damian, que se contorcia sem parar, fazendo-o mergulhar rapidamente no sono.

Enquanto o levava de volta à mansão, Selina tirou um comunicador “gentilmente patrocinado” por Judy, a engenheira da tecnologia do futuro.

E disse à outra ponta:

— Mason, más notícias. Acho que fomos descobertos.

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— Ah, fomos descobertos, então.

No porão da lojinha dos Cooper, Mason, que acabara de concluir o tratamento dos ingredientes para a Poção da Fortuna, baixou com certo abatimento o comunicador de altíssima precisão que segurava.

Embora Selina tivesse usado o cauteloso “acho”, Mason praticamente tinha certeza de que o segredo da Equipe C já estava exposto aos olhos do patrão.

Tudo o que envolvia Batman precisava sempre ser encarado pelo pior ângulo, com a pior expectativa possível.

Ainda assim, Mason não estava propriamente decepcionado.

Desde o instante em que fora forçado a entrar na Sociedade das Estrelas, ele sabia que a exposição de sua identidade era apenas questão de tempo, e vinha se preparando para isso desde então.

Se até agora nenhum grandalhão do Kansas, com a cueca por cima da roupa, havia arrebentado a parede de sua cabana e o reduzido a cinzas com um raio de calor, isso significava que ainda havia saída.

O patrão saber da existência da Equipe C sem confrontar Mason pessoalmente já dizia muita coisa.

Talvez Batman tivesse outros pensamentos e planos?

Ou talvez nem tenha compartilhado isso com a Liga da Justiça. Não se podia sequer descartar a possibilidade de que o patrão ainda estivesse ajudando Mason a ocultar suas identidades secretas.

Era uma possibilidade pequena.

Mas, considerando o modo de agir de Batman, impossível de compreender pelos padrões comuns, não seria totalmente impossível.

— Talvez isso signifique que já conquistei parte da confiança do patrão?

Enquanto tratava os materiais com a técnica de encantamento de maneira metódica, Mason colocava um círculo de alquimia sobre a mesa.

Pensou:

— Ou será que, por consideração à Selina, ele está esperando que eu e os outros “nos entreguemos” por vontade própria? Damian disse que Batman não está em Gotham há alguns dias; talvez tenha ido à Torre de Vigília. A Liga da Justiça anda ocupada com aquele assunto misterioso?

Ao pensar nisso, Mason parou de repente e tirou da bagagem a ampulheta que o Sr. Caçador lhe entregara antes.

Aquele objeto continuava derramando areia num ritmo fixo, como se o tempo escorresse segundo a segundo; os grãos cada vez mais escassos representavam a aproximação do instante em que um evento importante ocorreria.

O jovem estreitou os olhos.

Colocou a ampulheta sobre a bancada de alquimia.

Sem nenhuma prova, sentia instintivamente que o “impacto” de que o Sr. Caçador falara e a grande ação que a Liga da Justiça preparava deviam ser a mesma coisa.

Então o “impacto” que estava para acontecer também afetaria o seu mundo?

Mas isso era bom!

Mason pensou ainda que, se a hora do grande acontecimento estivesse se aproximando cada vez mais, pelo menos nesse intervalo não precisaria se preocupar com a Liga da Justiça batendo à porta.

Ao mesmo tempo, um senso de urgência cresceu dentro dele.

Sentiu que precisava preparar imediatamente todas as defesas para o possível acontecimento futuro; pensando nisso, Mason acelerou os movimentos.

Lançou os materiais processados dentro do cálice alquímico dourado da Lufa-Lufa. Com fogo mágico queimando e aquecendo ao redor da taça, ele mexia e acrescentava outros ingredientes com fluidez impecável.

Com aquele cálice alquímico, Mason praticamente podia abandonar o pesado cadinho e os tubos de destilação que ocupavam tanto espaço.

Nem sequer precisava se preocupar deliberadamente com certos detalhes do processo; aquela taça de ouro, outrora usada por um grande mago lendário para a alquimia, fora tocada por uma magia singular que a tornava perfeitamente compatível com qualquer procedimento de preparo de poções.

O melhor de tudo era que, ao deixar a poção repousar alguns dias dentro do cálice, ela era refinada até a qualidade épica.

Aquilo era, sem dúvida, uma relíquia pela qual todo alquimista sonhava.

E o mais excelente de tudo: essas poções de qualidade épica também contavam para o bônus de domínio das habilidades de Mason! Em outras palavras, com aquele objeto, ele não precisaria mais sofrer acumulando quantidade para subir em ramos secundários.

Poderia concentrar-se verdadeiramente em elevar a qualidade das poções e, depois, bastaria aguardar com paciência para ver sua proficiência alquímica disparar.

Era como se tivesse um “script” automático de alquimia, um truque externo.

E, falando em quantidade...

Com um som seco, o círculo alquímico da mesa foi ativado, e mais de dez frascos da poção do trovão, dos caçadores de monstros, surgiram nas mãos de Mason conforme os materiais eram consumidos. Aqueles eram para Segundo Barril; a resistência corporal dele já permitia ingerir aquilo e suportar as toxinas.

Claro, o mel branco desintoxicante também era necessário.

Depois de uma hora de trabalho intenso, em que conseguiu unir qualidade e volume, Mason lançou uma pedra filosofal dentro do cálice dourado da Lufa-Lufa, já preenchido por uma panela de poção espessa, selou-o e o guardou na bagagem.

Depois de pedir à Mulher-Poison Ivy que cuidasse bem de Harlequina, saiu da loja e rumou sem demora ao cais do Porto Miller; em seguida, atravessou o portal do mundo até a torre do mago na Floresta Proibida do mundo de Hogwarts.

Barra-Besouro estava, naquele momento, tentando invocar os ogros do feiticeiro japonês. Quando Mason chegou à torre, o que viu foi uma cena de caos demoníaco.

Alguns espíritos, conhecidos ou não, voavam aos berros para lá e para cá; o mais absurdo de todos era uma espécie de yokai mulher da neve, parecida com uma escultura de gelo, preparando uma água com gás bem geladinha para Barra-Besouro.

— Ei, Mason, vem logo, vem ver minha nova magia!

O mago das trevas chamou Mason com entusiasmo para assistir à sua demonstração, mas, quando Mason se aproximou, Barra-Besouro piscou de repente e ergueu a mão, dizendo:

— Pare! Fique aí. Não se mexa.

— Hm?

O jovem arqueou uma sobrancelha.

Então viu Barra-Besouro apanhar um punhado de pó dourado e lançá-lo à frente. Os grãos giraram ao redor dele algumas vezes e dissiparam um fio de energia estranha, quase imperceptível.

Constâncio avançou, apanhou algo no ar com a mão em concha e depois levou aquilo ao nariz para farejar.

Franzindo o cenho, disse:

— Você foi seguido! Esse método se parece muito com a marcação que os demônios usam quando caçam. Não aciona o aviso do meu Olho do Inferno, mas sem dúvida deixa para o conjurador um sinal rastreável.

— Você encontrou Brad de novo?

— Não.

Mason ajustou o chapéu sobre a cabeça; com o Chapéu Seletor ali, até mesmo um cavaleiro demoníaco não conseguiria lançar sobre ele, em silêncio, certo feitiço de rastreamento.

Como o silencioso Chapéu Seletor não dera qualquer alerta, isso significava que Mason não tivera contato com aquele cavaleiro demoníaco vagando por Gotham.

— Então só pode ser que alguém ao seu redor tenha sido marcado!

Barra-Besouro dispersou com um gesto a aura que tinha nas mãos e afirmou com certeza:

— Você entrou em contato com esse desgraçado, e por isso também ficou com um fio da aura demoníaca. Maldição! Por que aquele tal Brad não desgruda? Não tinham dito que a vigilância particular dele foi impedida pelo Batman?

— É um antigo ser com um demônio vivendo dentro do corpo, João.

Mason esfregou a testa e disse:

— Acho que a capacidade dele de obedecer às regras é que seria a verdadeira raridade. Parece que nosso Capitão Jack virou, nos últimos três dias, uma presa de demônio. Isso é mesmo péssimo.

— Prepare-se para agir.

— Não podemos deixar aquele cavaleiro demoníaco continuar investigando desse jeito.

— Ele está quase arrancando nossas raízes!

— E tenho mais uma má notícia: Batman talvez já tenha descoberto o segredo da Equipe C. Se analisarmos pelo pior cenário, talvez em breve tenhamos de lutar contra a Liga da Justiça.

— Tem confiança, João?

— Heh, vou vender você sem hesitar, Mason! Quando o Superman e o Batman aparecerem juntos na minha frente, jogarei toda a culpa em você.

— E, na verdade, até seria justo.

— Sou um canalha, mas dessa vez realmente fui arrastado por sua causa!

Constâncio fez uma careta, estendeu a mão para receber a água com gás gelada oferecida pela yokai mulher da neve, bebeu um copo generoso e soltou um longo suspiro de satisfação.

Olhou para Mason e disse:

— Mas, se você consegue dizer essas coisas de arrepiar com tanta calma, então já deve ter se preparado. Não me deixe curioso; quero ver qual é sua carta na manga para encarar a Liga da Justiça sem perder a compostura.

— Aposto que são algumas coisas que você tirou da Batcaverna?

— Sim, mas ainda lhe falta um coração, e eu sei onde conseguir um que não seja exatamente ideal, porém ao menos sirva.

Mason sorriu e lançou um olhar na direção das ruínas de Hogwarts, estalando os dedos:

— Tragam as ferramentas de desmontagem, seus servos piratas. Venham comigo, João.

— Esta noite teremos muito trabalho.